El llamado, Ruth Moguilner

Elena llega a su departamento, cansada, prende el contestador y pone la pava en la hornalla, se va sacando los zapatos mientras camina hacia el dormitorio.

Piip… Atendé, sé que estás ahí, mogolica; dejá de hacer denuncias o vos y tus hijas, son boleta ¿entendiste boluda?

Piip…Soy Ernesto, ¿querés tomar un café conmigo? Llamame estoy donde siempre. Un beso.

Piip…Señora, pase hoy para hablar con el comisario, ya está hecho el documento de restricción para su marido.

 Piip…Hola, soy la Dra. Méndez, llámeme, necesito una firma, hasta las 18 estoy en el estudio.

Piip...Mamá llego un poco más tarde de la facultad, estoy con Mara.

Piip...Hola Elena, soy Marta del 13H, hoy anduvo tu marido por la puerta de calle, estaba borracho, te aviso para que te cuides, contá conmigo para lo que necesites.

Piip…Ya te voy a encontrar, idiota, puta de mierda, de mí no te vas a esconder. ¿Lo entendiste bien?

Elena prende la tele, CRONICA TV. ÚLTIMO MOMENTO.

Resultó muerto un individuo fuertemente armado que merodeaba por el barrio de Núñez. Al darle el policía la voz de alto, disparó hiriendo al oficial en una pierna, su compañero, tiró desde el patrullero, causándole la muerte.

Piip…Hola, señora, de la comisaría. ¿El documento de su marido es 7.821.433? Si es así necesito que venga a reconocer el muerto.

Piip…Soy Dora, a tu marido lo mató la policía, acá a la vuelta. Te felicito, ya sos libre, vení a festejar cuando quieras.

Piip…-Hola soy la Dra. Méndez,  parece que sus problemas terminaron de manera sorpresiva. Espero su llamado.

Elena toma el teléfono con mano temblorosa. Apenas puede hablar.

Hola nena, veni para casa enseguida, andá a buscar a tu hermana. 

Grita,  ríe a carcajadas ¡soy viuda, son huérfanas!

La pava hierve en la cocina, derramándose.

Las Semillas, Alicia Sabella

                                                                                                                

Después de tantos años, volver al caserón vetusto, olvidado, no tenía más explicaciones para Sonia, que ese deseo compulsivo de recuperar el tiempo perdido luego de divorcio.
Recorrió las habitaciones escuchando el eco de voces conocidas que la guiaban. Crujidos de maderas y el quejumbroso sonido del viento la llevaron, en medio de la penumbra, a un espacio irreal.
Llegó, casi sin darse cuenta, al dormitorio de la bisabuela. Los muebles oscuros, tallados le parecieron más bajos, como si el tiempo los hubiera reducido entre el polvo gris y la poca luz que se filtraba por la ventana. Corrió las pesadas cortinas y el sol alumbró el lugar, se sintió, otra vez, pequeña deslizando las manos inquietas por los volados de la colcha, la cajita de música y la polvera de porcelana. Recordó a la bisabuela delgada, silenciosa, sentada en la hamaca de mimbre, con su mirada enigmática y aquella boca de labios finos que nunca sonreían.
Entonces advirtió que todavía estaba el viejo arcón, al verlo un deseo aplazado la animó a abrir la cerradura con la llave que colgaba del cordón desteñido. Un rechinar oxidado acompañó la tapa mientras se levantaba. En una nebulosa impalpable, aparecieron encajes, alhajas, álbumes y una cajita nacarada. La tomó con cierta prudencia como quien no quiere violar un secreto. En su interior, un sobre amarillento, que gimió de vejez entre sus dedos, al abrirlo encontró un pañuelo de color indefinido, bordeado por una puntilla marchita. Había sido doblado con esmero y adentro aparecieron un puñado de semillas agrisadas de textura rugosa.
Sonia se sorprendió ante el hallazgo, no entendía el porqué de ese ocultamiento ni que significado tuvo para la familia. No había una nota o nombre que la orientaran en la búsqueda de una respuesta.
Recordó lo poco que supo de la historia de la bisabuela. Hija de españoles, nacida en Haití y según contaban, dueños de una plantación de caña de azúcar. Siendo muy joven se casó con un francés y vino a radicarse a la Argentina.
Pensó que, tal vez, esas semillas pertenecían a alguna planta exótica que la bisabuela quiso cultivar en el jardín. Como quien recibe un legado decidió ser ella la encargada de plantar las semillas para cumplir el sueño postergado. Debajo de un álamo cavó un hoyo y colocó algunas, repitió la operación en varios lugares, luego de taparlos, marcó con piedras las plantaciones para no olvidarlas.
Arrodillada sobre la tierra húmeda, miró a su alrededor, se sintió poseída por el susurro de la vegetación que le traían resonancias de tambores lejanos, una sensación de placidez detuvo sus pensamientos hundiéndola en una ensoñación difusa con representaciones indescifrables.
Con esfuerzo, trató de recuperarse y tomó la decisión de conservar la casa, a pesar de que sus parientes le aconsejaban venderla. Junto con las semillas, ella también quería arraigarse en esa tierra.
Volvió a la costumbre de una vida agitada, con un trabajo que le ocupaba la mayor parte del tiempo, la intención de reacondicionar la casa para pasar los fines de semana quedó suspendida, pero no cayó en el olvido.
Pasó un año y la calidez de la primavera le hizo añorar el caserón familiar, una mañana, la ruta la llevó a destino.
Al estacionar el auto frente al portón, vio un extraño arbusto invadiendo el jardín. La mata violácea crecía con tentáculos retorcidos apoderándose del terreno, los árboles, antes, robustos y añosos, se veían enflaquecidos, sin hojas, consumidos por hilachas verdosas que se descolgaban de tallos espinosos. La maleza se entrelazaba en un abigarrado tejido que ocultaba la casa y asfixiaba la luz.
Entonces, Sonia, recordó las semillas y un temblor le recorrió el cuerpo. El sendero de lajas que conducía a la puerta de entrada se había convertido en un laberinto estrecho sobre el que apenas se podía andar. Atemorizada, avanzó, rodeada por una humedad umbrosa y un rumor inquietante. Al llegar observó con estupor la devastación, el monstruo vegetal, en su incontenible avidez, había destruido el caserón, sólo quedaban trozos de ladrillos, hierros y restos de mampostería que asomaban debajo de la maraña de hojas y ramas.
Desanduvo el camino, detrás escuchó una agitación, un movimiento, no se dio vuelta para ver qué era aquello.

Mujer que desliza tres sombras, Héctor Guetufian

-¿Lo de siempre

-Doble

-¿Atrapaste al asesino?

