La piedra en el estanque - Taller de Escritura Creativa - Dirección de Cultura de la BCN

Parecido, Nelia Curone

2011-12-12T04:16:00.001-08:00

Es viejita, muyviejita. Me recuerda a mi abuela paterna, una italiana que vino a la Argentinacuando tenía 15 años para casarse con su novio piamontés como ella, que lahabía precedido. El la convirtió en su esposa al poco tiempo de su llegada. Muypronto nació el primer hijo y luego muchos más, conformaron una familia grande,que le demandó mucho esfuerzo para lograr el bienestar de cada uno.

Me llama la atención que une a su aspecto de anciana sucapacidad de adaptación a la modernidad. Me dio mucho gusto verla hablando porsu celular, su cara se muestra fel´z y se me ocurre que está recibiendo unabuena noticia; por lo menos a ella debió producirle agrado, dad la pazreflejada en su rostro y la dulzura de su mirada. Es que esta señora debe haberpasado de ser abuela. Por su aspecto es una bisabuela, y quien debía dellamarla sería su bisnieto, que le pedía que fuera a jugar con él tal como lohizo ayer mi bisnieto Santiago, que me llamó y me dijo:

Noni ¿por qué no venís a jugar conmigo? Federico es tanchiquito que no me entiende y yo me aburro, vení por favor.

Silvia Fabiani, in memoriam

2011-12-12T04:13:00.000-08:00

La queridaSilvia nos dejó este año sorpresivamente, buscando entre sus numerosos textos,encontré éste, un cuento fantástico, soñador, un tanto misterioso como era ellao como le gustaba ser. Creo que este cuento la representa y nos deja una imagenmágica de sus relatos. La recordaremos así,como una mujer imponente, siempre dispuestaa emprender la aventura de un viaje.

Compradora desueños

Hacia cincohoras que el avión había salido del aeropuerto. Amanda miró a su compañero deasiento que dormitaba ylo envidió. Ella nunca podía dormir en los aviones.

El viaje lodecidió en una semana. Estaba harta de la rutina de su vida. Paris era eldestino.

Cuando llegó alhotel, se dió un baño y se acostó, Realmente se sentía cansada. Al despertar elreloj marcaba las tres, En el ascensoruno de los botones la saludo con cortesía. Joven y atractiva, trataba dedisfrutar de la vida, viajar era su gran motivación. Había tenido un noviohacia tiempo pero cuando descubrió la infidelidad, lo abandonó.

Camino por lascalles pobladas de tiendas. El aire parisino es reconfortante, pensó. Leencantaba comprar. Su esbelta silueta le permitía usar cualquier estilo.

El apetito leapretaba el estómago, entró en un local de sandchichs, comió frugalmentemientras decidía donde ir, el viento era fresco y el cielo nublado completabanuna tarde otoñal.

El conserje lehabía dado algunos folletos con actividades culturales en la ciudad. Le llamóla atención un nuevo museo de cera con escritores y artistas de diversas ramasdel arte.

La sedujo eseaire misterioso, con luces multicolores que realzaban las figuras allíexpuestas. Deslumbrada, una idea alocada se apropió de su cabeza. En undescuido del guardia se escondió detrás de un alto mostrador de madera.

Ya lo habíadecidido, pasaría allí la noche. Seapagaron las luces, pero no del todo, algunas tenues, iluminaban los salones. Comenzó a recorrer esta vez con paso lento hasta quellegó donde estaba George Sand, la famosa escritora feminista que ella tantoadmiraba.

La miradaprofunda la conmovió, parece real, se dijo,

Mientras lequitaba con mucho cuidado una chalina y se la colocaba en su garganta. Un deseoirrefrenable de escribir, la invadió. Buscó en su cartera, siempre llevaba unalibreta y apoyada en el escritorio comenzó a llenar la hoja en blanco. Como siuna mano invisible guiara su estilográfica. Perdió elsentido del tiempo.Leyó con detenimientoe incrédula comprobó que era una parte del texto “Un invierno en Mallorca”. Allífaltaba Frederic, pensó.

Lo guardó en subolso y atónita siguió caminando. En un costado, Edith Piaf la miraba, casisonriente. El gorrión de Paris, dijo casi en voz alta. Emocionada le acaricio el brazo y de prontode su garganta comenzó a brotar una melodía, La vie en rose y después otra, Milord.

En un escenariode época apoyada en una barra MarleneDietrich, la única que pudo hacerlesombra a Greta Garbo con su miradaseductora y envuelta en una estola de visón, El ángel azul, la que se atrevió a rechazar propuestas de Hitler ymuy amiga de la Piafno podía faltar. Con delicadeza le quitó el cuello de piel y se lo colocó. La voz áspera y envolvente salio de sugarganta con los acordes de Enamorándome( ich bin von Kopf bis Fuss auf Liebe eingestellt )

Sobresaltada observó que las primerasluces de la mañana se filtraban por algunas ventanas. Sentada sobre una tarima,esperó hasta que oyó las voces de los visitantes, cuando pasaron a su lado, semezcló entre la gente y se acerco a la puerta. Al salir repitió lo que siempre habíapensado

Paris,ciudad mágica e inolvidable.

SilviaN Fabiani
Ilustración: Silvia Schmid

Cazador cazado, Mary Medina

2011-11-11T10:30:00.001-08:00

- ¿Vamos, seño?

- ¿Desayunaron todos?

- Si

- Entonces, vamos

Salimos del comedor de la escuela. Fuimos a lavarnos los dientes y luego al salón.

Se mantenía la rutina diaria pero sentíamos en el ambiente algo raro, frio y pesado como el clima.

Clima que sentíamos desde aquella mañana que estábamos preparando un festejo de cumpleaños cuando llegó la secretaria con un policía y nos hicieron desalojar el colegio porque había una amenaza de bomba.

Nos fuimos a la plaza, a las dos horas regresamos. No habían encontrado nada. Nuestra aula estaba como la dejamos, pero los chicos de la señorita Lucia, nos contaron que revisaron los armarios, ella había faltado ese día, no volvió nunca más a la escuela, a la semana siguiente vino una suplente.

Desde esa mañana, la puerta de calle estaba con llave.

Días más tarde, no dejaron entrar a la señora Celia, la directora, y después llegaron varias personas, las llamaban autoridades del ministerio, y nos presentaron a la nueva directora, Alicia –pero no la del país de las maravillas- Ella dijo que venía a poner orden y disciplina, respeto a la patria y sus símbolos y que se yo cuantas pavadas más.

Hoy, cuando entramos al salón, nos preparamos para trabajar. Comentamos sobre el estado del tiempo, después de poner la fecha en la carpeta. La maestra dividió el pizarrón para indicar la tarea a realizar por los dos subgrupos.

En el patio estaban aun los más chicos terminando la higiene matinal.

Entrecerramos la puerta. Desde afuera se veía el escritorio vacio, la seño se fue atrás a sacar algo del armario.

De pronto. Se abrió la puerta y entró la directora, desencajada, cuando escuchamos:

-Saludamos a la señorita Alicia.

Ella quedó totalmente desubicada. Respondió a nuestro saludo y no sabiendo qué decir o hacer. Se dirigió a mí y miró mi carpeta, mientras decía algo incomprensible. Salió.

En el patio ya no quedaban chicos y brillaba el sol.

Un alma juguetona, Leonardo Fernández

2011-11-11T08:05:00.001-08:00

Noentiendo nada, ¿a qué viene tanto apuro si cuando los necesité llegaron a pasode tortuga?

Ahora vanrápido por el empedrado y me dueletodo.

¡Epa!estoy viendo todo desde arriba y ya no siento ni me duele nada, es como una película, me veo fumando mi pipamientras cruzo con cuidado la avenida, de pronto una moto a todo trapoperseguida por un patrullero se me viene encima y me pega de lleno, Elmotoquero se hace bolsa contra un árbol, llegan los policías y ven eldesastre uno de ellos pide una ambulancia por la radio.

Estos dela ambulancia sí que son responsables, lesavisaron del accidente y el comentario del médico fue; andá despacio que estoy cansado y tengo pocas ganas de laburar, y yo consueño, le contesta el chofer.

Los tiposllegaron y primero revisaron al motoquero que estaba finucho, después mepusieron el cuello ortopédico, parece que no se dieron cuenta que tenía clavado el manubrio de la motoen el pecho, hasta que me subieron a la camilla. ¡Che este está jodido subilo con cuidado no vayaa ser cosa que me salpique el ambo nuevo!.

Los dosson de película, decido dejar mi cuerpo en lacamilla de la ambulancia y me siento entre ellos, los escucho hablar de todomenos del gil que tienen atrás.

Me tientoy hago sonar la sirena, el médico rezonga porque lo despertó y le pide que no haga eso.

El chofercree que debe ser un corto y no le da importancia, estoy sorprendido no creí poder hacerlo se me ocurre otra prueba le tapo los ojos alchofer haciendo volar una franela,

Sorprendidopierde el control y se sale de la autopista cayendo a la calle. Naturalmentesuenan como arpa vieja, no entienden lo que pasó,

Mepreguntan y yo les cuento, quieren pegarme pero no pueden, las almas no tienencuerpo, se resignan y entonces decidimos sentarnos en el cordón de la vereda. Ojalá llegue pronto la ambulancia, estoy teniendo algo de frío.

Tu regalo, Nadia Settecasi

2011-11-11T07:08:00.001-08:00

Tu regalo, Nadia Settecasi

Flamenca. Así me llamas con cariño. Cuanto te gusta que baile con ese faralac rojo delunares blancos que vimos en la feria americana de la calle Piedras, ahícerquita del club. Pero lo mejor, son los zapatos negros que me compraste haceun mes para usar sobre el tableado. De Alicante, madre mía! Que suerte que lecaes en gracia a la vieja de la feria. Tenias una ilusión esa noche, los ojitosbrillando de dulzura y el paquete en la mano con un moño destartalado. De ahí,que cada noche me pides unos minutos sobre estos tacos. Joder, que desfiles...ytus ojos, transformados. Nunca me aprietan los pies, al contrario, siento quefloto, que se me suelta el cabello y se enreda en los volados de la falda. Queme miras como si no me conocieras. Ahora, mientras me los voy calzando, hazmeel favor de pasarme la falda. Decía, ahora, me voy dando cuenta que el brillode tus ojos tan intenso hace ya unos días que se viene opacando y te noto laspupilas grandes y vidriosas. Te sientes bien? La falda, gracias. Y eso. Que tusmovimientos están mas toscos. Si hasta tardas en desabrocharme el vestido.Anoche te quedaste mirándome fijo, detrás de mi, los dos frente al espejo, yodesnuda, con solo los zapatos puestos. Como ahora. Que lindos nos vemos. Igualtienes las pupilas enormes esta noche. Por momentos me das una ternura.Pensarte tan enamorado. Siempre tuviste un carácter bravisimo. En cambio, desdeque te complazco con los zapatos cada noche, hasta te volviste apasionado.Bueno para, para que me los quito no? Vamos, deja de hacerte el bobo. Que meduele coño. Que no me dejas ver y me enredas el pelo. Queno puedo respirar...

Mi pueblo en domingo , Lydia Carabajal

2011-11-11T07:06:00.001-08:00

Mipapá es muy estricto y era peor cuando vivíamos en Quesada. Yo tenía ocho añosy lo llamaba “el pueblo almidonado”. Les voy a contar cómo era un domingo allá.

Reunidosa la mesa del desayuno, papá solía nombrar al Dr. Somoza, el abogado del lugar.Siempre circunspecto, de joven había querido ser músico. Escondía un espíritusensible y entraba en estado de fascinación cuando iba a algún concierto, aescondidas de sus rígidos progenitores. Ellos tenían pautado para él otrodestino, que finalmente cumplió. Heredó de sus padres un carácter estructuradopor demás, que transmitió a su descendencia. Tenía dos hijos mellizos quedesconocían la calle, contemplaban la vida por la ventana de su habitación, conlibros en sus manos, pelo engominado en exceso y una expresión que no denotabafelicidad. Observaban los juegos de los niños afuera y guardaban cierta inquinahacia su padre, que les tenía prohibido “juntarse con la chusma”, a fin de noadquirir sus desagradables costumbres. Nunca se resquebrajaba su almidonadaexistencia. Eran niños de perfecta conducta social pero con una enormetristeza.

- ¿Vieroncómo los chicos Somoza se comportan? Tienen buena conducta y siempre estánestudiando. Así quiero que sean Uds.

- Papá, ¿te fijasteque esos niños nunca ríen? No queremos ser como ellos, nos gusta divertirnos.

Elloseran lo que debíamos ser. Con esa frase cerrábamos el desayuno.

Luegoa Misa de siete. En el primer banco se encontraban Evaristo y Lucrecia Somoza yarrodillados a ambos lados del Padre Horacio, Manuel y Antonio, los mellizosque oficiaban de acólitos. Nosotros seis, en el banco de atrás. Doña Lucreciaparecía sostener la bandejita de la comunión como si estuviera sirviendo el téa sus almidonadas amigas, sin manifestar ningún fervor religioso. Así pasábamoslos fines de semana de todos los meses y todos los años. Pero hubo un domingodiferente. Salíamos de la Iglesia y en el atrio nosotros en fila esperábamos aldoctor, su esposa y sus hijos, para invitarlos a cenar a casa.

-EstimadoDr. Somoza y encantadora familia, desearíamos tener el honor de compartir unacena con Uds en nuestra modesta casa – dijo mi padre - dígame cuándo les seríaposible.

-Muy amableIgnacio, con mucho gusto iremos, ¿le parece bien el próximo martes?

Yo notenía la mínima gana, porque presentía que papá iba a estar especialmenteobsesionado con el cuidado de modales, vestimenta y posturas. En ese mismoinstante y lugar decidí suspender la invitación y anoticié a mis obsecuentes padres y a susejemplares invitados que mis hermanos y yo considerábamos aburrido y humillanteservir al cura en la Santa Misa todos los fines de semana. Seguido a eso, me saqué loszapatos, dejándolos en las manos de papá, quien pálido y boquiabierto,enmudeció; me calcé unos botines para ir a jugar a la pelota con Juanjo, toméunos pesos de la canasta donde se dejaban las ofrendas y me fui, revolviéndomeel pelo para sacarle la gomina y cabeceando la redonda que llevaba bajo elbrazo.

Lluvia en las manos, Rodolfo Falchetti

2011-11-09T05:16:00.000-08:00

Llegó el día esperado. Por instinto ancestral vi acercarse la lluvia. Voy a la vieja casa de la chacra familiar. Está abandonada igual que las de los vecinos, pero habitable durante las jornadas de trabajo. Éste es el mío, además de mi pasión. Pintar imágenes reales que reflejen más que las fotografías. Enmarco con mis manos el paisaje. Ellas trasmiten a la mente, igual que la vista, lo que perciben. Se forma la idea y la llevo a la tela.

Llueve lento, con mansedumbre. Apenas una garúa al comienzo.
Cuando el agua se escurre por mis dedos me refugio bajo el alero y los dejo afuera para que fluyan los recuerdos por sus extremos.
Los verdes cambian de tonalidad al lavarse pastos, árboles, sembrados.

Sólo queda un manchón sin color, donde no crece nada. Es el resabio de una picardía infantil, el lugar donde enterré una lata con sal. Conmovida me veo niña otra vez, caminando sin rumbo, un día como el de hoy, con capa, sombrero y botas cubriéndome. Sólo mis manos sentían la caricia del líquido frío. Calor en el alma, alegría de estar viva. Ahí comenzó mi atracción por la pintura. Quería plasmar con los pinceles lo que sentía.

Luego otra evocación me llega. La de los veinte, en esa última cita bajo el paraguas, con las manos mojadas de llovizna y lágrimas ante el adiós inevitable. Era un día de lluvia cuando nació mi hijo. Las palmas húmedas apoyadas en los vidrios expresaban muchos sentires. Ansiedad, alborozo, dudas, incógnitas. Hoy él me acompaña, en silencio, para no ahuyentar mis pensamientos.Gozamos los dos, pintando el paisaje con las manos.

Quiero los días de lluvia. Traen desde lo alto el agua que hace flotar en la corriente el barco de papel de la existencia.

Sobre inesperado, Raquel Roitman

2011-11-09T04:17:00.000-08:00

Eranlos últimos días de invierno, llovía, llegué a casa totalmente mojada. Afueraarreciaba una tormenta, truenos, algunas piedras. Fui hacia la cocina, dejé lacartera, los zapatos mojados, el abrigo.

Conel apuro quedó la puerta semiabierta. Meextrañó que no hubiera cerrado, ycuando lo intento encuentro un sobre muy abultado. Lo dejé sobre el muebledonde pongo la correspondencia, pensando que quien lo trajo me llamaría para decirme algo. Estaba en blanco.

Despuésde varios días, cuando mejoró el tiempo, la tierra estaba ideal para plantar yrecordé el sobre misterioso que, al tocarlo, parecía contener semillas. Nadie llamó, así queresolví hacer un almácigo.

Pasó el tiempo casi me había olvidado del hecho, mediaba Septiembre y los días empezaban a ser más templados. Recorriendo el jardín miré el almacigo, un montón de plantas cuyas incipientes hojas un pocopuntiagudas me parecía habervisto en algún programa de televisión.

Dejépasar varios días más, y las plantas crecieron profusamente.

Unatarde, estoy llegando del trabajo y veo a varios vecinos reunidos que hablabande la muerte de un joven al que, decían, lohabía matado una banda denarcotraficantes. Se decía queel joven era el responsable de cultivar para la venta plantas de cannabis.