-Me di por vencido

-Lo tenias acorralado

-Sabés, mi viejo fue un genio. Era psicólogo. Escribió libros sobre Freud, Jung, Lacan y Foucault. Una  vez me dijo que en mi vida iban a haber tres mujeres. Ni una más ni una menos. No era frase de un científico de la mente humana, tampoco de un padre, yo que sé, pudo haber  dicho, hijo, vas a tener una mujer en la vida o algo así. Mira, yo no le salí bueno y me bancó hasta el último día de su vida, me alentó a que siga siendo detective privado. Otro whisky. No voy a ir al cabaret a buscarla en la oscuridad, llevarla al hotel y hacer el amor. Dame otro. No voy a ir a lo de la millonaria que me contrató para que busque al asesino. Me entrevista en una habitación en penumbra, porque tiene una enfermedad en los ojos y con una voz como forzada quiere saber sobre mis avances en la investigación. Otro. Esto pudre. A veces la excusa es una infidelidad, un robo, un asesinato. Otro. Las dos mujeres son la misma. Es una lunática que tiene tres personalidades.

 -Si son dos ¿por que tres?

 -Los crímenes, ella los cometió. Dame otro whisky. El perfume  era el mismo cuando tenia sexo en el hotel, cuando hablaba en el escritorio, cuando me encontraba en la escena de los asesinatos. Soy un sabueso, poseo el olfato para catalogar la basura de este maldito mundo. Fue fácil.

Texto basado en la lectura del cuento : "La piedra con forma de riñón que se desplaza día tras día" de Haruki  Murakami

Las sabias mujeres de más de sesenta, María Angélica Larocca

Formo parte de un grupo de mujeres de más de sesenta. Nos llamamos andariegas por eso de andar la vida a trompicones,  aprendiendo a cada paso, suavizando los errores.

Nos perdonamos. Nos aceptamos. Nos decimos sabias. Esa sabiduría la conseguimos de a poco y hoy la lucimos orgullosas.

Mujeres. Féminas. Pasando los sesenta nos sentimos más allá de cualquier prurito.

Recorrimos caminos llenos de sorpresas. Aprendimos y desaprendimos casi todo. Nos sorprende la tecnología pero aceptamos sus desafíos .Cada logro es festejado con carcajadas. Vivimos la vida como un juego donde no nos callamos nada. Queremos sexo y aventuras pero también participación y compromiso. Somos solidarias y autónomas.

Las que en los setenta nos conformamos con ser esposas y madres  nos volvimos contestatarias y logramos cambiar nuestro pequeño mundo. Crecimos. Arrollamos los prejuicios y los reemplazamos por ideas alocadas. Joviales. Avezadas .Solemos guarecernos de los comentarios socarrones con actitud ingenua pero llena de impúdico atrevimiento.

Con osadía audaz nos brillan los ojos  Con picardía nos reímos fuerte. Perdimos la vergüenza.

Vivimos con tanta plenitud que el mundo podría terminar mañana que a nosotras no nos importa. Nos realizamos a pesar del pasado y sin ocuparnos demasiado del futuro. Vivimos hoy.Hoy somos mujeres de más de sesenta. Sublimes adoradoras de lo nuevo ,de lo insólito . Imprecadoras. Alucinando espacios maravillosos que esperan que los recorramos.

Las culpas frágiles se quiebran y desaparecen dejando el camino abierto al goce y la libertad. Somos mujeres , tenemos sesenta pero no se nota.

Curiosas. Intrépidas. Allá vamos a conquistar lugares antes prohibidos .A decir palabras antes calladas. A iluminar rincones oscuros. Logramos inmiscuirnos por senderos fantásticos donde lo cotidiano tiene brillos de irrealidad.

Ahora somos mujeres pero de sesenta, que alguien se atreva a detenernos.

Fotos pertenecientes al Concurso de Fotografía del Instituto de la Mujer, España.

Norma Laniecki, El comisario, basado en el cuento "Fuegos Artificiales" de Héctor Tizón

   Tantos años en este pueblo, en el campo, donde las viviendas están muy separadas

unas de otras que ya nada me sorprende. Conozco a todos. Yo represento para ellos

protección, fuerza, la ley que se puede manejar según necesidad. Acá somos socios de

la vida sin contrato escrito pero firmemente unidos por la soledad, traiciones,

intereses,  dinero que me llega en pago de algo que no siempre sé cómo lo gané y

menos  si lo merezco Dice el saber popular que el que lo da si sabe.

   Escuchen esto. Hoy tengo que resolver un problema que aparentemente está listo,

cocinado,  en bandeja. A la cárcel no va a ir nadie. Imagínense. Un tipo llega a su

casa  sin aviso y lo bajan de un tiro de escopeta en la cara. Testigos oculares del hecho

no  hay. La esposa del asesinado señala con gritos, dedo acusador y arma a un pobre

diablo, el opa que vive en el galpón de la casa.  Inimputable, que fascinado por los

fuegos  artificiales que ha visto, responde a todo lo que le prometa nuevas luces  

 mágicas.

El muerto, flor de boludo, que sabía que no debía regresar en horas no  habituales, ya

 no habla. Mis asistentes estuvieron en el lugar bastante más tarde y semidormidos, claro era de madrugada..Ellos no entienden nada ni les interesa entender.

Y yo, después de escapar semidesnudo, terminé de vestirme y me reuní con ellos.  

Nunca me imaginé ver a mi amante tan desencajada, llorosa, inconsolable. Me fue

difícil  aguantar la risa. No era la misma que una hora antes disfrutaba conmigo en la

cama pensando que teníamos todo el tiempo para nosotros.

Pilar Corripio, La Hamaca de la abuela, basado en el cuento "Sombras sobre vidrio esmerilado" de J.J. Saer

 

 Hamaco mis pensamientos con cadenas

 al tiempo que no desato los nudos en mi memoria

 tengo atrapada tu silueta en mis pupilas

 sombra que aprieta mi boca

 sueño que  crecimos  en nudos enredados 

que el tiempo no desató

corazón rincón de mis lagrimas,

ahogando penas en el agua

Escribo poesías para no morir

y dejo que los pájaros vuelen por el aire hechos  palabras

me quedo aquí

y miro la ventana de vidrio esmerilado

pensando que tengo veinte años

y que sentiré tus manos en mi espalda.

Viajes, Cristina Diez, Curso Lunes de 14 a 16 hs.

 “En ese instante gigantesco, he visto millones de actos deleitables o atroces”

J. L. Borges

          Corre el año 1870 y pico… Jacinta es la hija mayor de Mailen y la nieta del cacique Elche, que ha muerto hace poco. Es diferente del resto de sus hermanos. Tiene los ojos del color de la miel y un nombre ajeno.

          Mientras se aleja de las tolderías para buscar agua en el río, canta una tonada que aprendió de su madre. Es una historia de amor extraña.