Entoncesrecordé mi almácigo, las plantas, y mi corazón dio un salto. Mientras mis vecinos hablaban, yomiraba desde la calle mi jardín,cerca de ellos se asomaba el almácigoque había plantado.

Hermandad Lingüística Panhispánica o, Hablar bien no cuesta un C...Comino, Federico E. Hüttner

2011-11-08T05:38:00.000-08:00

     ¡Hola! Me comentaron que el mejor chivito del Uruguay, se come aquí, en “La Pasiva” le dije al mozo para entrar en confianza.
      ¡A la orden! no le han mentido, respondió con seguridad.
      Es mi primera cena en Montevideo. Cuando llegó el pedido, veo que lo que me servía, distaba mucho de ser lo que deseaba cenar y, le dije levantando algo la voz:
      ¡Que me trajiste macho! Te pedí un chivito y, me traés un lomo completo con papas fritas.
      Disculpe señor, pero no se me ocurrió pensar que usted no conocía a nuestro plato nacional, el mundialmente famoso “Chivito Uruguayo”, del que estamos tratando, con la junta de un millón de firmas, sea considerado por la UNESCO, “Patrimonio gastronómico de la humanidad” Además, si no le gustan las patatas fritas, puedo cambiárselas por boniato.
     ¡Llévese todo! y tráigame el menú, le dije con enfado.
      Lamento decirle señor, que no tenemos menú impreso. Pero puedo recomendarle “Pamplonas” o, unos “Chotos” que se le harán agua en la boca. ¿No los probó? decídase hombre, nunca es tarde.
      No le respondí, pero pensé que le vendrían mucho mejor a su hermana que a mi.
      A ver mozo, si esta vez la pegamos. Tráigame un buen “Bife de chorizo”
      Supongo que se tratará de un chorizo cortado al medio y estirado con la maza de madera, para luego asarlo, me dijo el mozo.
      ¡Escúcheme! Eso es un “Chorizo mariposa” le respondí.
      El mozo, que a esta altura creo que me estaba “gastando” me preguntó:
      Me han dicho que en Buenos Aires suceden muchas cosas raras, pero que haya chorizos de colores y, que además vuelen, me parece algo exagerado, dijo con una sonrisa socarrona.
      Me estoy poniendo muy nervioso y, eso me produce acidez. Puede traerme algo para mitigar el fuego de mi estómago.
      Por enésima vez, me dijo “A la orden” y que me iba a traer lo más indicado. Una “Conaprole”
      Cuando vi que me servía un vaso de leche, pedí que lo retirara de inmediato.
      No piense que lo confundí con un “Botija”, solo le traje lo más adecuado para su dolencia.
¡Cuantos tiquismiquis señor! Me dijo algo molesto.
No quiero nada más, le dije. Y menos esos “Tiquis…” que vaya a saber uno que son.
      Sin haber probado bocado y curiosamente sin hambre, salí a la calle decidido a volver a mi hotel en la playa de Pocitos, preguntándole a la primera persona que se cruzó en mi camino, donde podía tomar el ómnibus hasta ese lugar. El hombre solícito me contesto, aquí cerca, en la otra cuadra, en la rotonda de la “Plaza Cagancha”. Caminé hacia donde me había indicado y, vaya sorpresa, existía la plaza de tan impúdico nombre.
      No la paso bien, pese a que la gente es amable, pero el idioma es una barrera infranqueable para mi.
      Meditando en la playa de Carrasco, frente al Río de la Plata, que ellos si que valoran y lo denominan “Mar” recordé lo que me ocurrió ni bien desembarque por primera vez en el aeropuerto de “Barajas” en Madrid. En el hall de negocios una persona con acento español me preguntó si tenía yesca o, en su defecto lumbre. Le respondí con prudencia, debido a no saber de que se trataba , que yesca no tenía y, que para su segundo pedido, tenía una pequeña linterna en el llavero, por si necesitaba alumbrar algo. Me miró con una mezcla de lástima y desprecio y se alejó. Lo seguí. Paró en un puesto en el que el cartel decía “Estanco”, que no era otra cosa que un kiosco. Allí estaba el hombre de la lumbre, que al pedir un yesquero, le dieron un encendedor.
      Unos metros mas allá en el sector de embarques, un par de hombres hablando en un idioma indescifrable quisieron embarcar, pero sin sus tarjetas. Oigo que desde el puesto de al lado, el empleado le solicita a su colega que los dejen pasar, porque recién “Los habían cogido en el mostrador” contiguo.
      Cuando reembarqué rumbo a Moscú me sentí aliviado. No entender nada es mejor que creer que se entiende todo y, a cada paso encontrar una dificultad.
      Este año, para no tener dificultades idiomáticas que tan mal me ponen creo que vacacionaré en el no muy elegante “Puerto Piojo” en el Dock Sud, “El Doque” como le dicen sus habitantes. Ni aquí nomás es todo igual. ¡SOCORRO!

Fútbol para todos, Alicia Sabella

2011-10-31T08:45:00.000-07:00

Cuando la hija llegó a la casa con aquel bebé debilucho y esmirriado, a la Chola se le apretujó elcorazón. Lo puso en sus brazos y le pidió que lo criara.

A fuerza de leche, tapioca y cariño hizo de él un buen chico. Sinembargo, díscolo por naturaleza, no quería ir a la escuela y pasaba todo el díaen el potrero gastando zapatillas con la pelota.

Una tarde le dijo que se iba, a la abuela le temblaron las piernas¿Adónde? Le gritó. El joven, parco, huidizo, le contestó que el club lo habíacontratado. No satisfecha insistió,¿De qué vas a vivir? Desde la puerta lerespondió. Del fútbol. La Chola ya conocía la soledad, viene con unacongoja que se instala en el pecho y silencios inagotables, lo había aprendidocon cada ausencia.

Mientras freía las últimas empanadas, miró el cielo, amanecía y eradomingo y los domingos acentúan su presencia con colores propios. Terminó depreparar las canastas y esperó que el vecino pasara con la camioneta y lallevara a la cancha.

La hinchada, nerviosa, esperaba para entrar. La inmovilidad forzadairritaba a los muchachos y las expectativas les despertaban hambre, entonceslos bolsillos de la Cholase llenaban y las canastas quedaban vacías.

Una vez que el estadio se tragaba a lamuchedumbre, las calles dormían la siesta arropadas por la basura. Ella nuncaentendió el fútbol, cuando escuchaba los rumores, los cánticos y los silbidosintuía, desde afuera lo que pasaba adentro. Si el clamor subía al cielo, no lecabían dudas que su nieto avanzaba con la pelota y luego un espacio desilencio, apenas perceptible, como si nadie respirara, después los gritos loempujaban al área, el gol reventaba las gargantas y la alegría hacía temblarlas tribunas.

Le hubiera gustado ver al muchacho,verlo de verdad no como en las revistas o en los diarios, sentarse cerca,abrazarlo, contarle todo lo que había aprendido y que ella también vivía delfútbol.

Bailar Tango, Irma Alvarez

2011-10-31T07:51:00.000-07:00

Viví añostrabajando en el campo, guiaba el arado que abría los surcos, esparcía lassemillas, recogía los granos, y los llevaba al molino. Con la harina, suave, blanca, lista a dejarse amasar, volvía.

Desdeniña, la música me acompañó. Escucharla alegraba mi corazón y movía mi cuerpo una sensación de armonía.

Ya mayor me establecí en el pueblo. Y llego el día. YoSalomé estoy decidida, esperé años, este momento, escuchaba y practicaba siempre sola. Hoy comienzan abailar tango en un tablado cercano y ahí voy acompañada por los recuerdos.

Un muchacho seacerca, me invita y comenzamos a bailar. Las mejores cosas en la vida se hacende a dos y el baile es eso, unir almas, corazones, intenciones y dejarsellevar que la música como diosa nosdomine y como el viento a los juncos nos doblegue. Apoyar el cuerpo al lado del otro y comenzar a moverse al compás de lasnotas, aprieto mis ojos para gozar esa magia que envuelve, sentir la mano del compañero que guía, apoyar la mía rozandosu cálida espalda, hermanar los sueños hasta ser uno. Fundirse con el otro, deseando que seaeterno ese instante.

Percibir lasrespiraciones en éxtasis. Girar como calesita y volver a unir nuestros pasos. Al cambiar el compás la cintura se acomoda enlos brazos del compañero, alejarse es alegre y volver a unirse en esos brazos, gozoso.

Sentirsefeliz en los reencuentros. Como en la vida.

Declaración Testimonial, Ezequiel Varela

2011-10-31T07:42:00.000-07:00

-¿Cómo te llamás?

-Pedro Pablo

-Bueno Pedro

-Pedro Pablo

-Bien Pedro Pablo, ¿Sabés quién soy yo?

-Sí

-..¿Quién soy?

-No sé

- Recién me dijiste que sabías quién soy

- Es que Pedro Pablo no está seguro. Usted esel comisario pero los comisario se visten de comisario y usted no está vestidode comisario.

-Pedro Pablo, yo soy el juez. ¿Sabés qué haceun juez?

-Sí, hace sonar el pito; lo escucho en laradio. El juez hace sonar el pito cuando algo está mal, como los policías.

- Bueno Pedro Pablo. ¿Te acordás lo quehiciste en la chacra antes de que te trajeran acá?

-Sí

-… ¿Podés contármelo?

-Sí, pero antes quiero decir una cosa.

-Sí, contame.

-No me gusta estar acá.

-Bueno, en un ratito terminamos; contame loque hiciste

-Corté el pasto.

-Cortaste el pasto

-Sí, siempre corto el pasto

-Ajá

-Sí, a mi me gusta cortar el pasto. La señoradice que si no lo corto debo dormir en el galpón y sin comer.

-Bien. ¿Y después?

-…¿Después?

-Sí, después

-.. Ah, sí, después el juez tocó el pito yjugué al fútbol con Maradona

-Con Maradona.

-Sí, estaban Maradona, Kempes y Labruna. Yosoy Labruna cuando juego al fútbol. Y…Y.. el juez De La Casa es muy bueno, porque cuandole pegan a Labruna él toca el pito.

-Bueno señor fiscal, para mí es suficiente. Lovoy a declarar inimputable, y chau. Cerrado.

-¿Me permite un momento más?

-Dele pues.

-Pedro Pablo. ¿Te acordás de la escopeta?

-Sí, pero no hace fuegos artificiales.

-¿Disparaste la escopeta?

-Sí, pero no hace fuegos artificiales.

-¿Y de dónde sacaste la escopeta?

-…Me dijo que no lo dijera porque si lo hacíame iba a echar a la ruta.

-¿Quién te dijo eso?

-No quiero ir a la ruta.

-No te asustes, el juez De La Casa no va a dejar que telastimen como a Labruna

-¿Ni que los chicos se burlen?

- Tampoco. Tranquilo Pedro Pablo, no te va apasar nada.

-… …Hay que decir la verdad, pero si me callono estoy mintiendo.

-¿Inimputable señor juez?

-¡¿Qué quiere, mi puesto?!... ¿Cuántas vecesdisparaste?

-Una vez sola, una vez sola. ¡No miento! PedroPablo nunca miente.

-Y después ¿qué pasó?

-No salieron fuegos artificiales así que se ladevolví a la señora, pero ella no la quiso y se puso a gritarme. Yo quise hacerfuegos artificiales como ella me dijo pero no pude.

-Sargento, vaya a buscar a la mujer delmuerto.

-¡No, no! Usted no es un buen juez. La señorame va a pegar con el rebenque otra vez.

-No vamos a dejar que te haga nada.

-¿Me lo jura? Porque el que jura tiene quecumplir para no irse al infierno.

-Te lo juro… Decime, cunado lo viste al patrón¿cómo estaba él?

-Usted no es bueno, me quiere confundir.

-¿Cómo podría confundirte? Sos un chico muyinteligente.

-¡Se está burlando. Yo sé que no soyinteligente!... Pero no miento.

-Lo sabemos… Decime ¿Lo viste a tu patrón?

-… … ¡No lo sé! …El patrón no había salido acazar porque lo escuché en su pieza con la señora. No se enoje, ya sé lo de losruidos en la pieza ¿eh?... Pero después lo sentí llegar de los esteros comosiempre. ¿Ve? No miento pero no sé lo que vi.

-Ves. Si no sos inteligente, tenés muchaimaginación ¿Qué crees que pasó?

Para mí que con la señora estaba un fantasma.Y capaz que al patrón lo maté yo no más.

-Y porqué crees que era un fantasma?

-Porque nadie lo vio y porque no usó la puertani para entrar ni para salir… Pedro Pablo será tonto pero no miente.

Mi calesita, Norma Laniecki

2011-10-31T07:15:00.000-07:00

Leyenda del tiempo, Cristina Diez

2011-10-31T06:18:00.000-07:00

“Cuando te regalan un reloj,

te regalan un pequeño

infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire”Julio Cortázar

En los orígenes, en el Paraíso, el tiempo fue laxo, ilimitado, libre. Punto, curvas o recta infinita, según sus deseos y los del viento que, en aquel paraíso, fue un espíritu travieso y amistoso, por el que el tiempo se dejaba desgranar y amontonar en una danza liviana, sin prisas y con pausas elegidas.
Pero el hombre y la mujer mordieron la manzana, mirándose a los ojos, disfrutaron de la textura ligeramente áspera, de la pulpa dulce y jugosa y fueron condenados a ser mortales. El tiempo-que es justo decirlo- no había probado ni una mísera cáscara del fruto prohibido fue funcional al castigo: lo encerraron en los relojes y, desde entonces, lo custodian con celo cronologías, calendarios, agendas, péndulos, alarmas y vibraciones digitales. Vive medido y no puede demorarse ni mucho menos detenerse. La sentencia lo obliga a repetirse como un autómata y a producir el sonido más trágico de la vida: tic-tac, tic-tac, tic-tac.

Intercambios creativos

2011-10-21T17:06:00.000-07:00

Desde el taller de fotografía de la BCN, coordinado por Laura Brugnoni, se produjo esta intervención artística, este diálogo entre texto e imagen. Agradecemos especialmente a Cynthia Rimoli, autora de la foto inspirada en el texto de Rodolfo Falcetti y a Laura por la propuesta.

Icono, María del Carmen Cerezal

2011-10-20T07:16:00.000-07:00

Laiglesia estaba en esos momentos en que la luz cenital la convierte en un ámbitoperfecto para el recogimiento. Los niños habían terminado de ensayar el coro.Estaban preparando los elementos para el oficio siguiente. El sacristánencendía el incensario que iba a perfumar y sacralizar aún más la celebración.

Entrótratando de no hacer ruido para no quebrar la magia del momento. Se deslizóhacia la nave principal, buscando acercarse al altar mayor.

Fuecuando la vio. Un brillo dulce, emanado de los cirios que escoltaban el íconode San Vladimir daba a su cabello, casi blanco de tan rubio, reflejos ebúrneos.Era la viva imagen de la pureza.

Tratóde no hacer ruido que la perturbara, tan ensimismada en su oración la percibió.Raramente se encontraba sola, así que decidió aprovechar el momento paraacercarse. Casi en puntas de pie. Como si pudiera espantarla.

Estabasufriendo una conmoción tan grande que tenía miedo de estallar en llanto. Seahogaba. Pero pidió al santo la entereza necesaria para afrontar ese momento.Con un hilo de voz, la llamó por su nombre. Ella se volvió extrañada, miró sinver y continuó con su plegaria.

Entoncesdecidió rozar su mano, apenas rozar. Lasintió tibia, dulce pero ajena. En ese instante un fárrago de emociones la invadió:pasaron ante sus ojos las imágenes más dolorosas. Su llegada al país lejano yexótico de la mano de Serguei, su amigode la infancia con quien iniciarían una vida posible escapando de laguerra inmisericorde. El aprendizaje de lenguas y costumbres tan extrañas, elbarrio extramuros, la contención de la colectividad que le aliviaba la angustiade la familia ausente y en peligro, elamor prodigado por su compañero que la hicieron pensar que era retribuido porella.

Laniña llegó a esa dicha esquiva que pretendían, iluminándolos . Vislumbraron una posible felicidad que duróun par de años. Hasta que él entró en sus vidas y Tatiana se dio cuenta de que la tranquilidad se esfumaba. El amor laarrasó a su pesar y comprendió quésentía realmente por su marido. Su mundo se volvió un infierno. Luchódenodadamente contra esta pasión que destruiría su hogar, porque sabía queSerguei no sabía perdonar, pero tenía veinte años y ninguna experiencia de lavida.

Huyócon su amante, pero tardó apenas un mes en volver. No podía con su conciencia,extrañaba a su niña desesperadamente. Sumarido, inmisericorde, ciego de despecho y rencor, cerró para siempre laspuertas de su casa y de su corazón. Nunca más le permitió ver a la niña.

Tatianalloró, rogó, suplicó, se humilló de todas las formas posibles. Nada. El odiopudo más. La pequeña jamás salía sola, y ella pasaba horas espiándola pues la acompañantetenía orden estricta de no dejarla acercar. La veía ir a misa, al jardín , apiano. Conocía todas sus actividades pero fisgando tras de un árbol, entremezclada con otras personas,como un fantasma.

Sergueicrió a la niña con todo amor y dedicación, enseñándole a rogar a San Vladimirpor el descanso eterno del alma de su madre. Y era lo que estaba haciendo en este instante.Por eso cuando la pequeña de cinco años sevolvió, esa extraña no era más que otra señora que compartía su devoción y lahabía rozado a modo de saludo cómplice, dejando en su manita un perfume delavanda que le recordaba vagamente algo que no podía identificar.

El regalo, Ruth Moguilner

2011-10-18T03:57:00.001-07:00

Desdesiempre Ramiro era cabulero, inventaba tradiciones a cumplir con exactitud. Loslunes jugaba a la lotería, los jueves a la quiniela, nunca bajó de la cama conel pie izquierdo. Por la calle, todo obedecía a un sentido especial; si un hombre rodeaba un charco, Ramiro percibía queiba a recibir un regalo, si lo pisaba, mala suerte para toda la semana.Prohibió a su familia pasar por debajo de las escaleras; cuando hubo quereparar el frente de la casa, nadie salió a hacer mandados durante un mes. Éllimpiaba los espejos, por temor de que alguno sufriera un daño.

Unviernes trece, vio un hombre rodeando un charco; como era de esperar, su hija,al volver de un viaje, le trajo un gato de yeso comprado en Egipto. Ramiro,embelesado, guardó cuidadosamente el piolín y el diario en el que estabaenvuelto; apenas vio el contenido sintió una enorme conexión con el animalito.Era negro con ojos amarillos. Michi, la mascota de la casa, se acercócorriendo, fijando la mirada. Desde entonces hubo órdenes estrictas de que Michi se llamaraPharaón.

Ramiroestaba exultante, todos sus vecinos se enteraron del magnífico regalo, quesegún su dueño, curaba las enfermedades. Lo mostró con orgullo, pero nopermitió que nadie lo tocara. Pharaón, al anochecer, fijaba sus ojos; sepetrificaba ante la mirada amarilla.

Parafestejar el cumpleaños del regalo, lo acomodaban sobre un almohadón de raso. Duranteuno de estos festejos, Ramiro empezó a sentir dolores reumáticos en un pie,observó con asombro que una pata del gato se estaba despintando, y que Pharaónempezó a renguear.

Comohombre de acción envió a su esposa a comprar una pirámide, indicándole lasmedidas exactas. Cambió de lugar al gato y le puso la pirámide al lado.Llamativamente Pharaón no quiso comer ese día ni al día siguiente.

Ramiro,que era un hombre de recursos, compró una segunda pirámide, y abolló el platode Pharaón para que se mantuviera en la cúspide de la misma. Como por arte demagia, Michi-Pharaón apareció como un rayo y comió con apetito ante lasatisfacción de sus dueños.

Así todoestaba encadenado: la luz sobre el espejo, el reflejo sobre la pirámide, lapirámide rozando el gato, el gato sobre el almohadón, el almohadón sobre lamesita, la mesita sobre la séptima baldosa desde la entrada, y el diario en elque había venido envuelto ese gran benefactor, en un cuadrito, colgando delpiolín egipcio

Con esetoque final, basado en su genialidad, Ramiro sintió que el mundo era un lugarrealmente agradable y seguro.

El mensaje, Irma Alvarez

2011-10-17T06:49:00.000-07:00

Memu, todoestá perdonado. Te quiero. Papá. Nota encontrada en una bolsa de nylon con trocitos de galletas junto a los restos delavión, que llegaron a la playa después de ocurrido el accidente.

La periodistaque halla la nota, comienza la búsqueda entre los hijos de las víctimas y lo publica enel diario. Entrevista a tres personas, que perciben que ese texto les brindauna segunda oportunidad. Ella recuerda a su padre, hace tiempo que no se ven,se enojó al enterarse de su casamiento. Lo llama. Es tiempo de reencuentros.

El pueblo del Gran Bonete, Bárbara Benitez

2011-10-06T18:28:00.000-07:00

Atendí el teléfono.La voz despreocupada del otro lado no anduvo con vueltas.

- Será según loplaneado.

- ¿Cuándo?

- Cuando usted hayarecibido la encomienda. Va a encontrar dos sobres. Uno con cuarenta mil euros yotro con un montón de semillas. Pero tenga cuidado, para tocarlas deberá usaguantes de látex; son muy peligrosas.

Nunca antes realicéuna operación de esta extraña manera, pero el pago es bueno y aprender algodistinto me sacaría de lo rutinario. Hace años que lo hago con mucha dedicacióny nada lo tomo como personal; ese enfoque objetivo me hacer ser uno de losmejores.

- Trato hecho(contesté deleitado con el desafío).

- De cualquiermanera, no viaje hasta tener el envío. Eso le indicará que el momento hallegado.

Cortamos. Yo sabíaqué hacer. Sólo era cuestión de esperar. En tanto tendría tiempo para dedicarmea un trabajo solicitado y aún pendiente.

Los mesestranscurrieron con rapidez. Aquel día me llamaron del correo para retirar laentrega. Tal cual lo pactado, encontré el sobre del dinero y el de lassemillas.

De inmediato saquéboleto a San Juan. El bolso con lo necesario yacía preparado sobre el sofá. Esamisma noche viajaría.

Recién llegado a laprovincia adquirí un pasaje a Rodeo, donde me instalé en una posada paradescansar hasta la noche. Antes pasé por una fonda en la que el único tema erala minería a cielo abierto, la contaminación y el diagnóstico para muchaspersonas con males terminales o desconocidos.

Ya en la habitacióntomé el sobre de las semillas envueltas en terciopelo rojo, las que no me atrevía tocar y que

me causaronestremecimiento; sentimiento desconocido para mí, dado que siempre debomanejarme con mucha frialdad.

Recostado pensabaen la tarea concluida, pese a haber calculado mi permanencia ahí más por más de dos meses.

Me levanté y almirar por la ventana me dije:

Es un bello pueblopara vivir. Y morir también.

Noté que el relievese parecía más a uno volcánico que a uno montañoso. Los agujeros en él dabanaspecto de cráteres.

Qué pena, tantabelleza volando por el aire (lamenté con auténtico desconcierto).

Luego me acostétranquilo hasta las veintidós. A esa hora caminaba hacia la dirección dada porla voz, según sus indicaciones.

Atravesando latranquera alcancé el pozo de agua; habiéndome colocado primero los guantes, tiréen él una de las semillas. Nadie alrededor. El invierno los tendría a todosfrente a las salamandras.

De mañana alguienen un barsucho se acercó:

- Disculpe lamolestia, pero no estamos acostumbrados a ver extraños. ¿Es turista?

- No. Un escritorbuscando buen sitio para la inspiración (deseé que la mentira fuese verdad).

- No creo que sea éste,don. Hay explosiones constantes. Esos bastardos hacen lo que quieren connuestras montañas.

- Sobre esoescribo.

- Entonces cuente cómoel pueblo muere por el cianuro del agua y la tierra.

- ¿Se hanregistrado casos?

- De todo tipo. Losque tengamos suerte moriremos enseguida; el resto va a agonizar por años.

Como si meimportara, tomé nota de lo escuchado.

- Haga saber que éstees el poblado del Gran Bonete. Acá nadie tiene la culpa.

Pobre gente; estáncondenados a pena de muerte (reflexioné con algo de tristeza).

Aunqueinmediatamente reflexioné que al menos una familia lo estaría.

Tras algunassemanas me había ganado saludos cordiales. No pude evitar sentir cierto apego,por más que todas las noches iba a esa estancia para echar en el mismo lugaruna nueva semilla. Por cábala, al amanecer, las contaba y después hacía unarevisión a lo dicho por los lugareños, con fidelidad apuntado y pretendiendoejercer el mentiroso oficio.

A los tres meses lanoticia corrió por Rodeo y por los titulares de los diarios de todo el país.Los Anderson, señores del poblado, habían contraído una rara enfermedad.

IMPORTANTE FAMILIASANJUANINA MUERTA POR CONTAMINACIÓN.

Luegode tres meses de intensa agonía,

Suscuatro miembros fueron muriendo

De auno, junto con gente de su perso-

Naly varios de sus animales. Nadie en

Elpueblo se sorprende.

Lo que no lesdio vida para gastar las riquezas obtenidas con la destrucción (caviléindignado).

La bronca se hizourticaria:

Estos mierdas nohacen referencia a la gente simple que lleva en su cuerpo el mismo estigma.

Y la rabia cediópaso al sarcasmo:

Ahora resulta quesoy un asesino con conciencia. El mundo está de cabeza.

Esa misma tarde ladespreocupada voz llamó por teléfono.

- Hizo bien losuyo. Le estoy enviando un sobre con un bonus. Lástima los animales y elpersonal doméstico. Pero todavía queda mucho para heredar.

Sin más comentariocortó y yo tiré las pocas semillas sobrantes, guardadas hasta confirmar elsuceso (tal vez como fetiches de lo que fue una tarea sorprendente, inclusopara mí).

Un año después ellibro “El Gran Bonete” tiene muy buena venta. En él expongo la muerte de losAnderson y tantos otros como resultado de las explosiones.

Lo cuento todo.Menos lo de las semillas de Curare.

Como un diamante, María del Carmen Cerezal

2011-10-06T18:10:00.000-07:00

Trató de reconocerse en el espejo mientras la cascada de pelo rubio era obligada por su peluquero a transformarse en el característico rodete. Su piel ya era un papel de arroz cubriendo azulinas venas cada vez más en primer plano.
Les pidió una pausa a sus ayudantes y se arrodilló sobre la silla buscando la posición que le permitiera soportar un dolor cada vez más lacerante.No era justo.Para ella que había buscado impartir justicia, se le hacía inaceptable que en su mejor momento ese intruso maligno le robara la vida. Pero no se quejó. Nunca fue tan impiadosa con nadie como consigo misma. No había tiempo para llorar. Tenía un discurso por pronunciar y la certeza absoluta - como nunca- de que iba a ser el último.

Las palabras nuestras, Rodolfo Falchetti

2011-10-06T07:15:00.000-07:00

Somos muchos los que no queremos que nos cambien nuestras palabras. Son las que expresan nuestros sentimientos, pesares, dichas, odios y amores.
Cuando llegaron relucientes, marciales en sus uniformes caqui, nos ordenaron: suprimir excesos de plurales. Hablar en forma práctica, como el resto de la gente civilizada.
Comprendimos que habíamos perdido los vocablos queridos, abundantes.
Como los malditos estaban resueltos a dominarnos, comenzaron por las escuelas, tratando de cambiar el idioma de los niños. Fracasaron. En sus genes milenarios, muchos más antiguos que sus prepotencias, estaban escritos los códigos de nuestras herencias.
Al fin terminaron por explayarse como nosotros. Ahora todos derrochamos eses y plurales por todos lados. Hasta los malos lo hacen.

Dorada niñez, Carlos Merlino

2011-10-06T05:01:00.000-07:00

Aquella mañana pasé y lo vi. Estaba envuelto en una frazada sucia y rota y apenas denotaba seis años. Cuando lo miré saltó enseguida: con mucho odio me espetó “Qué mirás, vieja puta”. El exabrupto me golpeó, y aunque creo que no soy vieja y mucho menos puta, reconocí que dada su situación hubiera dicho algo parecido.
Me aproximé unos pasos y mientras le extendía un billete de dos pesos junto con un caramelo que tenía en el bolsillo, pregunté “ ¿Y tu mamá? “
“Mi mamá está en mi casa, ¿por qué?”, contestó desafiante y aceptando lo que le daba. “¿Por qué no estás en el colegio?” – “No puedo, tengo que conseguir guita para comer y llevar a mi casa”. Estaba mugriento de pies a cabeza. Me di cuenta que era inútil seguir preguntando.
Aunque eran más de las nueve y media y no hacía frío se envolvió en su manta para seguir acostado. Entonces me percaté que junto a él dormía un pibe de edad similar, que no se había movido mientras hablábamos. Yo seguí mi camino.
El domingo siguiente salía de la iglesia de Pompeya luego de la misa de nueve. Entre los que pedían plata en el portal estaba él. Casi igual de sucio, en ojotas, y vistiendo un pulóver que le sobraba de talle.
Me acerqué y enseguida estiró la mano: “Una monedita para comer”, pidió. Puse en su mano cinco pesos. Apenas sonrió al verlo y no dijo un “gracias”. No me reconoció como seguramente no quiere reconocer a nadie, y se dio vuelta para seguir pidiendo.
Me llevé sus facciones infantiles en mi memoria, y por eso varios días después lo recordé al verlo junto a dos o tres más –todos mayores que él- mientras discutían con dos agentes que habían bajado de un patrullero. Estaban al costado de un autoservicio y seguramente habrían hecho de las suyas entre los clientes o los transeúntes y alguien llamó a la policía.
Llevaba la voz principal en el lío: “No nos podés tocar” le decía a un agente. “Yo no hice nada y no me podés tocar”, repetía. Y llevaba la razón: a los canas, aunque bajo un gesto autoritario, se los notaba indecisos y sin ninguna determinación de intervenir realmente. Simplemente habían respondido a la orden de presentarse, y luego de unos pocos minutos subieron al móvil y desaparecieron.
Mi “amiguito” se sentó en el suelo de la avenida Sáenz mientras apretaba en su derecha un mazo de estampitas con la efigie de la Virgen de Luján. Luego le gritó a sus compinches: “Esta tarde vamo´ a ver al Globo”.

La mujer justa, Nadia Settecasi

2011-10-06T04:21:00.000-07:00

(Por favor, que no llore, por favor.) Ella revolvía lataza de café mientras meneaba la cabeza con un “no” suave, triste. Los dossentados en la mesa del bar junto a la ventana, y el mozo con cara de pókerdando vueltas intentando cobrar la cuenta de una vez.

(Ahora seguro que me hace una escena.) El silencioenvolvió el ambiente y la ambulancia que pasaba a toda velocidad con gritos y gesticulaciones delconductor ni se oyó.

(Elena me va a rogar otra vez, me va a pedirexplicaciones.) La mujer apuró el café de un sorbo y se levantó de la mesa sindecir ni “mu”.

Para mi sorpresa, quedé solo, enfrentado con la caradel mozo y, finalmente, pagando la cuenta.

Se terminaba la hora del almuerzo y volví a la oficinacaminando rápido, mirando aquí y allá el espectáculo de siempre y la diversidadde secretarias y mujeres oficinistas con variedad de largos en sus minifaldas.

“No vendría mal observar un buen culo después deltrago amargo.”

Eso mismo pensé ese mediodía y todos los mediodías dela semana entera. La primavera comenzaba y los escotes y tacones de colores conella en la selva del microcentro.

Lo de Elena había pasado. El mal trago nunca duraba másque una prolongación del llanto o la súplica de la participante en cuestión.Todas con sus diferentes atributos, bellezas, oficios o profesiones, cuerposllenos de ideas o histerias, infinitas cantidades de crema para cualquier cosay cada parte de si mismas.

Recuerdo una que era cocinera y dirigía un cateringpara fiestas importantes. Nos veíamos en el bar, en el mismo bar de siempre ycada vez traía consigo un pastelito dulce con crema que sacaba de su carterahaciendo malabares para no abollarlo y me lo ofrecía poniéndolo tímidamentejunto a mi taza de café y yo, hacia como que me encantaban los pastelitos ysiempre los olvidaba ahí, sobre la mesa.

Pero Elena era jardinera y trabajaba en el jardín botánico,en un proyecto que nunca terminé de oír. Habían sido dulces los encuentros conElena, pero, como dice mi amigo Roldán: “Después del quinto polvo, hay quehablar de proyecto.” Ese lunes había sido el día después del quinto polvo.

Toda la semana transcurrió como todas las semanas delaño donde trabajo en la oficina, tengo alguna cita a la hora del almuerzo, ycamino por las calles solo, buscando un lindo culo que mirar. Hasta que llegóel viernes y en el mismísimo bar, el mozo con cara de póker se me acercó y envez de traerme la cuenta sin que yo lo pidiera, como es su costumbre, me deslizóun sobre pequeño y cerrado.

“Lo dejaron para usted. Es todo lo que puedo decirle.”

Lo abrí al instante esperando ver un papelito con el númerode teléfono de alguna nueva candidata. En cambio, aparecieron unas cuantassemillas desparramadas y poliformes de colores tierra rojiza y moradas.

Tan raro me pareció, que tuve que admitirlo: cualquieraque estuviera intentando captar mi atención, lo estaba logrando. Así que en lacocina de casa, perforé la lata de arvejas que había usado la noche anterior yllené de tierra que robé de la maceta del ficus. Tiré las semillas y un poco deagua. No sé más que esto en asuntos de botánica.

Claro que podría haber llamado a Elena, pero ya habíazafado del llanto y escándalo del lunes ¿Para qué provocar un mosquerío por teléfonoque luego no podría parar?

A los dos días me impresionó la enorme planta que habíacrecido en la lata. Fina, delgada, pero fuerte. Hojas en forma de corazón maldibujado y toda ella de un color rojizo intenso, como el vino tinto.

Ese domingo me desperté con un olor dulzón en medio dela nariz y la saliva que tragaba se hacia espesa y azucarada. Me senté en el sofáa leer el periódico, pero no soporté las noticias trágicas que antes sólo me divertían.Algunos medios de comunicación tienen esa forma siniestra para contar lossucesos y al final la ironía se apodera de mí. Pero no ese domingo. Entonces sólome dio por desayunar chocolates y algunas cucharadas de dulce de leche.

Para ese momento, ya detectaba que algo extraño estabasucediendo. Abrí el baúl de cuero apoyado junto a la biblioteca y no dejé demirar fotos y cartas de amores pasados. Algo crecía en mí. Un sentimiento deafecto, amor, necesidad inexplicable. Unas ganas locas de compartir misespacios y mis sentidos. Un deseo insoportable del abrazo y preparar comidapara dos. Me bajó la presión o algo así, porque tuve que sentarme rápidamenteen el sillón y no veía con nitidez. Intenté respirar profundo. Enfoqué la vistaen la mesa de roble y lo primero que apareció fue el libro “La mujer justa” deSandor Marai. Lo tomé, arrebatado y con poco aire. Decidido, abrí al azar: “Hacefalta mucho valor para dejarse amar sin reservas. Un valor que es casi heroísmo.La mayoría de la gente no puede dar ni recibir amor porque es cobarde yorgullosa, porque tiene miedo al fracaso. Le da vergüenza entregarse a otrapersona y más aún rendirse a ella porque teme que descubra su secreto... eltriste secreto de cada ser humano: que necesita mucha ternura, que no puedevivir sin amor.”