          Cuando llega a la ribera, deja la vasija en el suelo, se quita la túnica y se zambulle desnuda. Nada con destreza hasta la zona más profunda y se sumerge, haciendo espirales de burbujas, para recoger piedras del fondo. En la hondura fresca y transparente, ni los peces – que siempre se han caracterizado por su indiferencia- pueden sustraerse a la atracción de la mirada amarilla que asoma entre  la vegetación acuática.

          Regresa con una piedra rarísima. Por la noche, a la luz del fuego que ilumina la cueva, la examina, mientras afuera se suceden los ritos y los juegos en honor del viento. Es un guijarro diferente, translúcido, más grande y de colores variados. Lo acerca a los ojos y ve las fogatas y las danzas, transfiguradas en  amarillas, anaranjadas y lilas. Lo compara con el resto de su colección y nota que es liso y suave. Descubre, en un extremo, un orificio que, para ella, es un redondel lleno de vacío. Mira a través de él y ya no aparecen los nativos ni los caballos ni su madre, sentada en rueda con otras mujeres que hilan en silencio. Tampoco ve las paredes de la cueva ni las mantas apiladas para vender en la feria.

          Del otro lado del círculo, la mujer rubia de la canción de su madre le sonríe y le habla en una lengua desconocida. Tiene el cabello recogido y los ojos grises de los gatos salvajes que merodean por los alrededores.

          Jacinta aprieta la piedra con temor y aproxima otra vez el hueco transparente a sus ojos dorados. Ahora ve a la misma mujer de cuerpo entero, a caballo, sentada en la grupa y aferrada con los brazos al torso de un indio joven, que cabalga a pelo.

          La indiecita ha conocido a su abuelo y juraría que ese hombre es el mismísimo anciano que la llamó Jacinta para siempre, que tantas veces la llevó a cazar cuando era  chica  y con quien aprendió el baile de las estrellas, hermanas de la luna. Aunque éste que está viendo, tiene el pelo renegrido y la piel suave, sin arrugas.

          Inmediatamente cambia la escena. La joven blanca y el indio salen de una tienda. Los sigue una niñita de trenzas oscuras, que- nota sorprendida Jacinta- se le parece mucho, tal como ella misma se parece a su madre, sólo que ésta tiene los ojos del color de la noche cerrada. Todo coincide con la copla que ella le ha enseñado sin revelarle nunca dónde la oyó. La pareja se despide con un abrazo profundo y prolongado, en silencio. Ella llora, alza a la pequeña, la cubre de besos y se la entrega a su compañero. Empieza a alejarse sola hasta que se pierde como un punto en la neblina de la madrugada.

 Se sucede rápidamente otra imagen. La extranjera, exhausta, se encuentra con un anciano de gesto severo que la espera en las afueras del caserío de los gringos y le da una bofetada. Los ojos del viejo son iguales a los de Jacinta pero duros y helados. No lleva manto ni vincha. Usa una casaca militar parecida a la de otros blancos con los que, desde tiempos remotos, se reúne el consejo de la tribu.

La muchacha guarda pensativa la piedra y se duerme. En sueños oye su nombre pronunciado por una voz femenina. Al alba, sale sin ser notada cubierta con la ruana que Mailen le ha tejido - según la tradición. para cuando le llegue el tiempo de ser madre- y camina hacia el sur.

Muy lejos de los suyos, bajo la resolana densa, una anciana canosa y de ojos grises la espera con los brazos abiertos.

Versiones sobre "Sombras sobre .vidrio esmerilado" de Juan José Saer

Para leer la versión original ir a Un sillón de terciopelo verde, nuestro blog del taller de lectura.
La consigna era escribir la historia desde distintos puntos de vista, una especie de escritura sobre la lectura pero desde la ficción, versiones que todas amalgamadas enriquecen el texto, permiten situarse en distintos lugares de la historia y completar el sentido con nuestra propia mirada. Relatos, cuentos breves y poemas surgieron de esta experiencia:

Siento que veo, Susana Tai Chi

Veo un cuento con un verso tratando de elevarse de un destino impar. Veo.

Siento la sensibilidad de un personaje que transita caminos dentro de su alma elevada.

Siento.

Leo vidas caídas, en el tedio y el hastío de las decisiones de un camino elegido.

Leo.

Veo prejuicios consumir palabras como incendio que quema un silencio. Veo.

Siento deseos de acompañar a los que pueden escribir lo que sienten  sin estridencias.

Siento.

Leo relatos, luces y sombras, continuidad que cambia y cambios que llevan a una continuidad.

Leo.

Veo detrás de unas plantas una escena.

Veo .

Tres protagonistas y sueño que yo  siendo el cuarto  voy a vivir cuándo alguien  escriba lo que yo siento.

Siento lo que siento entre luces y sombras sin vidrios esmerilados. Siento.

Leo lo que no siento, escribo lo que no leo y siento que puedo sentir lo que deseo.

Siento.

La reflexión de Tomatis, Nadia Settecasi

 

“Andate a la mierda, ¿querés?”

Yo había cerrado la portezuela del taxi, después de mencionar lo de las casualidades y las mutilaciones. Adelina bajo rápido la ventanilla, dejando entrar toda esa neblina, sacando como del medio del pecho esos ojos enormes llenos del reflejo de alguna lagrima contenida.

Eso hizo. Me mando a la mierda y el taxi arranco, y su pecho en llanto. Los oí al unísono, como si fueran un mismo motor, gastado, sin lubricar, quejándose con ronquido seco. Sabía que después de eso, no volvería a verla. Se me fue la mano y la vida en semejante estupidez.

Llamo mi atención desde el primer día. Tan tímida, tan anticuada, tan prolija. Pero tenia ese don de incrustarte las palabras en la nuca y no dejarte dormir. Cada noche me acostaba y recitaba de memoria las partes favoritas de todo lo que Adelina escribía. Me acostaba boca arriba, a medio cubrir, en mi cuarto miniatura de techo altísimo con una ventana tan pequeña por donde entraba la tenue luz de algún farol, de alguna estrella. Y ahí mismo, mientras repetía sus escritos, musitando los escritos de esta mujer de un solo pecho, de un solo dolor, yo, imaginaba sus ojos mirándome mientras me recitaba las partes favoritas y yo la iba desnudando, la iba despojando de esas ropas grises sin diseño, de esa timidez inútil donde se ocultaba, hasta volverla una leona brava que corta el aire con su lengua afilada y no me importaba siquiera imaginarme un agujero, un pozo sin forma en lugar de su seno. Podía rellenarlo con toda su pasión contenida, con su desfachatez disfrazada de mujer resignada, podía rellenarlo... y entonces no me importaba nada.