Me pareció una locura. Lo que comenzó siendo unasonrisa entre mis labios e incredulidad, términó en carcajadas abruptas ydesafinadas que estremecerían a cualquier persona de buena voluntad. No lo pensésiquiera. Salí corriendo a la cocina y abrí el primer cajón de los cubiertos.Tomé la cuchilla más afilada y di la vuelta buscando la lata de arvejas para agarrarpor el tallo a esa planta descarada y destrozarla de todas las formas que se meiban ocurriendo hasta despedazarla y reventar sus raíces, descuartizándola, diseccionándola,impidiendo su crecimiento, su respiración, su vida. Sólo por si acaso.

El llamado, Ruth Moguilner

2011-09-19T13:36:00.000-07:00

Elenallega a su departamento, cansada, prende el contestador y pone la pava en lahornalla, se va sacando los zapatos mientras camina hacia el dormitorio.

Piip… Atendé, séque estás ahí, mogolica; dejá de hacer denuncias o vos y tus hijas, son boleta¿entendiste boluda?

Piip…Soy Ernesto,¿querés tomar un café conmigo? Llamame estoy donde siempre. Un beso.

Piip…Señora, pasehoy para hablar con el comisario, ya está hecho el documento de restricción parasu marido.

Piip…Hola, soy la Dra. Méndez, llámeme,necesito una firma, hasta las 18 estoy en el estudio.

Piip...Mamállego un poco más tarde de la facultad, estoy con Mara.

Piip...HolaElena, soy Marta del 13H, hoy anduvo tu marido por la puerta de calle, estababorracho, te aviso para que te cuides, contá conmigo para lo que necesites.

Piip…Ya te voy aencontrar, idiota, puta de mierda, de mí no te vas a esconder. ¿Lo entendistebien?

Elenaprende la tele, CRONICA TV. ÚLTIMO MOMENTO.

Resultómuerto un individuo fuertemente armado que merodeaba por el barrio de Núñez. Aldarle el policía la voz de alto, disparó hiriendo al oficial en una pierna, sucompañero, tiró desde el patrullero, causándole la muerte.

Piip…Hola,señora, de la comisaría. ¿El documento de su marido es 7.821.433? Si es asínecesito que venga a reconocer el muerto.

Piip…Soy Dora, atu marido lo mató la policía, acá a la vuelta. Te felicito, ya sos libre, venía festejar cuando quieras.

Piip…-Hola soy la Dra. Méndez, parece que sus problemas terminaron de manerasorpresiva. Espero su llamado.

Elenatoma el teléfono con mano temblorosa. Apenas puede hablar.

Holanena, veni para casa enseguida, andá a buscar a tu hermana.

Grita, ríe a carcajadas ¡soy viuda, son huérfanas!

Lapava hierve en la cocina, derramándose.

Mujer bajo la farola, Lydia E. Carabajal

2011-09-13T07:50:00.000-07:00

¡Joder, qué calor! El verano aprieta. Se abrenlas ventanucas y los portales, para darle paso al vientecillo aliviador. Elpueblo está en la periferia de Granada y el escenario contrasta bastante con laciudad, falta la alegría de los granadinos, el color de la Alhambra, lostablaos con su taconeo, las palmas, los vestidos con volados, la arquitecturamorisca, las coplas.

El tiempo ha detenido su incesante marcha yestá de descanso en este pueblo. Nada parece moverse, una exageradatranquilidad convive con los habitantes. Se aprecia una chatura general, conmujeres conformistas y hombres de pretensiones mediocres. Los recursos sonmínimos y anticuados.

Hoy, como todos los días, a la hora en que elsol termina su jornada y nos brinda algún respiro, me asomo a la ventana ydisfruto de una bebida refrescante, mientras recorro el pueblo con la vista,como si estuviera en un colosal mangrullo en lugar de un piso bajo, cerca delsuelo polvoriento.

Veo a mi vecina de enfrente salir con unarevista en sus manos hacia la plazuela del pueblo, en busca del fresco y dealguna tranquilidad. Sus jornadas son duras, hay marido que atender, casagrande para limpiar, hay que ir al río todos los días y lavar la ropa sobre laspiedras. Se la ve abrumada, con un cansancio enorme que la invade. Se aprecia ensu andar cansino y desganado. También está algo desarreglada y un poco pasadade peso.

No dejo de mirarla, la intuyo algo ingenua ycarente de afectos verdaderos. Sus dos hijos se han ido a la ciudad, en buscade una mejor oportunidad laboral. Su hombre no es malo, pero sus manos se hanvuelto tan rústicas con el trabajo que se han olvidado de acariciar.

Llega a la placita, encuentra el banco máscómodo debajo de una hermosa farola con arabescos y buena luz para leer. Descansa suspiernas y los pies regordetes sobre elbanco, se calza los anteojos y comienza a hojear la revista. Las notas demodas, tan llenas de color, le fascinan y su imaginación pueblerina se colma desueños e ideas locas. ¡Cómo me gustaría adentrarme en esos sueños, comprobarhasta dónde puede volar! Y ¿por qué no? Fisgoneo un poco y acompaño su vuelo.

Se ve esbelta, poniéndose esosvestidos, en un gran salón, con su pelo recogido, con arañas que iluminan impiadosamentesu maquillaje un poco recargado. Aún así, ¡se la ve tan bella! Se cansa debailar y de reír, con su cintura asida con fuerza por los brazos de los elegantescaballeros.

Observo sin embargo que está bebiendodemasiado, sus sonrisas devienen en risotadas, alguien nota que se estádeteriorando y la acompaña a la calle. Es un nuevo amigo que pretende sus amores. Ellaprefiere seguir caminando sola, por esa adoquinada callecita iluminada por laluna y las farolas.

Unas vidrieras semipenumbrosas aparecen antesu vista, con mujeres llamativas exhibiéndose. Al costado una pequeña puertaoscura. Siente curiosidad, entra. Encuentra un mundo diferente al que conoce,un ambiente donde abundan el alcohol y las luces rojas, las mujeres llevanvestidos de seda brillantes y los hombres son dispendiosos para lograr cariciasy amores inmediatos y pasajeros.

De pronto alguien la toma de un brazo y laconduce a un cuarto, diciéndole “tu nombre de trabajo será Babette”. ¿Quétrabajo, de qué, dónde, por qué me cambian el nombre?

A partir de allí, Babette es la preferida dela noche, la que embolsa más billetes en su escote, la que se pone más alegrecon cada copa que le invitan, la que vende los amores más apasionados, sin ningunaemoción.

Pasa la noche y debe hacer frente a losalbores del día siguiente, en su camino de regreso. No la ha pasado tan maldespués de todo y lleva una buena recompensa. Ya va pensando en volver. Miratú, ¡qué bien aprovecha el verano ladoña ! Ya está, llegó, ahí está la plazuela, se sienta nuevamente y emite un hondosuspiro.

Su cabeza ha caído sobre el pecho, los lentesse han deslizado hasta la punta de su nariz, la revista está en el piso,abierta en esa página de modas que tanto le gustan. Ya es de día, el vigiladorpasa y la sacude levemente del hombro. Ella despierta, ¿dónde estoy? ¿qué horaes? ¿quién se llevó mi vestido de seda? ¡me robaron los billetes!

Ala, ala, mujer, que hay que volver a casa. Selevanta y se va medio dormida aún. La revista queda olvidada en la plaza y unaleve brisa comienza a dar vuelta sus hojas.

Las Semillas, Alicia Sabella

2011-09-12T08:50:00.000-07:00

Después de tantos años, volver al caserón vetusto, olvidado, no tenía más explicaciones para Sonia, que ese deseo compulsivo de recuperar el tiempo perdido luego de divorcio.
Recorrió las habitaciones escuchando el eco de voces conocidas que la guiaban. Crujidos de maderas y el quejumbroso sonido del viento la llevaron, en medio de la penumbra, a un espacio irreal.
Llegó, casi sin darse cuenta, al dormitorio de la bisabuela. Los muebles oscuros, tallados le parecieron más bajos, como si el tiempo los hubiera reducido entre el polvo gris y la poca luz que se filtraba por la ventana. Corrió las pesadas cortinas y el sol alumbró el lugar, se sintió, otra vez, pequeña deslizando las manos inquietas por los volados de la colcha, la cajita de música y la polvera de porcelana. Recordó a la bisabuela delgada, silenciosa, sentada en la hamaca de mimbre, con su mirada enigmática y aquella boca de labios finos que nunca sonreían.
Entonces advirtió que todavía estaba el viejo arcón, al verlo un deseo aplazado la animó a abrir la cerradura con la llave que colgaba del cordón desteñido. Un rechinar oxidado acompañó la tapa mientras se levantaba. En una nebulosa impalpable, aparecieron encajes, alhajas, álbumes y una cajita nacarada. La tomó con cierta prudencia como quien no quiere violar un secreto. En su interior, un sobre amarillento, que gimió de vejez entre sus dedos, al abrirlo encontró un pañuelo de color indefinido, bordeado por una puntilla marchita. Había sido doblado con esmero y adentro aparecieron un puñado de semillas agrisadas de textura rugosa.
Sonia se sorprendió ante el hallazgo, no entendía el porqué de ese ocultamiento ni que significado tuvo para la familia. No había una nota o nombre que la orientaran en la búsqueda de una respuesta.
Recordó lo poco que supo de la historia de la bisabuela. Hija de españoles, nacida en Haití y según contaban, dueños de una plantación de caña de azúcar. Siendo muy joven se casó con un francés y vino a radicarse a la Argentina.
Pensó que, tal vez, esas semillas pertenecían a alguna planta exótica que la bisabuela quiso cultivar en el jardín. Como quien recibe un legado decidió ser ella la encargada de plantar las semillas para cumplir el sueño postergado. Debajo de un álamo cavó un hoyo y colocó algunas, repitió la operación en varios lugares, luego de taparlos, marcó con piedras las plantaciones para no olvidarlas.
Arrodillada sobre la tierra húmeda, miró a su alrededor, se sintió poseída por el susurro de la vegetación que le traían resonancias de tambores lejanos, una sensación de placidez detuvo sus pensamientos hundiéndola en una ensoñación difusa con representaciones indescifrables.
Con esfuerzo, trató de recuperarse y tomó la decisión de conservar la casa, a pesar de que sus parientes le aconsejaban venderla. Junto con las semillas, ella también quería arraigarse en esa tierra.
Volvió a la costumbre de una vida agitada, con un trabajo que le ocupaba la mayor parte del tiempo, la intención de reacondicionar la casa para pasar los fines de semana quedó suspendida, pero no cayó en el olvido.
Pasó un año y la calidez de la primavera le hizo añorar el caserón familiar, una mañana, la ruta la llevó a destino.
Al estacionar el auto frente al portón, vio un extraño arbusto invadiendo el jardín. La mata violácea crecía con tentáculos retorcidos apoderándose del terreno, los árboles, antes, robustos y añosos, se veían enflaquecidos, sin hojas, consumidos por hilachas verdosas que se descolgaban de tallos espinosos. La maleza se entrelazaba en un abigarrado tejido que ocultaba la casa y asfixiaba la luz.
Entonces, Sonia, recordó las semillas y un temblor le recorrió el cuerpo. El sendero de lajas que conducía a la puerta de entrada se había convertido en un laberinto estrecho sobre el que apenas se podía andar. Atemorizada, avanzó, rodeada por una humedad umbrosa y un rumor inquietante. Al llegar observó con estupor la devastación, el monstruo vegetal, en su incontenible avidez, había destruido el caserón, sólo quedaban trozos de ladrillos, hierros y restos de mampostería que asomaban debajo de la maraña de hojas y ramas.
Desanduvo el camino, detrás escuchó una agitación, un movimiento, no se dio vuelta para ver qué era aquello.

Caminos pintados, Ezequiel Varela

2011-06-29T09:17:00.000-07:00

“Yo le dije miles de veces: para de pintar.Ella nunca paró”. Así me habló Josefa, la madre de Rocío Raizabal, sobre quien debíahacer una crónica para la revista Rincones del Mundo. Fue en Piedradura de Acá,un pueblito del País Vasco (o Euskadi, según quién lo nombre), aldea enclavadaen la Sierrade Cantabria. Al internarme por sus callecitas comprendí porqué me enviaban dela sección Curiosidades: paredes, calles, iglesia, senderos, todo: desde lasubida al pueblo hasta su bajada, estaba cubierta por una única pintura encontinuado. Figuras naturales insertas en otras abstractas. Peces, árboles,animales exóticos o mitológicos. Personajes de ojos grandes y extremidadespequeñas. El negro unía y resaltaba la continuidad. El resto del espectro cromáticose combinaba con un equilibrio que sencillamente emocionaba. Así como llegué alpueblito sólo por cumplir con la crónica, la contemplación de esa pintura mecambió el humor de inmediato hacia la necesidad de conocer a su autora.Evidentemente no se trataba de una maniática como mi prejuicio habíaconfigurado, pero jamás hubiera imaginado, ni en ficción, la crónica que habríade escribir.

Frente a la iglesia cruzando la plaza, había unacasita que se destacaba de las demás por estar completamente pintada, desde suvereda hasta la veleta sobre el techo de tejas, que también habían sido partedel lienzo. Golpee a la maciza puerta. Abrió Doña Josefa. Erguida, bastantealta, vestida modestamente, pelo blanco atado en rodete, ojos azules. Bien Vasca.¿Qué desea? Preguntó. Soy periodista, busco…Pase, interrumpió abandonando laerguidez, como aburrida, pero abriendo del todo la puerta. Mis cálculos decíanque Rocío, la pintora empecinada, tendría, si vivía, entre setenta y cinco yochenta y dos años, de modo que me asombró que doña Josefa se presentara comosu madre: no parecía tener noventa y cinco o cien años. En efecto, tenía cientodoce. No los parece, dije cortés pero se ofendió. Buscó su partida denacimiento: Piadradura de Acá, 1899. “Soy mujer de tres siglos, por ahora”.Concluyó el tema. Le iba a preguntar por la pintora y otra vez no me dejóterminar la frase, seguramente por hartazgo. “Es mi hija, o lo era. No sé nadade Rocío desde hace veinticinco años; de modo que ya sabe todo cuanto puedodecirle”. Obviamente necesitaba yo más información para mi crónica. Jugué con sumisma artimaña, la tozudez. Ganarle en este campo a una vasca de ciento doceaños de un pueblo que se llama Piedradura de Acá, como periodista deinvestigación me hubiera hecho sentir bien, muy bien, pero no fue así.

“Rocío partió del pueblo debido a que unalcalde franquista le prohibió seguir pintando en espacios públicos; y teniendoque elegir entre irse para seguir pintando o quedarse a repetir la vida de sumadre, optó por lo primero. Y lo bien que hizo, debo decirle. El tal alcaldeordenó tapar la obra de mi hija con pintura gris, pero el pueblo se levantocontra él, por más Franco que le hubiese enviado”. Dejé mi libreta sobre lamesa de madera gastada rogándole por más datos. “Y allá salió Rocío con suspinturas, que sabía preparar con oleos y pigmentos naturales”. Quedó ensilencio doña Josefa a ver si me daba cuenta que la entrevista había terminado.Visto que yo no me movía –esperaba algo más- ella se puso de pié dándome sinquerer la esencia de esta nota con la frase que la encabeza: “Yo le dije milesde veces: para de pintar. Ella nunca paró”. En ese momento noté sus ojosvidriosos. En el umbral, después de despedirme, me dio una sutil señal en formade chiste “¿sabe como entran catorce vascos en un carro pequeño?” Dije que no.“A como de lugar”.

Pregunté en el almacén, al cura y al boticario.Supe que partió de noche sin despedirse de nadie y que evidentemente partióhacia la mar, como lo señala el camino hacia el Norte. Hacia allí caminé, ycaminé, y seguí caminando siguiendo la senda pintada de Rocío Raizabal. No mepesaba, no me cansaba. A los tres días me consideraba un experto en su arte. Denoche descansaba en alguna posada y al amanecer seguía el camino pintado. Asíllegué al Puerto de Pasajes (o PasaiakoPortua en lengua vasca) El camino de Rocío llegaba hasta el muelle deultramar. Lo primero que noté fue que marineros y estibadores daban un saltopara evitar pisarlo. Entré a la cantina. Pregunté por Rocío al cantinero ytodos hicieron silencio para luego acercarse. Cada uno aseguraba haber conocidoa Rocío. También que había viajado con cada cual. Uno me dijo que sigue pintandopor América. Otro que por los países árabes. Cada uno tenía su versión másflorida y llena de detalles. Un pescador, catalán por su acento, aseguró quelamentablemente Rocío había muerto en alta mar. Tuve que intervenir para quelos demás no lo golpearan por su funesta versión.