Y luego me imaginaba otras partes de su cuerpo, mas intimas, menos faltantes y deseaba tocarla y traerla hacia mí. A veces no eran solo sus ojos sobre la pared altísima opuesta a la ventana pequeña, a veces también era toda ella y todo yo en una minuciosa lucha de cariño, despojándonos de nuestras tontas pertenencias.

Se enojo mucho Adelina esa noche. Se enojo conmigo, pero más se enojo con ella. Me di cuenta porque el taxi paro a unos cincuenta metros y se quedo con el motor en marcha algunos minutos. Yo seguí ahí parado, el motor encendido, su pecho en llanto.

No supe pedir disculpas, no supe caminar hacia ella.

Imagino que Adelina tampoco pudo bajar de su taxi, de su mundo oscuro, que la arropa y la lleva donde quiere. Imagino que no pudo optar por la neblina que le pegue fría en la cara y la sacuda para buscar otra forma a la misma vida, que la aleje de los viejos suplicios que carcomieron su seno y ya no mire su cicatriz solo para recordar lo mucho que ha sufrido.

Comprendo que Adelina se haya enojado conmigo. Una refutación es el argumento para destruir las razones del contrario. Igual que su madre en su lecho de muerte, es lo que yo le pedía esa noche.

Punto de vista de Susana, Héctor Guetufian

Les dije que me dolía la rodilla e iba ir al médico. Mentí. Disfrutaba esos momentos en que Adelina y Leopoldo se encontraban a solas en la casa. Hablaban de cosas sin importancia, como quien evita que la ceniza emerja en hoguera. Hoguera fue la época en que eran novios. Yo me adelante a mi hermana y me casé con Leopoldo.

Cerca de llegar a la casa donde vivíamos los tres, se me ocurrió una idea feliz. Ellos iban de compras a un bazar, los acompañé una vez. El dueño los miraba con ternura. Desde que nos casamos no fuimos más. Les comenté la idea de ir y aceptaron sorprendidos. Me las ingenié para que entren primero. El dueño  se alegró de volver a ver a la pareja. Me mantuve distante. Antes de salir, le di a mi marido un beso en la boca, largo como los de las telenovelas. Al dueño del bazar le susurre al oído, somos una familia muy liberal .

Desde el punto de vista de Tomatis - Rodolfo Falchetti

Hoy con claridad, ante mucho público, le dije a Adelina lo que pensaba de ella.

Aumentó mi rabia contra el género humano saber que la elegían como abanderada de las letras, para hablarnos a los jóvenes de educación.

Reconozco que desde el punto de vista de la sociedad pacata, timorata, que organizaba el acto, era la indicada para cerrarlo.

Cuando la escuché disertando sobre la condición del Hombre no pude soportar más y en forma de chanza amable, dije que la señorita Adelina salía poco a la calle.

Por supuesto, dentro de sus límites no cabe la ironía. ¡Si pienso que hasta quedó agradecida ¡

Después, en la comida, me senté intencionalmente a su lado, tratando de escandalizarla. Tomé, fumé en abundancia, le hablé de fornicación. Solo encontré una chispa fugaz en sus ojos, nada más.

Creo que siguió convencida de que había que guiarnos de acuerdo a lo aprendido de sus padres, gente conservadora que murió de disgusto por los cambios sociales que se producían.

Le elogié un par de sonetos pasables dentro de su obra. No supe si comprendió mi intención de pedirle que rompiera con esas formas estúpidas de poesía.

Hasta le expliqué que la amputación de un seno se lo había ocasionado ella misma por ser reprimida.

Solo me faltó, y ya habrá oportunidad, de hablarle de otras intimidades suyas que conozco. Se que sigue embelesada, tal vez como ella dice prendada de su cuñado. Que desde que lo vió desnudo solo puede observarlo desde la cintura hacia arriba, adivinando a través del vidrio esmerilado del baño sus formas y movimientos. Tejiendo fantasías eróticas solo por un momento de visión secreta de su hermana y Leopoldo hacía muchos años.

El día que publiquen algo más suyo y nada de los míos, le contaré quien es su amado Leopoldo en realidad. Un tipo vulgar, mundano, que fue por ella y se quedó con Susana, instalado con comodidad en esa casa, atendido por ambas hermanas. Un hombre que cuando bebe nos habla de las cosas que ella escribe y guarda en los cajones y nos dice como Adelina no perdonó nunca la elección.

Así aprenderá a no querer enseñarnos a nosotros, los Tomatis de la nueva generación.

Desde Leopoldo, Leonardo Fernández

Sé que está allí, siempre a esta hora desde hace años controla cada uno de mis gestos, al afeitarme, lavarme los dientes y con especial atención cuando tomo mi ducha. Sé lo que piensa en forma enfermiza.

En los últimos meses se me ha dado por prolongar ese momento imprimiendo a mis movimientos una cuota cada vez más audaz y de clara intención sexual.

Ella nunca pudo aceptar mi decisión de preferir a Susana como esposa: me hago cargo de ser parte de su frustración como mujer, sé que la marcó para siempre la tarde que nos sorprendió haciendo el amor en la playa y ver mi sexo desnudo, la hundió en un sentimiento de temor y deseo.

Sigue con la mirada fija en el vidrio esmerilado de la puerta, su presencia  está en el rítmico vaivén de la hamaca, atrás, adelante, atrás, adelante interminable en la tranquilidad de la tarde. 

Piensa seguro en su vida de sueños incumplidos, carente de planes de futuro sumida solo en su limbo literario, el temor a mostrar su cuerpo mutilado y el amor odio que la embarga al verme. Trato de no pensar en todo esto, cada tarde la rutina me domina, preparo con cuidado mi primer trago en el patio frente a Adelina que observa mis movimientos con disimulo, estiro el momento, bebo lentamente prolongando su espera enfermiza sin poder evitarlo, se que espera el sonido del hielo en el vaso del segundo aperitivo como si fuera el final de un orgasmo contenido.

Susana juega con nosotros al gato y el ratón, nos deja solos unas horas y luego llega con cara de sospecha y  frases con doble intención. Su amargura comenzó cuando los dolores físicos y cambios hormonales le hicieron bajar a la nada sus deseos sexuales.

Adelina lo sabe y a veces creo ver en sus ojos una mezcla de esperanza y ansiedad. Los reproches y sospechas injustos no hacen más que incitarme a hacer realidad los celos enfermizos de mi esposa.

Hoy Susana fue al médico y nos dejó solos nuevamente. Me doy una ducha mientras pienso en estas cosas, mi oído está atento al movimiento del sillón atrás, adelante, atrás adelante, de pronto cesa su rítmico movimiento, miro hacia la puerta de vidrio esmerilado, su sombra se agiganta, contengo la respiración.  