Un chirrido agudo, de esos que hace estremecerlos dientes, nos hizo callar a todos. Era un anciano capitán, a decir por sugorra, haciendo raspar una barreta de hierro contra la pizarra del menú deldía. Y dijo: “Hace veinte años, la señora Rocío Raizabal me pidió abordar y quela llevara donde yo fuera. Como no tenía el embarque debía llevarla comopolizonte, cosa que acepté por única vez en mi vida, que quede claro. No sólopor las pinturas que nos dejó, también por su encanto, digo el encantamiento,que me provocó. Yo le dije ¿a dónde quiere ir? Lejos, me dijo. Como vosotrossabéis, para un marino lejos quiere decir hasta el fin que no lo hay. De modoque dimos la vuelta al mundo. Si queréis cercioraros, veréis sus pinturas enpuertos desde aquí a Borneo, de Borneo a Panamá, de Panamá a Suecia y así”.Siguió el anciano capitán. “A lo largo del viaje se fue empequeñeciendo. Sabéisque ya era menuda, pues a los cuatro meses en alta mar no medía más quecincuenta centímetros, y más adelante debía cuidarme de no pisarla”. Eso esincreíble, dijo un joven marinero. “Allá usted con su falta de fe ¡Yo estuveallí!” Perdón señor, dije asegurándome de que no me golpeara con su barreta, yentonces qué fue de la señora Rocío. “Yo le daba trocitos de pescado en laboca, hasta que se convirtió en pincel. Luego se arrojó por estribor y se alejóimpulsándose con las cerdas, vaya a saber a dónde.” Los marineros rieron y elcapitán concluyó: “Hundí mi barco en las costas de Brasil, por si necesitabarefugio”.

Hasta aquí todo cuanto fui testigo y puedoafirmar. Me despidieron de la redacción por malgastar mi presupuesto. Ahoraestoy en la revista Viajes, que tiene mejores viáticos. Me dirijo al Caribe.Dicen que encontraron extraños tiburones pintados con libélulas de todos loscolores.

Mujer que desliza tres sombras, Héctor Guetufian

2011-06-15T05:12:00.000-07:00

-¿Lo de siempre

-Doble

-¿Atrapaste al asesino?

-Me di por vencido

-Lo tenias acorralado

-Sabés, mi viejo fue un genio. Era psicólogo. Escribió libros sobre Freud, Jung, Lacan y Foucault. Una vez me dijo que en mi vida iban a haber tres mujeres. Ni una más ni una menos. No era frase de un científico de la mente humana, tampoco de un padre, yo que sé, pudo haber dicho, hijo, vas a tener una mujer en la vida o algo así. Mira, yo no le salí bueno y me bancó hasta el último día de su vida, me alentó a que siga siendo detective privado. Otro whisky. No voy a ir al cabaret a buscarla en la oscuridad, llevarla al hotel y hacer el amor. Dame otro. No voy a ir a lo de la millonaria que me contrató para que busque al asesino. Me entrevista en una habitación en penumbra, porque tiene una enfermedad en los ojos y con una voz como forzada quiere saber sobre mis avances en la investigación. Otro. Esto pudre. A veces la excusa es una infidelidad, un robo, un asesinato. Otro. Las dos mujeres son la misma. Es una lunática que tiene tres personalidades.

-Si son dos ¿por que tres?

-Los crímenes, ella los cometió. Dame otro whisky. El perfume era el mismo cuando tenia sexo en el hotel, cuando hablaba en el escritorio, cuando me encontraba en la escena de los asesinatos. Soy un sabueso, poseo el olfato para catalogar la basura de este maldito mundo. Fue fácil.

Texto basado en la lectura del cuento : "La piedra con forma de riñón que se desplaza día tras día" de Haruki Murakami

Las sabias mujeres de más de sesenta, María Angélica Larocca

2011-06-15T04:58:00.000-07:00

Formo parte de un grupo de mujeres de más de sesenta. Nos llamamos andariegas por eso de andar la vida a trompicones, aprendiendo a cada paso, suavizando los errores.

Nos perdonamos. Nos aceptamos. Nos decimos sabias. Esa sabiduría la conseguimos de a poco y hoy la lucimos orgullosas.

Mujeres. Féminas. Pasando los sesenta nos sentimos más allá de cualquier prurito.

Recorrimos caminos llenos de sorpresas. Aprendimos y desaprendimos casi todo. Nos sorprende la tecnología pero aceptamos sus desafíos .Cada logro es festejado con carcajadas. Vivimos la vida como un juego donde no nos callamos nada. Queremos sexo y aventuras pero también participación y compromiso. Somos solidarias y autónomas.

Las que en los setenta nos conformamos con ser esposas y madres nos volvimos contestatarias y logramos cambiar nuestro pequeño mundo. Crecimos. Arrollamos los prejuicios y los reemplazamos por ideas alocadas. Joviales. Avezadas .Solemos guarecernos de los comentarios socarrones con actitud ingenua pero llena de impúdico atrevimiento.

Con osadía audaz nos brillan los ojos Con picardía nos reímos fuerte. Perdimos la vergüenza.

Vivimos con tanta plenitud que el mundo podría terminar mañana que a nosotras no nos importa. Nos realizamos a pesar del pasado y sin ocuparnos demasiado del futuro. Vivimos hoy.Hoy somos mujeres de más de sesenta. Sublimes adoradoras de lo nuevo ,de lo insólito . Imprecadoras. Alucinando espacios maravillosos que esperan que los recorramos.

Las culpas frágiles se quiebran y desaparecen dejando el camino abierto al goce y la libertad. Somos mujeres , tenemos sesenta pero no se nota.

Curiosas. Intrépidas. Allá vamos a conquistar lugares antes prohibidos .A decir palabras antes calladas. A iluminar rincones oscuros. Logramos inmiscuirnos por senderos fantásticos donde lo cotidiano tiene brillos de irrealidad.

Ahora somos mujeres pero de sesenta, que alguien se atreva a detenernos.

Fotos pertenecientes al Concurso de Fotografía del Instituto de la Mujer, España.

Norma Laniecki, El comisario, basado en el cuento "Fuegos Artificiales" de Héctor Tizón

2011-06-06T07:14:00.000-07:00

Tantos años en este pueblo, en el campo, donde las viviendas están muy separadas

unas de otras que ya nada me sorprende. Conozco a todos. Yo represento para ellos

protección, fuerza, la ley que se puede manejar según necesidad. Acá somos socios de

la vida sin contrato escrito pero firmemente unidos por la soledad, traiciones,

intereses, dinero que me llega en pago de algo que no siempre sé cómo lo gané y

menos si lo merezco Dice el saber popular que el que lo da si sabe.

Escuchen esto. Hoy tengo que resolver un problema que aparentemente está listo,

cocinado, en bandeja. A la cárcel no va a ir nadie. Imagínense. Un tipo llega a su

casa sin aviso y lo bajan de un tiro de escopeta en la cara. Testigos oculares del hecho

no hay. La esposa del asesinado señala con gritos, dedo acusador y arma a un pobre

diablo, el opa que vive en el galpón de la casa. Inimputable, que fascinado por los

fuegos artificiales que ha visto, responde a todo lo que le prometa nuevas luces

mágicas.

El muerto, flor de boludo, que sabía que no debía regresar en horas no habituales, ya

no habla. Mis asistentes estuvieron en el lugar bastante más tarde y semidormidos, claro era de madrugada..Ellos no entienden nada ni les interesa entender.

Y yo, después de escapar semidesnudo, terminé de vestirme y me reuní con ellos.

Nunca me imaginé ver a mi amante tan desencajada, llorosa, inconsolable. Me fue

difícil aguantar la risa. No era la misma que una hora antes disfrutaba conmigo en la

cama pensando que teníamos todo el tiempo para nosotros.

Pilar Corripio, La Hamaca de la abuela, basado en el cuento "Sombras sobre vidrio esmerilado" de J.J. Saer

2011-06-06T07:06:00.000-07:00

Hamaco mis pensamientos con cadenas

al tiempo que no desato los nudos en mi memoria

tengo atrapada tu silueta en mis pupilas

sombra que aprieta mi boca

sueño que crecimos en nudos enredados

que el tiempo no desató

corazón rincón de mis lagrimas,

ahogando penas en el agua

Escribo poesías para no morir

y dejo que los pájaros vuelen por el aire hechos palabras

me quedo aquí

y miro la ventana de vidrio esmerilado

pensando que tengo veinte años

y que sentiré tus manos en mi espalda.

Viajes, Cristina Diez, Curso Lunes de 14 a 16 hs.

2011-05-24T05:25:00.000-07:00

“En ese instante gigantesco, he visto millones de actos deleitables o atroces”

J. L. Borges

Corre el año 1870 y pico… Jacinta es la hija mayor de Mailen y la nieta del cacique Elche, que ha muerto hace poco. Es diferente del resto de sus hermanos. Tiene los ojos del color de la miel y un nombre ajeno.

Mientras se aleja de las tolderías para buscar agua en el río, canta una tonada que aprendió de su madre. Es una historia de amor extraña.

Cuando llega a la ribera, deja la vasija en el suelo, se quita la túnica y se zambulle desnuda. Nada con destreza hasta la zona más profunda y se sumerge, haciendo espirales de burbujas, para recoger piedras del fondo. En la hondura fresca y transparente, ni los peces – que siempre se han caracterizado por su indiferencia- pueden sustraerse a la atracción de la mirada amarilla que asoma entre la vegetación acuática.

Regresa con una piedra rarísima. Por la noche, a la luz del fuego que ilumina la cueva, la examina, mientras afuera se suceden los ritos y los juegos en honor del viento. Es un guijarro diferente, translúcido, más grande y de colores variados. Lo acerca a los ojos y ve las fogatas y las danzas, transfiguradas en amarillas, anaranjadas y lilas. Lo compara con el resto de su colección y nota que es liso y suave. Descubre, en un extremo, un orificio que, para ella, es un redondel lleno de vacío. Mira a través de él y ya no aparecen los nativos ni los caballos ni su madre, sentada en rueda con otras mujeres que hilan en silencio. Tampoco ve las paredes de la cueva ni las mantas apiladas para vender en la feria.

Del otro lado del círculo, la mujer rubia de la canción de su madre le sonríe y le habla en una lengua desconocida. Tiene el cabello recogido y los ojos grises de los gatos salvajes que merodean por los alrededores.

Jacinta aprieta la piedra con temor y aproxima otra vez el hueco transparente a sus ojos dorados. Ahora ve a la misma mujer de cuerpo entero, a caballo, sentada en la grupa y aferrada con los brazos al torso de un indio joven, que cabalga a pelo.

La indiecita ha conocido a su abuelo y juraría que ese hombre es el mismísimo anciano que la llamó Jacinta para siempre, que tantas veces la llevó a cazar cuando era chica y con quien aprendió el baile de las estrellas, hermanas de la luna. Aunque éste que está viendo, tiene el pelo renegrido y la piel suave, sin arrugas.

Inmediatamente cambia la escena. La joven blanca y el indio salen de una tienda. Los sigue una niñita de trenzas oscuras, que- nota sorprendida Jacinta- se le parece mucho, tal como ella misma se parece a su madre, sólo que ésta tiene los ojos del color de la noche cerrada. Todo coincide con la copla que ella le ha enseñado sin revelarle nunca dónde la oyó. La pareja se despide con un abrazo profundo y prolongado, en silencio. Ella llora, alza a la pequeña, la cubre de besos y se la entrega a su compañero. Empieza a alejarse sola hasta que se pierde como un punto en la neblina de la madrugada.

Se sucede rápidamente otra imagen. La extranjera, exhausta, se encuentra con un anciano de gesto severo que la espera en las afueras del caserío de los gringos y le da una bofetada. Los ojos del viejo son iguales a los de Jacinta pero duros y helados. No lleva manto ni vincha. Usa una casaca militar parecida a la de otros blancos con los que, desde tiempos remotos, se reúne el consejo de la tribu.

La muchacha guarda pensativa la piedra y se duerme. En sueños oye su nombre pronunciado por una voz femenina. Al alba, sale sin ser notada cubierta con la ruana que Mailen le ha tejido - según la tradición. para cuando le llegue el tiempo de ser madre- y camina hacia el sur.

Muy lejos de los suyos, bajo la resolana densa, una anciana canosa y de ojos grises la espera con los brazos abiertos.

Versiones sobre "Sombras sobre .vidrio esmerilado" de Juan José Saer

2011-05-01T16:50:00.000-07:00

Para leer la versión original ir a Un sillón de terciopelo verde, nuestro blog del taller de lectura.
La consigna era escribir la historia desde distintos puntos de vista, una especie de escritura sobre la lectura pero desde la ficción, versiones que todas amalgamadas enriquecen el texto, permiten situarse en distintos lugares de la historia y completar el sentido con nuestra propia mirada. Relatos, cuentos breves y poemas surgieron de esta experiencia:

Siento que veo, Susana Tai Chi

Veo un cuento con un verso tratando de elevarse de un destino impar. Veo.

Siento la sensibilidad de un personaje que transita caminos dentro de su alma elevada.

Siento.

Leo vidas caídas, en el tedio y el hastío de las decisiones de un camino elegido.

Leo.

Veo prejuicios consumir palabras como incendio que quema un silencio. Veo.

Siento deseos de acompañar a los que pueden escribir lo que sienten sin estridencias.

Siento.

Leo relatos, luces y sombras, continuidad que cambia y cambios que llevan a una continuidad.

Leo.

Veo detrás de unas plantas una escena.

Veo .

Tres protagonistas y sueño que yo siendo el cuarto voy a vivir cuándo alguien escriba lo que yo siento.

Siento lo que siento entre luces y sombras sin vidrios esmerilados. Siento.

Leo lo que no siento, escribo lo que no leo y siento que puedo sentir lo que deseo.

Siento.

La reflexión de Tomatis, Nadia Settecasi

“Andate a la mierda, ¿querés?”

Yo había cerrado la portezuela del taxi, después de mencionar lo de las casualidades y las mutilaciones. Adelina bajo rápido la ventanilla, dejando entrar toda esa neblina, sacando como del medio del pecho esos ojos enormes llenos del reflejo de alguna lagrima contenida.

Eso hizo. Me mando a la mierda y el taxi arranco, y su pecho en llanto. Los oí al unísono, como si fueran un mismo motor, gastado, sin lubricar, quejándose con ronquido seco. Sabía que después de eso, no volvería a verla. Se me fue la mano y la vida en semejante estupidez.

Llamo mi atención desde el primer día. Tan tímida, tan anticuada, tan prolija. Pero tenia ese don de incrustarte las palabras en la nuca y no dejarte dormir. Cada noche me acostaba y recitaba de memoria las partes favoritas de todo lo que Adelina escribía. Me acostaba boca arriba, a medio cubrir, en mi cuarto miniatura de techo altísimo con una ventana tan pequeña por donde entraba la tenue luz de algún farol, de alguna estrella. Y ahí mismo, mientras repetía sus escritos, musitando los escritos de esta mujer de un solo pecho, de un solo dolor, yo, imaginaba sus ojos mirándome mientras me recitaba las partes favoritas y yo la iba desnudando, la iba despojando de esas ropas grises sin diseño, de esa timidez inútil donde se ocultaba, hasta volverla una leona brava que corta el aire con su lengua afilada y no me importaba siquiera imaginarme un agujero, un pozo sin forma en lugar de su seno. Podía rellenarlo con toda su pasión contenida, con su desfachatez disfrazada de mujer resignada, podía rellenarlo... y entonces no me importaba nada.

Y luego me imaginaba otras partes de su cuerpo, mas intimas, menos faltantes y deseaba tocarla y traerla hacia mí. A veces no eran solo sus ojos sobre la pared altísima opuesta a la ventana pequeña, a veces también era toda ella y todo yo en una minuciosa lucha de cariño, despojándonos de nuestras tontas pertenencias.

Se enojo mucho Adelina esa noche. Se enojo conmigo, pero más se enojo con ella. Me di cuenta porque el taxi paro a unos cincuenta metros y se quedo con el motor en marcha algunos minutos. Yo seguí ahí parado, el motor encendido, su pecho en llanto.

No supe pedir disculpas, no supe caminar hacia ella.

Imagino que Adelina tampoco pudo bajar de su taxi, de su mundo oscuro, que la arropa y la lleva donde quiere. Imagino que no pudo optar por la neblina que le pegue fría en la cara y la sacuda para buscar otra forma a la misma vida, que la aleje de los viejos suplicios que carcomieron su seno y ya no mire su cicatriz solo para recordar lo mucho que ha sufrido.

Comprendo que Adelina se haya enojado conmigo. Una refutación es el argumento para destruir las razones del contrario. Igual que su madre en su lecho de muerte, es lo que yo le pedía esa noche.

Punto de vista de Susana, Héctor Guetufian

Les dije que me dolía la rodilla e iba ir al médico. Mentí. Disfrutaba esos momentos en que Adelina y Leopoldo se encontraban a solas en la casa. Hablaban de cosas sin importancia, como quien evita que la ceniza emerja en hoguera. Hoguera fue la época en que eran novios. Yo me adelante a mi hermana y me casé con Leopoldo.

Cerca de llegar a la casa donde vivíamos los tres, se me ocurrió una idea feliz. Ellos iban de compras a un bazar, los acompañé una vez. El dueño los miraba con ternura. Desde que nos casamos no fuimos más. Les comenté la idea de ir y aceptaron sorprendidos. Me las ingenié para que entren primero. El dueño se alegró de volver a ver a la pareja. Me mantuve distante. Antes de salir, le di a mi marido un beso en la boca, largo como los de las telenovelas. Al dueño del bazar le susurre al oído, somos una familia muy liberal .

Desde el punto de vista de Tomatis - Rodolfo Falchetti

Hoy con claridad, ante mucho público, le dije a Adelina lo que pensaba de ella.

Aumentó mi rabia contra el género humano saber que la elegían como abanderada de las letras, para hablarnos a los jóvenes de educación.

Reconozco que desde el punto de vista de la sociedad pacata, timorata, que organizaba el acto, era la indicada para cerrarlo.

Cuando la escuché disertando sobre la condición del Hombre no pude soportar más y en forma de chanza amable, dije que la señorita Adelina salía poco a la calle.

Por supuesto, dentro de sus límites no cabe la ironía. ¡Si pienso que hasta quedó agradecida ¡

Después, en la comida, me senté intencionalmente a su lado, tratando de escandalizarla. Tomé, fumé en abundancia, le hablé de fornicación. Solo encontré una chispa fugaz en sus ojos, nada más.

Creo que siguió convencida de que había que guiarnos de acuerdo a lo aprendido de sus padres, gente conservadora que murió de disgusto por los cambios sociales que se producían.

Le elogié un par de sonetos pasables dentro de su obra. No supe si comprendió mi intención de pedirle que rompiera con esas formas estúpidas de poesía.

Hasta le expliqué que la amputación de un seno se lo había ocasionado ella misma por ser reprimida.

Solo me faltó, y ya habrá oportunidad, de hablarle de otras intimidades suyas que conozco. Se que sigue embelesada, tal vez como ella dice prendada de su cuñado. Que desde que lo vió desnudo solo puede observarlo desde la cintura hacia arriba, adivinando a través del vidrio esmerilado del baño sus formas y movimientos. Tejiendo fantasías eróticas solo por un momento de visión secreta de su hermana y Leopoldo hacía muchos años.

El día que publiquen algo más suyo y nada de los míos, le contaré quien es su amado Leopoldo en realidad. Un tipo vulgar, mundano, que fue por ella y se quedó con Susana, instalado con comodidad en esa casa, atendido por ambas hermanas. Un hombre que cuando bebe nos habla de las cosas que ella escribe y guarda en los cajones y nos dice como Adelina no perdonó nunca la elección.

Así aprenderá a no querer enseñarnos a nosotros, los Tomatis de la nueva generación.

Desde Leopoldo, Leonardo Fernández

Sé que está allí, siempre a esta hora desde hace años controla cada uno de mis gestos, al afeitarme, lavarme los dientes y con especial atención cuando tomo mi ducha. Sé lo que piensa en forma enfermiza.

En los últimos meses se me ha dado por prolongar ese momento imprimiendo a mis movimientos una cuota cada vez más audaz y de clara intención sexual.

Ella nunca pudo aceptar mi decisión de preferir a Susana como esposa: me hago cargo de ser parte de su frustración como mujer, sé que la marcó para siempre la tarde que nos sorprendió haciendo el amor en la playa y ver mi sexo desnudo, la hundió en un sentimiento de temor y deseo.

Sigue con la mirada fija en el vidrio esmerilado de la puerta, su presencia está en el rítmico vaivén de la hamaca, atrás, adelante, atrás, adelante interminable en la tranquilidad de la tarde.

Piensa seguro en su vida de sueños incumplidos, carente de planes de futuro sumida solo en su limbo literario, el temor a mostrar su cuerpo mutilado y el amor odio que la embarga al verme. Trato de no pensar en todo esto, cada tarde la rutina me domina, preparo con cuidado mi primer trago en el patio frente a Adelina que observa mis movimientos con disimulo, estiro el momento, bebo lentamente prolongando su espera enfermiza sin poder evitarlo, se que espera el sonido del hielo en el vaso del segundo aperitivo como si fuera el final de un orgasmo contenido.

Susana juega con nosotros al gato y el ratón, nos deja solos unas horas y luego llega con cara de sospecha y frases con doble intención. Su amargura comenzó cuando los dolores físicos y cambios hormonales le hicieron bajar a la nada sus deseos sexuales.

Adelina lo sabe y a veces creo ver en sus ojos una mezcla de esperanza y ansiedad. Los reproches y sospechas injustos no hacen más que incitarme a hacer realidad los celos enfermizos de mi esposa.

Hoy Susana fue al médico y nos dejó solos nuevamente. Me doy una ducha mientras pienso en estas cosas, mi oído está atento al movimiento del sillón atrás, adelante, atrás adelante, de pronto cesa su rítmico movimiento, miro hacia la puerta de vidrio esmerilado, su sombra se agiganta, contengo la respiración.

El hombre al que amé, María Cristina Scarlato

(Basado en Sombras sobre vidrio

esmerilado, de Juan José Saer)

Veo su sombra

tras el vidrio esmerilado

ese hombre al que amé

ya no me pertenece

Detrás del follaje cómplice

la tarde cubrió mi alma

en el final de aquel día

la sin razón del deseo

nació y pereció al instante

Mi añejo cuerpo ultrajado

aun se conmueve al verlo

mas desearlo no debo

No debo

ADDENDA DE ADELINA FLORES, Carlos Merlino

Escrito encontrado en la parteinferior de su mesa de luz, tras una chinelas color rosa y unos zapatos de cuerocon cordones, días después de su fallecimiento en mil novecientos setenta ycinco.

Sé que quienes hayan leído el relatode pasajes de mi vida que escribiera hace ya algunos años, y que titulara“Sombras sobre vidrio esmerilado”, habrán quedado con algunos interrogantes.

Ganas de saber quién y cómo era mipadre, y por qué dije que lo mató el peronismo. Deseo de saber por qué mi madredijo antes de morir sobre su esposo: “”nunca tuvo la menor consideraciónconmigo.”

En fin, ganas de saber por qué dije alos cincuenta y seis años que los libros que me rodeaban en mi cuarto eranpolvorientos y tenía que pasar las tardes de verano en una mecedora.

Papá era un industrial de acá de SantaFé, primera generación argentina de españoles. Proveía chapas pintadas paraheladeras y otros enseres que le compraban desde Buenos Aires, Córdoba,Rosario. El gobierno elegido por las mayorías en el cuarenta y seis habíapromovido entre la gente gran demanda de estos aparatos. La otra cara del asunto eran los reclamos sindicales. Elgremio metalúrgico exigía convenios con aumentos acordes a las ganancias delempresario, y había cierta prepotencia antes infrecuente en el trato del obrerohacia el patrón.

Era ahí donde el señor Flores fallaba,para lo que no estaba preparado. Que su secretaria, azorada, abriera la puertade su despacho para decirle “Señor, los delegados entraron a la secretaría,piden una entrevista” lo golpeaba, lo descontrolaba.

Acostumbradoa imponer su opinión le costaba infinitoescucharlos, decir que iba a estudiar lo pedido, que, en fin, vería lo quepodía hacer. Durante un paro que hicieran durante tres días pidiendo lareincorporación de un despedido mi padre era otro. Con el rostro demudadovagaba por la fábrica, masticando su odio.Ya llevaba casi tres años en esapelea, pero mientras tanto no dejaba de ingresar ganancias.

Una mañana pareció que se recostabasobre su silla cuando desayunaba, al tiempo que me sorprendió ver que un insecto se introducía en su bocaentreabierta…

Mamá dijo “hagan lo que quieran con lafábrica”. Leopoldo no estaba dispuesto a dejar su empresa de repuestos decamiones, y ni mi hermana y yo nos habíamos preparado para dirigir unametalúrgica. Debimos apresurar su venta.

¿Porqué mi madre dijo lo que relaté?No lo sé. Lo que haya ocurrido entre ellos lo mantuvieron bien dentro de sumatrimonio. Quizás a sus hijas nos faltó perspicacia para darnos cuenta. Sólopuedo recordar que él viajaba a Buenos Aires y Córdoba dos veces a la semana a atender sus negocios,viajes a lo sumo de cuarenta y ocho horas.

-2-

¿Mamále habría descubierto otra mujer, otra familia, y no nos dijo nada? ¿Mi cuñadosabría algo y se lo guardó? Nunca le saqué el tema. La relación diaria entremis padres fue normal a mi modo de ver, aunque quizás poco efusiva anteterceros.

Conrespecto a mí…

Todami vida me resultó difícil hablar sobre mí. Soy una solterona virgen que noquiso o no supo conquistar a un hombre. Tuve una mixtura de incapacidad,comodidad e indiferencia que me impidió buscar la felicidad en el matrimonio,tener hijos. Las letras lo fueron todo, y más la poesía. Escribir poemas eracomo lavarme, lo hacía porque era necesario. Debo reconocer que mi padre fue elúnico hombre en mi vida, que mi historia inicial con Leopoldo había perdidotodo interés para mí cuando decidió elegir a mi hermana como su mujer.

Ya sin la responsabilidad de lafábrica profundicé mi carrera en el magisterio y me dediqué más que nunca a lasletras y a la poesía.

Aún considerándome una poeta de cierto valormi natural timidez no me dejó salir a promocionarme. Así tampoco me provocóatracción lo sexual. ¿Frigidez por la que debí haber consultado a algún médico?

Enuna de ésas quién me dice, en un libro de texto de literatura algún chico delsecundario encuentre en el futuro una especie de epitafio sobre mí: “AdelinaFlores, poetisa santafesina fallecida en (lo dejo en blanco). La crítica haconsiderado valiosa su obra a la vez que poco conocida, sólo quizás en círculosespecializados.”

Salvataje, Susana Tai Chi

2011-04-14T00:02:00.000-07:00

La doctora creyó necesario hacer una frase entre el silencio de todos. La ocasión era propicia y a la doctora le gustaban mucho las frases. Miró alternativamente al enfermero, al chofer y al practicante, y dijo:

“Vean a qué cosas se aferran los seres humanos,”

Sentado en la ambulancia el practicante sintió cuánto deseaba ir a su casa en Bragado, el campo donde había crecido .Una imagen de un día soleado recorriendo el camino de tierra con los perros saltando a su alrededor surgió en su memoria.

La doctora dijo:

A mi me encantaría un día al sol leyendo sin horarios, en esta época que todavía no hace tanto calor.

El chófer imaginó un día sin autos mientras trabajaba una mesa de madera que hacía rato había empezado y no encontraba momento para terminarla.

Casi llegaban al hospital cuándo el enfermero dijo:

Yo quisiera saber que todo va a estar bien .Una sombra empañaba el recuerdo de su mujer debilitada luego de una enfermedad con diagnóstico reservado.

Entraron a la guardia y la doctora se fue a la sala de descanso.

Pensativa se cruzó con su amigo el traumatólogo que le preguntó en que pensaba.

Ella le dijo:

Si pudieras pedir cualquier cosa, ¿vos que desearías?

El traumatólogo casi sin pensar respondió:

A mi me encantaría tener terminada mi casa así podríamos disfrutar la pileta y el quincho, claro que necesitaría ganarme el loto. Se rió y le brillaron los ojos verdes.

Qué regalan, dijo el clínico mientras se servía un cortado.

Lo que vos quieras sólo tenés que decirlo en voz alta afirmó con entusiasmo sintiéndose generosa

¿Me vas a conceder cualquier deseo?

Sí, hoy es el día de todo es posible, solo hay que desearlo en voz alta.

Siendo así, yo deseo una novia hermosa que me quiera mucho y no me pida nada.

Quiero encontrarla contenta cada vez que llego a casa y darle lo mejor de mí.

Yo también quiero pedir dijo el dermatólogo.

Yo quiero irme de safari al África y luego una semanita a una isla del Caribe.

Y pensar que ya no me quedan vacaciones para tomarme agregó mientras comía una galletita de chocolate.

Una enfermera entró apurada buscando a la doctora, en la sala de espera estaba la mujer del señor que habían traído más temprano, no lograba entender que había sucedido.

Palabras de Bienvenida a nuestro Taller 2011

2011-03-31T03:23:00.000-07:00

Una vez más nos reunimos en torno a la palabra, nuevos integrantes y los que nos acompañan desde hace años, haciendo crecer su escritura y manteniendo su entusiasmo. Los recibimos con el deseo de que en este espacio de libertad y creatividad encuentren su propio decir.

La creación a través de la palabra nos permite plasmar nuestro imaginario, alimentarlo con otras textualidades, enhebrar nuestra historia y vestirla con los recursos de la ficción. Aquí esa desnudez inicial encuentra su ropaje. Nuestra voz se mezcla con muchas voces y toda palabra pierde su sentido literal para poblarse de sentidos.

Iniciamos este camino de la mano del cuento fantástico, transitando ese misterioso equilibrio entre la ficción y la realidad. Escribiremos desde esa grieta, transitaremos en estos primeros tramos esa imprecisa frontera .

Sean bienvenid@s a esta nueva aventura.

Como pasos de baile - Fragmentos de varios autores

2010-12-28T17:42:00.001-08:00

Su pie acarició imprevistamente, como nunca lo había hecho, el borde mismo de aquel escenario que hasta ayer había desgastado con sus zapatillas, y que hoy lo encontraba resbalando y estrellándose de bruces frente al público expectante

Aldana

“Su pie blanco, cuidado y de uñas perfectas, acarició el borde de la banqueta tapizada en brocato color bordó que se encontraba al lado de la cama. El, lo tomó con delicadeza entre sus manos, lo retuvo largamente, lo besé y lo apoyó en el mismo lugar. “

Rosa

Su pie acarició, cayeron algunas piedras, el borde del desfiladero pero inmediata, instantáneamente se echó hacia atrás.

¿Valía la pena entrar en otro infierno peor que el que estaba viviendo?

Se alejó presuroso del bar, diciéndose: tengo que recomponer mi vida, empezar de cero”.

José

Su pie, largo, delgado, de delicada piel casi blanca, y con uñas rojas bien delineadas, acarició el borde de la cama como invitándolo, como diciéndole “acá se está mejor, vení a buscarme”.

Carlos

Su pie de bailarín de salón con relucientes zapatas, asombraba por su desplazamiento con rítmicos pasos, acompañados con el movimiento de su cuerpo elegante y por su hermosa compañera de ropa bien ceñida al cuerpo a la que llevaba bien apretada, hasta que en un giro del baile, acarició el borde de su calzado charolado para hacerla entrar en un movimiento de cintura y de pies dignos de admiración, francamente, para el aplauso.

Rodolfo

“Encorvado, caminaba lentamente como en un movimiento de danza, cuando con un pie pateaba con fuerza, haciendo una mueca, sin avanzar gran cosa su pie acarició el borde del olvido pero sin las hogueras de la calentura en las tierras del estrépito…..”

Isabel

.Lampadíaz, Fabiana Olea, Miércoles 17.30 a 19.30 hs

2010-12-17T05:15:00.000-08:00

La señora Díaz, siempre la primera en levantarse para preparar el desayuno familiar, cuando salió a buscar el diario encontró una nota pegada en la puerta de la casa, luego de leerla, asustada, se la mostró al marido, que atónito enseguida llamó a la policía, sin importar las consecuencias ante todo la seguridad de su familia. Se sorprendió por lo rápido que en la puerta de su casa llegaron tres patrulleros y dejaron dos oficiales de guardia en su propiedad, les prohibieron salir hasta que resolvieran el caso. El matrimonio Díaz y su hija de veinte años, eran prisioneros en su propia casa.

A los tres días Jorge disfrutaba tranquilo de su delicioso desayuno mientras leía el diario, la nota de tapa lo llevo enseguida a la página diez…

Veinte familias de Mataderos aterrorizadas por una nota anónima:

“tus diaz están contados

bandoneón diaz, rufino diaz, y cucurucho diaz,

saldran de la carcel y serán tres”.

Los hermanos Díaz, condenados por el asalto millonario al Banco Provincia y homicidio culposo de ocho rehenes, luego de veinticinco años de condena ya no podrán salir por buena conducta. Aún no se comprende el motivo de los anónimos ya que el cuarto hermano, Jorge Díaz, alias Lamparita, fue hallado muerto dentro del auto que se incendió cuando trataba de escapar del asalto.

Cerró el diario, fue hasta el balcón, encendió un cigarrillo y comenzó a reír a carcajadas, cómplice le habló al paisaje.

-Esto confirma sus apodos, si no fuese por mi ni en la cárcel estarían, siempre tuvieron pocas luces, mandar anónimos a todos los Jorge Díaz que viven en Mataderos, sólo a ellos se les ocurre, se lo habrán pedido a algún delincuente que salió antes que ellos de la cárcel. No entiendo porque están tan furiosos, si todos los meses les hago llegar una mensualidad a sus familias. La voz de su mujer llamándolo lo distrajo…

- Omar, apúrate que estamos listos y en dos horas tenemos que ir a la excursión de los siete lagos.

- Ya estoy listo, princesa, solo estaba esperando que ustedes se levanten.

- Es una lástima que nunca vayamos a pasar unos días a Buenos Aires, a los chicos y a mi nos gustaría conocer tu ciudad natal.

- Dentro de un tiempo tal vez, sabes que Buenos Aires no me trae buenos recuerdos.

- Eres tan lindo mi amor, una pena que mañana debamos regresar a Barcelona, San Martín de los Andes es precioso.

- Cierto, pero el año que viene vamos a ir a la Polinesia, me toca elegir a mi y prefiero el calor y el mar.

Salió orgulloso de la habitación del hotel abrazando a su bella mujer y a sus dos hijos, el conserje lo saludo amablemente.

- Que pase un excelente día señor Lampadíaz – Jorge sonrío feliz.

.Con la misma vara, Bárbara Benitez, miércoles de 17.30 a 19.30 hs.

2010-12-17T05:08:00.000-08:00

Los ciento cuarenta kilos pesaban en el alma, por gordura y desprecio materno. Las palabras de mi madre me ignoraban y odié ese cuerpo culpable de tal indiferencia .Su gesto cálido nunca llegaba; aunque una caricia de compromiso hubiera bastado, la piel brotada por pliegues lastimados la separaba de mí. El resto también se apartaba.

Si subía a un colectivo y ocupaba un asiento para dos, el otro quedaba vacío en medio de una multitud que mataría por uno. Soporté burlas en el colegio, las salidas; a cada instante, todos los días.