El hombre al que amé, María Cristina Scarlato

                                         (Basado en Sombras sobre vidrio

                                          esmerilado, de Juan José Saer)

Veo su sombra

tras el vidrio esmerilado

ese hombre al que amé

ya no me pertenece

Detrás del follaje cómplice

la tarde cubrió mi alma

en el final de aquel día

la sin razón del deseo

nació y pereció al instante

Mi añejo cuerpo ultrajado

aun se conmueve al verlo

mas desearlo no debo

No debo

No debo

ADDENDA  DE  ADELINA FLORES, Carlos Merlino

          Escrito encontrado en la parte inferior de su mesa de luz, tras una chinelas color rosa y unos zapatos de cuero con cordones, días después de su fallecimiento en mil novecientos setenta y cinco.

          Sé que quienes hayan leído el relato de pasajes de mi vida que escribiera hace ya algunos años, y que titulara “Sombras sobre vidrio esmerilado”, habrán quedado con algunos interrogantes.

          Ganas de saber quién y cómo era mi padre, y por qué dije que lo mató el peronismo. Deseo de saber por qué mi madre dijo antes de morir sobre su esposo: “”nunca tuvo la menor consideración conmigo.”

          En fin, ganas de saber por qué dije a los cincuenta y seis años que los libros que me rodeaban en mi cuarto eran polvorientos y tenía que pasar las tardes de verano en una mecedora.

          Papá era un industrial de acá de Santa Fé, primera generación argentina de españoles. Proveía chapas pintadas para heladeras y otros enseres que le compraban desde Buenos Aires, Córdoba, Rosario. El gobierno elegido por las mayorías en el cuarenta y seis había promovido entre la gente gran demanda de estos  aparatos. La otra cara del asunto eran los reclamos sindicales. El gremio metalúrgico exigía convenios con aumentos acordes a las ganancias del empresario, y había cierta prepotencia antes infrecuente en el trato del obrero hacia el patrón.

          Era ahí donde el señor Flores fallaba, para lo que no estaba preparado. Que su secretaria, azorada, abriera la puerta de su despacho para decirle “Señor, los delegados entraron a la secretaría, piden una entrevista” lo golpeaba, lo descontrolaba.

Acostumbrado a imponer su opinión le costaba  infinito escucharlos, decir que iba a estudiar lo pedido, que, en fin, vería lo que podía hacer. Durante un paro que hicieran durante tres días pidiendo la reincorporación de un despedido mi padre era otro. Con el rostro demudado vagaba por la fábrica, masticando su odio.Ya llevaba casi tres años en esa pelea, pero mientras tanto no dejaba de ingresar ganancias.

          Una mañana pareció que se recostaba sobre su silla cuando desayunaba, al tiempo que me sorprendió ver que un  insecto se introducía en su boca entreabierta…

           Mamá dijo “hagan lo que quieran con la fábrica”. Leopoldo no estaba dispuesto a dejar su empresa de repuestos de camiones, y ni mi hermana y yo nos habíamos preparado para dirigir una metalúrgica. Debimos apresurar su venta.

          ¿Porqué mi madre dijo lo que relaté? No lo sé. Lo que haya ocurrido entre ellos lo mantuvieron bien dentro de su matrimonio. Quizás a sus hijas nos faltó perspicacia para darnos cuenta. Sólo puedo recordar que él viajaba a Buenos Aires y Córdoba  dos veces a la semana a atender sus negocios, viajes a lo sumo de cuarenta y ocho horas.

-2-

¿Mamá le habría descubierto otra mujer, otra familia, y no nos dijo nada? ¿Mi cuñado sabría algo y se lo guardó? Nunca le saqué el tema. La relación diaria entre mis padres fue normal a mi modo de ver, aunque quizás poco efusiva ante terceros.

Con respecto a mí…

Toda mi vida me resultó difícil hablar sobre mí. Soy una solterona virgen que no quiso o no supo conquistar a un hombre. Tuve una mixtura de incapacidad, comodidad e indiferencia que me impidió buscar la felicidad en el matrimonio, tener hijos. Las letras lo fueron todo, y más la poesía. Escribir poemas era como lavarme, lo hacía porque era necesario. Debo reconocer que mi padre fue el único hombre en mi vida, que mi historia inicial con Leopoldo había perdido todo interés para mí cuando decidió elegir a mi hermana como su mujer.

          Ya sin la responsabilidad de la fábrica profundicé mi carrera en el magisterio y me dediqué más que nunca a las letras y a la poesía. 

 Aún considerándome una poeta de cierto valor mi natural timidez no me dejó salir a promocionarme. Así tampoco me provocó atracción lo sexual. ¿Frigidez por la que debí haber consultado a algún médico?

En una de ésas quién me dice, en un libro de texto de literatura algún chico del secundario encuentre en el futuro una especie de epitafio sobre mí: “Adelina Flores, poetisa santafesina fallecida en (lo dejo en blanco). La crítica ha considerado valiosa su obra a la vez que poco conocida, sólo quizás en círculos especializados.”

Salvataje, Susana Tai Chi

La doctora creyó necesario hacer una frase entre el silencio de todos. La ocasión era propicia y a la doctora le gustaban mucho las frases. Miró alternativamente al enfermero, al chofer y al practicante, y dijo:

“Vean a qué cosas se aferran los seres humanos,”

Sentado en  la ambulancia el practicante sintió cuánto deseaba ir a su casa en Bragado, el campo donde había crecido .Una imagen de un día soleado recorriendo el camino de tierra con los perros saltando a su alrededor surgió en su memoria.

La doctora dijo:

A mi me encantaría un día al sol  leyendo sin horarios, en esta época que todavía no hace tanto calor.

El chófer imaginó un día sin autos  mientras trabajaba una mesa de madera que hacía rato había empezado y no encontraba momento para terminarla.

Casi llegaban al hospital cuándo el enfermero dijo:

Yo quisiera saber que todo va a estar bien .Una sombra empañaba el recuerdo de su mujer debilitada luego de una enfermedad con diagnóstico reservado.

Entraron  a la guardia y la doctora se fue a la sala de descanso.

Pensativa se cruzó con su amigo el traumatólogo que le preguntó en que pensaba.

Ella le dijo:

Si pudieras pedir cualquier cosa, ¿vos que desearías?

El traumatólogo casi sin pensar respondió:

A mi me encantaría tener terminada mi casa así podríamos disfrutar la pileta y el quincho, claro que necesitaría ganarme el loto. Se rió y le brillaron los ojos verdes.

Qué regalan, dijo el clínico mientras se servía un cortado.

Lo que vos quieras sólo tenés que decirlo en voz alta afirmó con entusiasmo sintiéndose generosa

¿Me vas a conceder cualquier deseo?

Sí, hoy es el día de todo es posible, solo hay que desearlo en voz alta.

Siendo así, yo deseo una novia hermosa que me quiera mucho y no me pida nada.

Quiero encontrarla contenta cada vez que llego a casa y darle lo mejor de mí.

Yo también quiero pedir dijo el dermatólogo.

Yo quiero irme de safari al África y luego una semanita a una isla del Caribe.

Y pensar que ya no me quedan vacaciones para tomarme agregó mientras comía una galletita de chocolate.

Una enfermera entró apurada buscando a la doctora, en la sala de espera estaba la mujer del señor que habían traído más temprano, no lograba entender que había sucedido.

Palabras de Bienvenida a nuestro Taller 2011

Una vez más nos reunimos en torno a la palabra, nuevos integrantes y los que nos acompañan desde hace años, haciendo crecer su escritura y manteniendo su entusiasmo. Los recibimos con el deseo de que en este espacio de libertad y creatividad encuentren su propio decir. 

La creación a través de la palabra nos permite plasmar nuestro imaginario, alimentarlo con otras textualidades, enhebrar nuestra historia y vestirla con los recursos de la ficción. Aquí esa desnudez inicial encuentra su ropaje. Nuestra voz se mezcla con muchas voces y toda palabra pierde su sentido literal para poblarse de sentidos. 

Iniciamos este camino de la mano del cuento fantástico, transitando ese misterioso equilibrio entre la ficción y la realidad. Escribiremos desde esa grieta, transitaremos en estos primeros tramos esa imprecisa frontera .

Sean bienvenid@s a esta nueva aventura. 

Como pasos de baile - Fragmentos de varios autores

Su pie acarició imprevistamente, como nunca lo había hecho, el borde mismo de aquel escenario que hasta ayer había desgastado con sus zapatillas, y que hoy lo encontraba resbalando y estrellándose de bruces frente al público expectante  

Aldana

“Su pie blanco, cuidado y de uñas perfectas, acarició el borde de la banqueta tapizada en brocato color bordó que se encontraba al lado de la cama. El, lo tomó con delicadeza entre sus manos, lo retuvo largamente, lo besé y lo apoyó en el mismo lugar. “

 

Rosa

Su pie acarició, cayeron algunas piedras, el borde del desfiladero pero inmediata, instantáneamente se echó hacia atrás.

¿Valía la pena entrar en otro infierno peor que el que estaba viviendo?

Se alejó presuroso del bar, diciéndose: tengo que recomponer mi vida, empezar de cero”.

José

Su pie, largo, delgado, de delicada piel casi blanca, y con uñas rojas bien delineadas, acarició el borde de la cama como invitándolo, como diciéndole “acá se está mejor, vení a  buscarme”.

Carlos

Su pie de bailarín de salón con relucientes zapatas, asombraba por su desplazamiento con rítmicos pasos, acompañados con el movimiento de su cuerpo elegante y por su hermosa compañera de ropa bien ceñida al cuerpo a la que llevaba bien apretada, hasta que en un giro del baile, acarició el borde de su calzado charolado para hacerla entrar en un movimiento de cintura y de pies dignos de admiración, francamente, para el aplauso.

Rodolfo

“Encorvado, caminaba lentamente como en un movimiento de danza, cuando con un pie pateaba con fuerza, haciendo una mueca, sin avanzar gran cosa su pie acarició el borde del olvido pero sin las hogueras de la calentura en las tierras del estrépito…..”

Isabel

.Lampadíaz, Fabiana Olea, Miércoles 17.30 a 19.30 hs

     La señora Díaz, siempre la primera en levantarse para preparar el desayuno familiar, cuando salió a buscar el diario encontró una nota pegada en la puerta de la casa, luego de leerla, asustada, se la mostró al marido, que atónito enseguida llamó a la policía, sin importar las consecuencias ante todo la seguridad de su familia. Se sorprendió por lo rápido que en la puerta de su casa llegaron tres patrulleros y dejaron dos oficiales de guardia en su propiedad, les prohibieron salir hasta que resolvieran el caso. El matrimonio Díaz y su hija de veinte años, eran prisioneros en su propia casa.

     A los tres días Jorge disfrutaba tranquilo de su delicioso desayuno mientras leía el diario, la nota de tapa lo llevo enseguida a la página diez…

Veinte familias de Mataderos aterrorizadas por una nota anónima:

“tus diaz están contados

bandoneón diaz, rufino diaz, y cucurucho diaz,

saldran de la carcel y serán tres”.

Los hermanos Díaz, condenados por el asalto millonario al Banco Provincia y homicidio culposo de ocho rehenes, luego de veinticinco años de condena ya no podrán salir por buena conducta. Aún no se comprende el motivo de los anónimos ya que el cuarto hermano, Jorge Díaz, alias Lamparita, fue hallado muerto dentro del auto que se incendió cuando trataba de escapar del asalto.

       Cerró el diario, fue hasta el balcón, encendió un cigarrillo y comenzó a reír a carcajadas, cómplice le habló al paisaje.

     -Esto confirma sus apodos, si no fuese por mi ni en la cárcel estarían, siempre tuvieron pocas luces, mandar anónimos a todos los Jorge Díaz que viven en Mataderos, sólo a ellos se les ocurre, se lo habrán pedido a algún delincuente que salió antes que ellos de la cárcel. No entiendo porque están tan furiosos, si todos los meses les hago llegar una mensualidad a sus familias. La voz de su mujer llamándolo lo distrajo…

     - Omar, apúrate que estamos listos y en dos horas tenemos que ir a la excursión de los siete lagos.

     - Ya estoy listo, princesa, solo estaba esperando que ustedes se levanten.

     - Es una lástima que nunca vayamos a pasar unos días a Buenos Aires, a los chicos y a mi  nos gustaría conocer tu ciudad natal.

     - Dentro de un tiempo tal vez, sabes que Buenos Aires no me trae buenos recuerdos.   

     - Eres tan lindo mi amor, una pena que mañana debamos regresar a Barcelona, San Martín de los Andes es precioso.

     - Cierto, pero el año que viene vamos a ir a la Polinesia, me toca elegir a mi y prefiero el calor y el mar.

     Salió orgulloso de la habitación del hotel abrazando a su bella mujer y a sus dos hijos, el conserje lo saludo amablemente.

     - Que pase un excelente día señor Lampadíaz – Jorge sonrío feliz.

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.Con la misma vara, Bárbara Benitez, miércoles de 17.30 a 19.30 hs.

Los ciento cuarenta kilos pesaban en el alma, por gordura y desprecio materno. Las palabras de mi madre me ignoraban y odié ese cuerpo culpable de tal  indiferencia .Su gesto cálido nunca llegaba; aunque una caricia de compromiso  hubiera bastado, la piel brotada por pliegues lastimados la separaba de mí. El resto también se apartaba.