Sólo para que se fijara en mí accedí a las operaciones decididas por su voluntad: cinturón gástrico, liposucciones, senos, cola y -ya que estaban- nariz. Recién entonces el beso de mamá llegó.

De a poco me fui convirtiendo en un mutante de cabello rojo y ojos falsos que me dejaron sin visiones pudorosas, sin color ni luz; mientras las cirugías quitaban el excedente de latidos que manifiestan al corazón.

Venía de consultar al cirujano cuando, por una huelga de taxistas, obligada tomé el subte. Si bien al principio molesta, en él logré cerrar los ojos y complacida apoyé la cabeza contra la ventanilla para disfrutar ese ahora de hermosura comprada. Hasta que al abrirlos la obesa mujer sentada en frente reflejó mi imagen; el estómago dio una vuelta. Lo notó porque desvió la mirada.

Bajé en la primera estación. Salí al exterior; busqué un bar para ir al baño en el que me miré al espejo una y otra vez, por largo rato.

Más segura me senté en una mesa de afuera. El mozo trajo el café pedido. Lo revolví despacio y en una de las ondas que la cucharita hizo volví a ver en el cuerpo de la extraña el mío. Recordé las humillaciones, las burlas. Supe lo que le estaría pasando; sentí lástima por ella.

Decidí dejar de pensar en su elección. Pedí una porción de torta light, encendí el cigarrillo e hice un crucigrama.

Devanagari, Fabiana Olea, Miércoles de 17.30 a 19.30

2010-12-17T04:53:00.000-08:00

Obsesionada con el texto de Borges, “Tlón, Uqbar, Orbis Tertuis”, decidí investigar si él realmente estaba describiendo un mundo ilusorio e idealista o había podido verificar su existencia y lo había escrito para que solo algunos pocos pudieran comprenderlo y esos algunos pocos fueran conocedores y lectores de la Anglo-American Cyclopaedia (New York, 1917).

Investigué en todas las bibliotecas y librerías antiguas con volúmenes de enciclopedias fuera de edición. Luego de varios años cedí antes de enloquecer y opté por dejarlo en manos de la causalidad, si era posible develar la verdad oculta tras el cuento, algún día la respuesta vendría a mí, cuando estuviese preparada para comprenderla.

Un día de mayo, caminando por la Avenida Corrientes a eso de las siete de la tarde, mis pasos apurados se detuvieron frente a un cartel de madera colgado sobre la puerta antigua de un negocio en un subsuelo, decía en letras de estilo gótico “Devanagari” y debajo en pequeñas letras “solo abierto para quienes quieran entrar”. Baje las escaleras y observé alrededor, a mis costados paredes grises y gastadas, frente a mí la incertidumbre, detrás los pies desconocidos y apurados de la avenida.

Despacio baje el picaporte y empuje, cientos de años escaparon en un bostezo; mi corazón latía ansioso, asomé la cabeza por la apertura y miré dentro del lugar, estaba tranquilo, pequeños faroles antiguos iluminaban el recinto de manera agradable e íntima; en incontables estantes de madera rústica reposaban miles de libros teñidos por el tiempo. Dentro del lugar, todo mi cuerpo se volvió un observador atento; el recinto era angosto pero su largo no tenía fin visible. Me dirigí a un pequeño escritorio, bello y de estilo desconocido ubicado en un costado, allí había un hombrecito vestido con traje de pana verde y fumando lo que parecía ser una pipa, levantó sus ojos del libro que estaba leyendo, me miró y sonrío, sus ojos color turquesa eran enormes para el tamaño de su cara y se escondían tras unas gruesas lentes sin armazón sostenidas sobre su nariz, su pelo era amarillo y su piel de color azul, su aspecto era sorprendente pero para nada intimidante ni agresivo, cuando habló su voz no salía de su boca, simplemente flotaba en el aire como una melodía:

-No tenemos ningún volumen de la Anglo-American Cyclopaedia y mucho menos el que usted busca – mis años de obsesión despertaron, agregó – aún no es un volumen olvidado. Tranquilo y pausado continúo, disculpe la grosería soy un fifiriche, embajador de Devanagari, sígame por favor que la acompaño a sentarse al quijongo – me guió hacia una mesa con sillas que parecían un gran hongo invertido – para que comprenda mejor este sitio le voy a entregar un pequeño libro que contiene la información que usted necesita.

Mientras se alejaba me senté y la butaca se acomodó a las formas de mi cuerpo haciéndome sentir que estaba sentada en una nube (si es que hay descripción posible), el techo era como un cielo cambiando de colores todo el tiempo, de repente azul, de repente rosa, otras como la aurora boreal, otras toda la vía láctea. El lugar no dejaba de sorprenderme, me di un fuerte pellizco para comprobar que estaba despierta, y si lo estaba, el moretón en mi brazo daría luego pruebas de ello.

El fifiriche regresó con un libro en una de sus manos y una taza en la otra.

-Le dejo aquí el oolito – dijo entregándome el libro – y espero que disfrute de esta sabrosa minoca mientras lo lee, apoyó la taza plateada sobre el movedizo quijongo y antes de alejarse agregó – cualquier cosa que necesite solo tiene que pensarme.

La minoca tenía un aroma delicioso, irresistible no probarla, su sabor era único e indescriptible, perfecto a mi paladar, cada parte de mi ser disfrutaba de aquella bebida transparente a la temperatura ideal, no podía compararla con nada que conociera. Luego de disfrutar ese nuevo y delicioso elixir, me detuve en el libro de tapas doradas, en color azul estaba escrito “Oolito” y debajo “en pequeñas palabras la sabiduría de Devanagari”.

Abrí el libro en la primera hoja y allí estaba la palabra Devanagari y su definición, ciudad creada desde el principio de los tiempos por los habitantes de Devana, primeros estudiosos del lenguaje en el universo. La ciudad está ubicada en todos los sitios y al mismo tiempo en ninguno, abre sus puertas a quien quiera entrar. Solo conserva los libros olvidados.

Cambié de página, estaba escrito Oolito, libro que contiene y explica las palabras incomprendidas por el lector y visitante de Devanagari; no podía con mi sorpresa, abrí el oolito por la mitad, fifiriche: ser milenario, conocedor de todos los secretos de la ciudad de Devanagari, hay solo diez y son descendientes de los reyes de Devana. Cerré el libro y lo abrí en otra página al azar, apareció la palabra minoca: infusión energética de letras, palabras y textos necesarios para el organismo que la bebe. Antes de que pudiera lamentarme por haberla consumido toda el fifiriche estaba a mi lado dejándome otra taza del sabroso néctar, le sonreí agradecida, volví a mirar la misma página y allí estaba la palabra quijango: recinto de lectura creado por el lector acorde a sus necesidades tanto físicas como intelectuales.

Cerré el oolito y me quede pensativa, comprendí que me sería imposible encontrar allí algún libro o enciclopedia que estuviese en mi mente, como narra Borges respecto a Tlón pero a la inversa, en Tlón cuando se olvida un objeto simplemente desaparece, pero aquí en Devanagari, la gran biblioteca de libros olvidados y desconocidos, basta que alguien lo piense para que no esté aquí. Apoyé el libro sobre el quijongo y cerré los ojos un instante, cuando los abrí estaba frente a la puerta clausurada del subsuelo, me senté en el primer escalón frente a ella y observé la entrada sin vida. La ciudad de Devanagari ya no era desconocida ni olvidada por mí, por lo tanto no estaba. Me sentí triste, me hubiese encantado leer algunos de esos libros antiguos, fuentes de sabiduría milenaria y olvidada, a pesar de saber que irían desapareciendo a medida que los leyese.

Suspiré mirando el espejismo de la nada, sobre mi zapato encontré un pequeño trozo de una hoja de diario, en el decía “todo a su tiempo”, sonreí cómplice y lo guardé en mi agenda.

Mis dudas comenzaron a disiparse, si la Anglo-American Cyclopaedia no estaba en Devanagari significaba que alguien poseía un ejemplar. Mi teoría era cierta, solo tenía que encontrar al poseedor o poseedora de ella y ese volumen en particular.

Con respecto a Devanagari, tal vez alguien me crea si estuvo allí y tal vez si tengo suerte pueda volver a entrar. De su existencia, no tengo dudas.

Las gárgolas, Norma Gini, Miércoles de 17.30 a 19.30 hs

2010-12-17T04:32:00.000-08:00

El casco de la Estancia de los Sarmiento estaba abandonado hacía años. La maleza que había sido benévola, dejaba entrever un pasado de grandeza, las fuentes, las estatuas y dos gárgolas en la galería con forma de cancerberos, que aseguraban que los muertos no pudieran salir y que los vivos no pudieran entrar.

Decían en el pueblo que los Sarmiento eran tíos abuelos segundos del gran maestro, tuvieron siete hijos, seis varones y una mujer: Sarah, con la que crecimos juntas. Los mil metros que separaban ambas casas, eran nuestro campo de juego junto a flores y animales silvestres que venían desde el monte cuando Sarah asomaba su sonrisa.

Eramos inseparables, excepto esos días, que don Sarmiento la castigaba por sus travesuras, encerrándola en un cuarto en el fondo de la casona.

Vi partir a cada uno de los hermanos hacia la Capital..pude disfrutar de los colores de los peces de las fuentes, el aroma delicioso de las flores en primavera, vi sufrir la muerte de la Sra Sarmiento, vi crecer a Sarah, me ví crecer.

Ya no jugábamos como entonces, Sarah se ocupaba de los quehaceres de la casa y de la artrosis de su padre, yo me fui a estudiar a la ciudad y volvía en los veranos donde teníamos largas y jugosas charlas. Mis ojos eran la ventana por donde Sarah conocía el otro mundo, el que deseaba conquistar algún día.

Ya adulta, mis visitas se espaciaron hasta no volver más. Por aquellas épocas me enteré de la muerte de don Sarmiento, quien había dejado como legado colocar esas dos gárgolas en los techos de la galería pero nunca más supe de mi amiga.

Decidí volver a envejecer en paz entre recuerdos y aroma de flores. La casa de los Sarmiento está allí suspendida en el tiempo. Algo, que no sé que es, me impide acercarme. La observo desde lejos, lo que me permiten mis ojos ya cansados. A veces alucino y veo en las noches de luna llena, la imagen casi desnuda de una mujer que parece deambular por la antigua galería.

Huellas de mi ciudad

2010-12-06T07:12:00.000-08:00

Actividad Cultural “Huellas de mi ciudad” - Recorridos Urbanos

Las imágenes corresponden a los circuitos realizados en el Barrio de San Cristóbal, Plaza Martín Fierro y el pasaje Lanín, intervenido artísticamente por el artista plástico Marino Santamarina en el barrio de Barracas.

En el marco de los talleres de escritura/lectura de la Biblioteca del Congreso de la Nación, que ofrece la Dirección de cultura a la comunidad, se realizó este Itinerario didáctico con integrantes de los talleres de escritura y lectura. Esta intervención didáctica urbana se desarrolló teniendo en cuenta el concepto integrador de “ciudades educadoras” y la propuesta fue generada por la prof. Luciana Rizzi y la coordinadora de los talleres mencionados Lic. Adriana Agrelo, ambas estudiantes avanzadas de la carrera de Gestión Cultural, dependiente de la Universidad de Mar del Plata. De esta manera se generó una actividad compartida que consistió en visitas a distintos barrios de la ciudad, propuestos por los participantes, donde se realizaron actividades disparadoras para la creación y producción individual y grupal que desembocarán en un producto final, para mostrar una experiencia creativa diferente.

La selección de estos itinerarios didácticos forma parte de una metodología de indagación propuesta por la UNDMP y el proyecto presentado por las coordinadoras de “Huellas de mi ciudad” se apoyó en esta metodología para descubrir una relectura colectiva y vivencias agradables y placenteras de las visitas. Pasear la ciudad, vivirla en lugar de sufrirla. Trabajar el concepto de ciudad educadora como una historia que se va construyendo con nuestra mirada itinerante. Qué historias nos cuenta la ciudad, desde sus calles, arquitectura, plazas, gente.

Mirar con otros ojos el paisaje urbano, nuestros espacios cotidianos y sensibilizar nuestras percepciones alejándonos de la sensación de amenaza y temor para poder transitar la ciudad buscando las huellas que como habitantes valoramos y nos hacen mejores ciudadanos.

Esta fue la experiencia que se realizó en forma conjunta entre la Dirección de Cultura y el proyecto “Huellas de mi ciudad”, la cual enriqueció las tareas que venían realizando los alumnos aportándole otra mirada y otros soportes para la lectura y la escritura.

Quién tiene trece margaritas deshojadas, Susana Tai Chi

2010-11-14T00:08:00.000-08:00

En la base del cerro había un cantero de margaritas .Eligió una bien abierta y la arrancó. Lentamente mientras subía por el camino empedrado iba deshojándola y en la cima el último flotó hasta las aguas del lago, que frío y transparente, bañaba la playa desierta.

En la isla las flores adornaban el umbral que iniciaba la caminata .La segunda margarita se tentó con el paseo. Los pétalos se esparcían en las arenas mientras el sol caminaba con los visitantes .Al llegar al laberinto cayeron el resto, como lágrimas blancas indicando el camino de salida.

Navegaron atravesando un estrecho del lago donde los dos países se acercaban. Coronas de margaritas adornaban las islas flotantes festejando la llegada de la primavera. La tercera flor se desvanecía entre sus manos mientras degustaba el sabroso té en las casas de los isleños.

Entre las piedras del corte de ruta de los pueblerinos que reclamaban al gobierno central las condiciones básicas de una vida digna, una niña le regaló un ramito de flores, una de ellas, una margarita, la cuarta, fue la elegida. Al otro lado del corte un ómnibus los esperaba para continuar el viaje.

Cuándo llegaron no quedaban pasajes para el tren, esperarían al día siguiente para partir.

La plaza estaba de fiesta, llena de flores, las vendedoras de artesanías regalaban margaritas a sus clientes .La quinta se desarmó dibujando una sombra blanca de pedidos de amor.

El tren los recibió contento obsequiándoles valles, ríos y montañas a cada lado. Al subir le ofrecieron la sexta flor. En el vagón sonaban los distintos idiomas mezclados en la euforia que los aunaba en esta experiencia casi mística. Entonces cada pétalo fue un deseo.

Caminaron hasta el hostal por las orillas del río que bajaba sonoro atravesando el pueblo. El recepcionista le ofreció una margarita, la séptima. Un vaso de agua la mantuvo viva en su habitación. El libro en la mesita se pobló de su regalo blanco.

Fueron a las termas a tomar un relajante baño caliente y en los bordes de las piletas las margaritas rodeaban el lugar festejándolo. Arreglos de flores flotaban .Floreros invitaban a tomar una flor para sentirse integrante del entorno .Fue la octava que se deshizo en sus manos.

Su bastón de caminante la acompañó en el recorrido de la ciudadela de piedra .La novena margarita imaginó la historia que la guía les narró. Subieron, bajaron y descansaron entre las enormes piedras que duermen un sueño de otra vida.

Treparon hasta la puerta del sol, la décima fue la sonrisa de un viajero agradecido.

De regreso descansaron tirados en el pasto de una de las terrazas. Una conocida ocasional dejó la undécima en sus manos como reflejo de su momento en común.

Bajaron hasta la entrada. Caía la tarde. La rústica confitería fue muy acogedora con su café y sus tortas .La duodécima se estiraba en el florerito de la mesa.

Charlaron, esperaron y luego en el ómnibus de regreso, él le regalo la número trece.

Vendo zapatos de bebé, sin usar, Nelia Curone, martes de 14 a 16 hs

2010-10-10T18:44:00.000-07:00

“Vendo zapatos de Bebé, sin usar”

Ernest, Hemingway

Este epígrafe me lleva a pensar en el valor de las cosas pequeñas, insignificantes. En este caso me referiré al cambio de significado por la presencia de la coma. Para entender mejor procederé a sacarla y entonces escribiré Vendo zapatos de Bebé sin usar, donde lo que parece fuera de uso es el Bebé. Pobrecito.

Este ejemplo de anfibología lleva a mi imaginación a pensar que el niño es una especie de objeto de descarte como lo serían sus zapatos a los que creemos todavía nuevos quizás porque tendría otros y le quedaron chicos sin haber dado un solo paso con ellos.

Esto me remonta a mis tiempos de docente en actividad, cuando les enseñaba a mis

alumnos un gracioso trabajo de Don Pedro Calderón de la Barca en el que cuenta que

un vidriero enamorado oriundo de Tremecén (Africa) ante el deseo de su amada de poseer una mona envió a pedir tres o cuatro a su amigo de Tetuán. El exceso respondía a su intención de halagar a su dama al brindarle la posibilidad de elegir su mona entre varias. Pero cometió un error y escribió 304, es decir que omitió el acento sobre la O, que la hubiera diferenciado del cero.

Imaginemos al Tetuanense corriendo como loco para conseguir semejante cantidad de

monas. Pero mucho peor debió haberlo pasado el enamorado que ante la llegada de

los graciosos e inquietos animalitos tuvo que ver como se destruía su negocio de frágiles

vidrios.

En realidad, muy irónico nuestro Don Pedro.

El autito azul, Leonardo Fernández

2010-10-10T00:21:00.000-07:00

La puerta abierta, la plaza desierta bajo una llovizna fina que no moja mostraba en su camino el reflejo de las baldosas rojas brillando a su paso.

Estaba solo en esa cita inexplicable.

Jamás había pensado en una tarde gris; daba igual. Justo en este día el mástil, añorando los colores de su bandera y la calida mirada de los niños mostraba su desnuda soledad, se acercó a el y apoyó su mano en el hierro frío e inexpresivo que se llevó su calor para siempre. Giró la vista y al costado, el recuerdo de su infancia estaba allí; en los juegos inmóviles. El silencio sin música de la calesita y el caballo blanco preferido lo hicieron vacilar por un instante.