Si subía a un colectivo y ocupaba un asiento para dos, el otro quedaba vacío en medio de una multitud que mataría por uno. Soporté burlas en  el colegio, las salidas; a cada instante, todos los días.

Sólo para que se fijara en mí accedí a las operaciones decididas por su voluntad: cinturón gástrico, liposucciones, senos, cola y -ya que estaban- nariz. Recién entonces el beso de mamá llegó.

 De a poco me fui convirtiendo en un mutante de cabello rojo y ojos falsos que me dejaron sin visiones pudorosas, sin color ni luz; mientras las cirugías quitaban el excedente de latidos que manifiestan al corazón.

Venía de consultar al cirujano cuando, por una huelga de taxistas, obligada tomé el subte. Si bien al principio molesta, en él logré  cerrar los ojos y complacida apoyé la cabeza contra la ventanilla para disfrutar ese ahora de hermosura comprada. Hasta que al abrirlos la obesa mujer sentada en frente reflejó mi imagen;  el estómago dio una vuelta. Lo notó porque desvió la mirada.

Bajé en la primera estación. Salí  al exterior; busqué un bar para ir al baño en el que me miré al espejo una y otra vez, por largo rato.

Más segura me senté en una mesa de afuera. El mozo trajo el café pedido. Lo revolví despacio y en una de las ondas que la cucharita hizo volví a ver en el cuerpo de la extraña el mío. Recordé las humillaciones, las burlas. Supe lo que le estaría pasando; sentí lástima por ella.

Decidí dejar de pensar en su elección. Pedí una porción de torta light,  encendí el cigarrillo e hice un crucigrama.

Devanagari, Fabiana Olea, Miércoles de 17.30 a 19.30

     Obsesionada con el texto de Borges, “Tlón, Uqbar, Orbis Tertuis”, decidí investigar si él realmente estaba describiendo un mundo ilusorio e idealista o había podido verificar su existencia y lo había escrito para que solo algunos pocos pudieran comprenderlo y esos algunos pocos fueran conocedores y lectores de la Anglo-American Cyclopaedia (New York, 1917).

     Investigué en todas las bibliotecas y librerías antiguas con volúmenes de enciclopedias fuera de edición. Luego de varios años cedí antes de enloquecer y opté por dejarlo en manos de la causalidad, si era posible develar la verdad oculta tras el cuento, algún día la respuesta vendría a mí, cuando estuviese preparada para comprenderla.

     Un día de mayo, caminando por la Avenida Corrientes a eso de las siete de la tarde, mis pasos apurados se detuvieron frente a un cartel de madera colgado sobre la puerta antigua de un negocio en un subsuelo, decía en letras de estilo gótico “Devanagari” y debajo en pequeñas letras “solo abierto para quienes quieran entrar”. Baje las escaleras y observé alrededor, a mis costados paredes grises y gastadas, frente a mí la incertidumbre, detrás los pies desconocidos y apurados de la avenida.

     Despacio baje el picaporte y empuje, cientos de años escaparon en un bostezo; mi corazón latía ansioso, asomé la cabeza por la apertura y miré dentro del lugar, estaba tranquilo, pequeños faroles antiguos iluminaban el recinto de manera agradable e íntima; en incontables estantes de madera rústica reposaban miles de libros teñidos por el tiempo. Dentro del lugar, todo mi cuerpo se volvió un observador atento; el recinto era angosto pero su largo no tenía fin visible. Me dirigí a un pequeño escritorio, bello y de estilo desconocido ubicado en un costado, allí había un hombrecito vestido con traje de pana verde y fumando lo que parecía ser una pipa, levantó sus ojos del libro que estaba leyendo, me miró y sonrío, sus ojos color turquesa eran enormes para el tamaño de su cara y se escondían tras unas gruesas lentes sin armazón sostenidas sobre su nariz, su pelo era amarillo y su piel de color azul, su aspecto era sorprendente pero para nada intimidante ni agresivo, cuando habló su voz no salía de su boca, simplemente flotaba en el aire como una melodía:

     -No tenemos ningún volumen de la Anglo-American Cyclopaedia y mucho menos el que usted busca – mis años de obsesión despertaron, agregó – aún no es un volumen olvidado. Tranquilo y pausado continúo, disculpe la grosería soy un fifiriche, embajador de Devanagari, sígame por favor que la acompaño a sentarse al quijongo – me guió hacia una mesa con sillas que parecían un gran hongo invertido – para que comprenda mejor este sitio le voy a entregar un pequeño libro que contiene la información que usted necesita.

     Mientras se alejaba me senté y la butaca se acomodó a las formas de mi cuerpo haciéndome sentir que estaba sentada en una nube (si es que hay descripción posible), el techo era como un cielo cambiando de colores todo el tiempo, de repente azul, de repente rosa, otras como la aurora boreal, otras toda la vía láctea. El lugar no dejaba de sorprenderme, me di un fuerte pellizco para comprobar que estaba despierta, y si lo estaba, el moretón en mi brazo daría luego pruebas de ello.

     El fifiriche regresó con un libro en una de sus manos y una taza en la otra.

     -Le dejo aquí el oolito – dijo entregándome el libro – y espero que disfrute de esta sabrosa minoca mientras lo lee, apoyó la taza plateada sobre el movedizo quijongo y antes de alejarse agregó – cualquier cosa que necesite solo tiene que pensarme.

     La minoca tenía un aroma delicioso, irresistible no probarla, su sabor era único e indescriptible, perfecto a mi paladar, cada parte de mi ser disfrutaba de aquella bebida transparente a la temperatura ideal, no podía compararla con nada que conociera. Luego de disfrutar ese nuevo y delicioso elixir, me detuve en el libro de tapas doradas, en color azul estaba escrito “Oolito” y debajo “en pequeñas palabras la sabiduría de Devanagari”.

     Abrí el libro en la primera hoja y allí estaba la palabra Devanagari y su definición, ciudad creada desde el principio de los tiempos por los habitantes de Devana, primeros estudiosos del lenguaje en el universo. La ciudad está ubicada en todos los sitios y al mismo tiempo en ninguno, abre sus puertas a quien quiera entrar. Solo conserva los libros olvidados.

     Cambié de página, estaba escrito Oolito, libro que contiene y explica las palabras incomprendidas por el lector y visitante de Devanagari; no podía con mi sorpresa, abrí el oolito por la mitad, fifiriche: ser milenario, conocedor de todos los secretos de la ciudad de Devanagari, hay solo diez y son descendientes de los reyes de Devana. Cerré el libro y lo abrí en otra página al azar, apareció la palabra minoca: infusión energética de letras, palabras y textos necesarios para el organismo que la bebe. Antes de que pudiera lamentarme por haberla consumido toda el fifiriche estaba a mi lado dejándome otra taza del sabroso néctar, le sonreí agradecida, volví a mirar la misma  página y allí estaba la palabra quijango: recinto de lectura creado por el lector acorde a sus necesidades tanto físicas como intelectuales.

     Cerré el oolito y me quede pensativa, comprendí que me sería imposible encontrar allí algún libro o enciclopedia que estuviese en mi mente, como narra Borges respecto a Tlón pero a la inversa, en Tlón cuando se olvida un objeto simplemente desaparece, pero aquí en Devanagari, la gran biblioteca de libros olvidados y desconocidos, basta que alguien lo piense para que no esté aquí. Apoyé el libro sobre el quijongo y cerré los ojos un instante, cuando los abrí estaba frente a la puerta clausurada del subsuelo, me senté en el primer escalón frente a ella y observé la entrada sin vida. La ciudad de Devanagari ya no era desconocida ni olvidada por mí, por lo tanto no estaba. Me sentí triste, me hubiese encantado leer algunos de esos libros antiguos, fuentes de sabiduría milenaria y olvidada, a pesar de saber que irían desapareciendo a medida que los leyese.

     Suspiré mirando el espejismo de la nada, sobre mi zapato encontré un pequeño trozo de una hoja de diario, en el decía “todo a su tiempo”, sonreí cómplice y lo guardé en mi agenda.

     Mis dudas comenzaron a disiparse, si la Anglo-American Cyclopaedia no estaba en Devanagari significaba que alguien poseía un ejemplar. Mi teoría era cierta, solo tenía que encontrar al poseedor o poseedora de ella y ese volumen en particular.

    Con respecto a Devanagari, tal vez alguien me crea si estuvo allí y tal vez si tengo suerte pueda volver a entrar. De su existencia, no tengo dudas.

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Las gárgolas, Norma Gini, Miércoles de 17.30 a 19.30 hs

El casco de la Estancia de los Sarmiento estaba abandonado hacía años. La maleza que había sido benévola, dejaba entrever un pasado de grandeza, las fuentes, las estatuas y dos gárgolas en la galería con forma de cancerberos, que aseguraban que los muertos no pudieran salir y que los vivos no pudieran entrar.

     Decían en el pueblo que los Sarmiento eran tíos abuelos segundos del gran maestro, tuvieron siete hijos, seis varones y una mujer: Sarah, con la que crecimos juntas. Los mil metros que separaban ambas casas, eran nuestro campo de juego junto a flores y animales silvestres que venían desde el monte cuando Sarah asomaba su sonrisa.

      Eramos inseparables, excepto esos días, que don Sarmiento la castigaba por sus travesuras, encerrándola en un cuarto en el fondo de la casona.

      Vi partir a cada uno de los hermanos hacia la Capital..pude disfrutar de los colores de los peces de las fuentes, el aroma delicioso de las flores en primavera, vi sufrir la muerte de la Sra Sarmiento, vi crecer a Sarah, me ví crecer.

      Ya no jugábamos como entonces, Sarah se ocupaba de los quehaceres de la casa y de la artrosis de su padre, yo me fui a estudiar a la ciudad y volvía en los veranos donde teníamos largas y jugosas charlas. Mis ojos eran la ventana por donde Sarah conocía el otro mundo, el que deseaba conquistar algún día.

      Ya adulta, mis visitas se espaciaron hasta no volver más. Por aquellas épocas me enteré de la muerte de don Sarmiento, quien había dejado como legado colocar esas dos gárgolas en los techos de la galería pero nunca más supe de mi amiga.

      Decidí volver a envejecer en paz entre recuerdos y aroma de flores. La casa de los Sarmiento está allí suspendida en el tiempo. Algo, que no sé que es, me impide acercarme. La observo desde lejos, lo que me permiten mis ojos ya cansados. A veces alucino y veo en las noches de luna llena, la imagen casi desnuda de una mujer que parece deambular  por la antigua galería.

Quién tiene trece margaritas deshojadas, Susana Tai Chi

En la base del cerro había un cantero de margaritas .Eligió una bien abierta y la arrancó. Lentamente mientras subía por el camino empedrado iba deshojándola y en la cima el último flotó hasta las aguas del lago, que frío y transparente, bañaba la playa desierta.

En la isla las flores adornaban el umbral que iniciaba la caminata .La segunda margarita se tentó con el paseo. Los pétalos se esparcían en las arenas mientras el sol caminaba con los visitantes .Al llegar al laberinto cayeron el resto, como lágrimas blancas indicando el camino de salida.

Navegaron atravesando un estrecho del lago donde los dos países se acercaban. Coronas de margaritas adornaban las islas flotantes festejando la llegada de la primavera. La tercera flor se desvanecía entre sus manos mientras degustaba el sabroso té en las casas de los isleños.

Entre las piedras del corte de ruta de los pueblerinos que reclamaban al gobierno central las condiciones básicas de una vida digna, una niña le regaló un ramito de flores, una de ellas, una margarita, la cuarta, fue la elegida. Al otro lado del corte un ómnibus los esperaba para continuar el viaje.

Cuándo llegaron no quedaban pasajes para el tren, esperarían al día siguiente para partir.

La plaza estaba de fiesta, llena de flores, las vendedoras de artesanías regalaban margaritas a sus clientes .La quinta se desarmó dibujando una sombra blanca de pedidos de amor.

El tren los recibió contento obsequiándoles valles, ríos y montañas a cada lado. Al subir le ofrecieron la sexta flor.  En el vagón sonaban los distintos idiomas mezclados en la euforia que los aunaba en esta experiencia casi mística. Entonces cada pétalo fue un deseo.

Caminaron hasta el hostal por las orillas del río que bajaba sonoro atravesando el pueblo. El recepcionista  le ofreció una margarita, la séptima. Un vaso de agua la mantuvo viva en su habitación. El libro en la mesita se pobló de su regalo blanco.

Fueron a las termas a tomar un relajante baño caliente y en los bordes de las piletas las margaritas rodeaban el lugar festejándolo. Arreglos de flores flotaban .Floreros invitaban a tomar una flor para sentirse integrante del entorno .Fue la octava que se deshizo en sus manos.

Su bastón de caminante la acompañó en el recorrido de la ciudadela de piedra .La novena margarita imaginó la historia que la guía les narró. Subieron, bajaron y descansaron entre las enormes piedras que duermen un sueño de otra vida.

Treparon hasta la puerta del sol, la décima fue la sonrisa de un viajero agradecido.

De regreso descansaron tirados en el pasto de una  de las terrazas. Una conocida ocasional dejó la undécima en sus manos como reflejo de su momento en común.

Bajaron hasta la entrada. Caía la tarde. La  rústica confitería fue muy acogedora con su café y sus tortas .La duodécima se estiraba en el florerito de la mesa.

Charlaron, esperaron y luego en el ómnibus de regreso, él le regalo la número trece.