La mirada de Gardel y su sonrisa de cara a la calle Cochabamba, y la tristeza de los indigentes bajo la autopista a solo algunos metros, son

imágenes muy fuertes que querría conservar y no podrá.

Le parece escuchar el rumor del último partido en el centro de jubilados. Una idea le viene a la cabeza y aflora una sonrisa triste.

Salta la valla que lo separa de la calesita, acaricia el caballo blanco como acariciando los recuerdos y la tos seca le mancha los labios.

Elige un pequeño autito azul se sienta y cierra los ojos; ha decidido que sea allí.

El día siguiente amaneció con sol, los niños extrañaron la música de la calesita.

No puedo encontrar nada, Beatríz López Siritto

2010-09-29T05:42:00.001-07:00

Saltó el botón de mi vestido azul y rodó por la vereda y a pesar de haber seguido con los ojos su recorrido se perdió en los recovecos de la calle y tuve que seguir caminando mostrando los pechos.
Se me ha caído una lágrima sobre el mantel cuando pensaba en vos y lo lejos que estás y se diluyó en la tela y no la pude rescatar.
Perdí la sonrisa hace mucho tiempo y mirándome en el espejo traté de recuperarla pero es imposible, ya no se dibuja más en mi rostro.
Se deslizó de mi boca un suspiro de dolor y como una bocanada rebotó en el aire y quise atraparlo con la mano y se quedó vacía.
No pude recordar el sueño que tuve esta noche que me hizo reír y despertarme feliz y cuando intenté memorizarlo se fue a algún lugar que no sé dónde queda.
Ya no se perfila en mi mente ese sentimiento que me hacía vibrar, que aceleraba mi pulso y cosquilleaba mi cuerpo, fue desapareciendo sin darme casi cuenta y no logro rescatarlo.
Estoy quieta, como dormida y no puedo desentrañar lo que me atormenta: el no saber en qué lugar se esconden las cosas perdidas.

Textos breves, Rodolfo Falchetti, miércoles de 17.30 a 19.30 hs.

2010-09-29T05:38:00.000-07:00

Sonido y silencio

Sonido de fiesta, silencio de muerte. Sonido que es música, silencio también. Sonido que enerva, silencio que calma. Sonido que apacigua, silencio que exaspera. Sonido familiar, silencio extraño. Sonido singular, silencio conocido. Sonido que trae recuerdos, silencio que permite recordar. Sonido melodioso, silencio que motiva. Sonido y silencio, palabras. No hay Hombre sin palabras. Palabras hechas de sonidos y silencios.

Trámites

Por favor sea breve dijo y sentí una frustración tan grande que callé para siempre.
Cómo explicarle con pocas palabras que había hecho esa fila tantas veces sólo para verla. Ningún trámite era verdadero; esperaba con paciencia y quería lograr al menos una sonrisa.
Me fui con los papeles en la mano.

Final

Recóndita armonía. Sueño renovado. Dolor renacido. Nada servía para saber como reaccionar ante la visión después de tantos años.
Crucé la calle tras ella sin mirar y todo terminó. Nunca más la ví.

Volver a casa, Leonardo Fernández, miércoles de 17.30 a 19.30 hs.

2010-09-29T04:46:00.000-07:00

No pudieron ni podrán, encerrar más que mi cuerpo. No existe el tiempo, no importa el tamaño del lugar que habito, el silencio es mi amigo y la oscuridad mi sosiego. Con ellos vuelvo cada día a mi barrio, mi vida y mi casa. Me sostiene la esperanza, la fe en mi gente y la lucha diaria de mi cerebro contra el olvido.
Algún día volveré a recorrer mis calles, a saludar afectos, a contar una por una las baldosas que me acercan a los míos.
¿Qué podré decirles cuando llegue, perdón por haberlo hecho?¿ por amar demasiado?
Sé que es mucho el tiempo que pasó, imagino la angustia de no poder hacer nada por mi. Me sostiene la imagen de ustedes, el olor a pan tostado que escapa de la cocina de mi vieja y revive mis sentidos.
Podría vendarme los ojos y sin embargo encontrar el rumbo con sólo aspirar por la ventana. Quedarme sin oír, y el rumor de chicos que vive en mi cabeza me llevaría a destino.
A pesar de todo no he perdido la voz que la nombra a cada instante, y que grita mi agonía al recordar .
No supe crecer como querías, pero estoy aprendiendo en el dolor de cada día.
Hoy me permitieron salir al patio, solo me dieron una inyección. Los médicos dicen que me estoy poniendo bien, sin embargo el sol me ciega, el viento me lastima la garganta y no soporto el chillido de los pájaros. He tocado la tierra con las manos, es áspera y no tiene buen sabor.
Extraño el mundo que he creado, la pálida luz que entra por la pequeña ventana.
En el silencio de mi lugar y la frialdad de sus paredes, nada me distrae, puedo regresar tantas veces como quiera a la casa de mi vieja, sin pedir permiso y sin este sucio y maloliente uniforme.
— ¡Se acabó el recreo!— el enfermero da por terminada lo que él cree ha sido una fiesta.
Pobre hombre está condenado a soportar: el sol, el aire, el ruido y la libertad vigilada que le impide soñar y además… ¡cree ser feliz!
Me llevo de recuerdo un lápiz labial que encontré en el patio, está casi entero. Seguro que me servirá esta noche, para dibujar la puerta de mí casa.

La mujer de chocolate, María Angélica Larocca, martes de 14 a 16 hs

2010-09-29T04:40:00.000-07:00

Cuando me invitó a cenar acepté enseguida. Había esperado durante mucho tiempo ese encuentro. Un sin fin de veces me había preparado en vano. Hoy era el día y lo iba a aprovechar.
Nos conocimos en Bali hace años. “El chocolatinero”, como le decíamos en los noventa, había mutado en un maduro hombre de negocios sobrio e inquietante. El reencuentro en Bali no hizo más que avivar el fuego que, a pesar de los años, me consumía. No quería que lo notara .Al fin y al cabo me había dejado colgada.
La magia del lugar, los colores, aromas, sabores, todo hacía propicio el encuentro que tardó en concretarse.
Era el momento. Toqué el timbre. Al abrir la puerta un perfume a madera de cedro dulce con un poco de curry y sándalo me invadió.
El cuarto espacioso y despojado. Un sillón, una mesa, moquette ,dos luces tenues y todo el chocolate del mundo acomodado sobre dos bandejas de plata apilados en forma de pirámides. Lucían crocantes de almendra ,corazones de fondant ,erizo praliné con trocitos de almendra bañado de chocolate negro ,cubanitos ,chocolate en rama ,pétalos de chocolate y trozos de cacahuete acaramelado, gajos de frutas, troncos de chocolate blanco con sabor a coco, mazapán, nougat y mil variedades perfumadas y brillantes. Bocados pequeños formas arbitrarias, papeles fosforescentes a medida que el olfato se acostumbraba el aroma dulce se iba tornando por efecto de las esencias en un amargor picante .Los sentidos colapsaban. Lo que primero perdí fue la voz .Se dio cuenta, apoyó una mano en mi hombro mientras me acercaba con la otra un pétalo de chocolate casi transparente.
Probá, me dijo.
Apenas rozó mis labios se deshizo en una mezcla con gusto a piña y azafrán. Al tragarlo acidez y dulzor me invadieron .Me sentí florecer como un brote .Confundida me dejé llevar hasta el sillón , Me recostó y comenzó a desvestirme .Cuando estuve desnuda acercó una barra de chocolate contundente y gruesa de un color marrón muy oscuro y brillante ,uniforme ,sin ningún tipo de mácula ,burbujas o hendiduras. Despacio fue recorriendo mi cuerpo. La piel respondía a esa caricia firme y nada pegajosa . Con el calor de mi carne la barra se iba deshaciendo y pequeños trozos quedaron adheridos a mis centros neurálgicos de excitación.
Mis sentidos embotados estallando de gozo. Quería disfrutar. El se detuvo .Se puso de pie y se alejó .Temblé .Me sentí abandonada .Cuando volvió traía una jarra de porcelana. Antes de que me diera cuenta me empezó a cubrir con el chocolate más fragante y tibio que pudiera imaginar. A medida que se enfriaba se secaba sobre mí como una cáscara.
Podría comerte, pero todavía falta, quiero que seas mi mujer de chocolate, dijo mientras acercaba las bandejas .
Apagó las luces y encendió las velas. Se arrodilló a mi lado y comenzó a darme de comer pequeños bombones. Se disolvían en mi boca fácil, sin rastro alguno de granulosidades. Entretenida degustando esos sabores casi mágicos no me di cuenta que me iba cubriendo con el resto de las confituras. Para cuando caí en la cuenta dos, tres cien luces me cegaron. Todo pasó tan rápido que no me animé a moverme.
La cámara que disparaba el flash secó hasta la última gota de erotismo. Él seguía gatillando yo necesitaba gritar, pero no podía estaba atragantada incapaz de moverme ni de pensar.
Te quiero en mi campaña, sos la imagen a nivel mundial, afirmaba
Seguía invadiéndome con los fogonazos de la máquina nada podía detenerlo.
El fuego interior salía y yo ardía de bronca y odio. Tomé fuerzas, me levanté con tanta violencia que una oleada de chocolate brotó de mi cuerpo inundando todo el salón. Ni en ese momento la cámara se detuvo. Mi asombro y el descontrol furioso también eran útiles para su campaña. Humillada juntando como pude las ropas huí.
Él no hizo el menor intento por retenerme.

Los muchachos de antes no bailaban cumbia, Héctor Guetufian, miércoles de 17.30 a 19.30 hs.

2010-09-15T13:09:00.001-07:00

En la radio todas las señales decían lo mismo. Cómo se las ingeniaba el asesino de músicos de cumbia para que no lo atrapen. Los mataba con una puñalada tras los conciertos y desaparecía sin dejar rastro. Debatían sobre la edad que podía tener; si se encontraba en libertad condicional o era la primera vez y si se merecería cadena perpetua o pena de muerte. No faltó quien recordara a otros asesinos en serie y desembocaban en la asesina de músicos de tango.
Citarla fue inevitable. Cincuenta años atrás una mujer hacía exactamente lo mismo en las tangueadas. No la atraparon, dedujeron el sexo porque descargaba más de veinte puñaladas a sus víctimas, un hombre hubiese utilizado una.

Sacada de quicio los trató de aficionados e insolentes. Aficionados porque era insostenible la hipótesis de si era mujer u hombre por matar así o asá. Insolentes porque había ocurrido hacía cuarentainueve años.
Sentada frente a la máquina de coser veía como la aguja perforaba rápidamente la tela. Más tarde la dejó caer una única vez. Pendulaba estas dos acciones como quien demostraba una teoría.

Sin título, Alejandro Crimi, miércoles de 17.30 a 19.30 hs

2010-09-15T12:57:00.000-07:00

Apoyo la mano en el lomo del río. Y con el movimiento se expande y contrae (animal) en pequeñas madejas de espuma rubia. Un gato gordo abriéndose manso a la caricia.
Al rato hundo la mano, como si le estuviera (te estuviera) arrancando las tripas. Aprieto y descubro el albor de una sonrisa (mi sonrisa) sobre el tipo que se refleja en el agua. Siento la piel al filo de perder el estado de impermeabilidad, pero ya no importa. La saco y la vuelvo a hundir con más furia. Hasta con un ramalazo de odio. Enseguida descubro que el río no tiene nada que ver con vos. Suelto los ojos, el alma, hasta hacerte desaparecer. Hasta dejar que se cierre el pequeño hueco que dejan mis dedos al salir. Sin embargo la imagen (intuyo que es la mía) persiste en la base del agua. Le escapo, la parto pero sigue ahí. Los ojos mudos, la boca plana, el hoyo al costado de la nariz. Debo ser yo, entonces río o lloro, (en este punto el dolor es el mismo). La estupida expresión de haber dejado escapar el tiempo al lado tuyo. Te odio y me aborrezco por ello. Porque no lo mereces. Ese o cualquier otro sentimiento es mucho para vos. Entonces lo dejo ahí, en la superficie, lo rompo una vez más, lo tomo en forma de agua y me lo pego en la cara. Todo cae en míseras tiritas de agua y ya no hay nada que me haga pensar en vos. Ahora huelo a río, (soy río). Lo llevo en la mano derecha, que coincide con la manija del acelerador. Aplasto el agua, con la espalda de la lancha, reboto en el vientre inflado. Y todo es agua y río. Con las espinas de la velocidad metiéndose de lleno en los ojos. Expandiendo los huecos de la nariz hasta dejarlos ardientes. Curiosamente recién ahora pienso en Panigutti, en Soria, en la estúpida sonrisa de la Gladis. Atendiendo a los viejos desde el mostrador. Aguantando el bollito de dos pesos de propina y en el mismo acto metiéndose la puteada en el culo. Sumando bolsas de odio. Poniendo la cara a la miseria del sueldo. No hay ninguno de nosotros que le escape a eso. A las doce horas de mostrador, al olor a viejo, a la mugre injusta. A la envidia que juntamos cada día al ver al director bajando del auto importado. Se que hoy debiera estar ahí. Comiendo los ravioles, con EL Pocho y Tuqui. El olor a grasa en el pelo, en la ropa, en las mesas del “águila”. Tuco y pesto por quince pesos. Y la acidez gratis. No hoy no.
Aflojo la velocidad solo porque estoy perdido en la conciencia. Y es el río el que me aleja de todo eso. La lancha es solo una excusa. Apago el motor y dejo que la corriente me arrastre. Empale de uno todos los pensamientos ajenos al río. A su color. A la blandura del sol arremangándosele sobre el lomo. Entonces no me queda más que apretar los ojos. Pertenecer a ese rato de felicidad, hasta que la conciencia me lleve otra vez a verte la cara. A la indiferencia, a tu cama fría y oscura.

Rita, Alicia Sabella, lunes de 14 a 16 hs.

2010-09-15T12:43:00.000-07:00

Dejo atrás la avenida y camino por el callejón. Aprieto el pucho entre los labios, mientras mi mano en el bolsillo estruja la carta que recibí desde Chivilcoy.
Bastaron unas líneas para que mi hermana me contara la enfermedad de mamá. Entonces un sentimiento postergado me asalta de golpe, la extraño y no quiero perderla.
Hago un inventario rápido de mis ahorros, tal vez me alcancen para un pasaje de ida. Me siento desvalida.Desde hace tiempo mi relación con Rudy se volvió difícil. Enojos, gritos, reproches y mi sensación de fracaso.Escucho las excusas atolondradas, pueriles, falta de trabajo, vergüenza porque se sostiene con mi dinero. Sin embargo las ausencias prolongadas y su desamor descubren lo que está oculto.
Entro en el teatro por la parte trasera, empujando la puerta que custodia el Turco. Un vaho impuro satura el pasillo mal alumbrado. El público espera.Conozco ese desfile de rostros trasnochados, percibo cada gesto, cada voz, aunque desaparezcan entre las luces tenues y el humo enrarecido.
Al comenzar la música, me muerde el miedo. No quiero pensar.
Vamos, Rita, hacé de cuenta que estás sola, me dice Gilda.
Bajo la escalinata envuelta en una capa brillosa. Un temblor me detiene.
Dale, piba, me apura el Turco.
Sonrío. Empiezo a deslizarme con gracia aprendida, me reciben silbidos y gritos. Los movimientos fueron ensayados calculados, pero deben tener la apariencia de únicos y espontáneos. La jauría de mirones se entusiasma. Una duda no deja de acecharme: ¿Será grave la enfermedad de mi vieja?
La melodía sensual se articula con mi cuerpo, me acompaña con su cadencia y respira a través de mi piel maquillada. Al descuido, lentamente, dejo caer los breteles del corpiño que vuela por el aire haciendo piruetas. De espaldas al público, oigo las respiraciones agitadas y las palabras groseras ¿Cómo será la vida sin Rudy?
Los enfrento, desafiante. Aúllan de placer, tratan de llegar con sus manos ávidas y el Turco vigila. Suelto la falda sedosa que flotando entre susurros se demora en la caída. Estallan los alaridos, aplauden, se descontrolan. Un haz de luz azulada me encandila y tengo frío.

Levante a la antigua, Carlos Merlino, lunes de 14 a 16 hs

2010-08-23T05:35:00.000-07:00

Primavera: árboles y plantas con verdores nuevos. Sol deslumbrante pero no agresivo. Paseando, mirando, todo parece nuevo, recién estrenado.
Es sábado de tarde e Iñárritu fue a caminar a Puerto Madero. Pasó por el Yacht Club, el Museo de Amalita, los restaurantes, los hoteles, el Puente de la Mujer, vio gente por todos lados.
Para las seis de la tarde está cansado y se quiere volver. Se halla a la altura de la avenida Belgrano y va a dar un último vistazo al imponente Hilton hotel. Luego la salida hacia Paseo Colón.
En la parada del ciento once estaba delante de él. Podía divisar los claritos en su cabeza, la tez blanca de su cara. Campera, pantalones deportivos, zapatillas anaranjadas. Aspecto de piba, años de veterana.
Subieron y ocuparon los dos asientos del fondo que quedaban libres. Codo contra codo. Él iba hasta Villa Pueyrredón, viaje de cuarenta y cinco minutos mínimo.
Cuando después ella levantó el brazo derecho el codo izquierdo de él se clavó en la última costilla de ella y ahí se quedó. El traqueteo del ómnibus favorecía el movimiento de su brazo. No creía que no sintiera que con la punta de su brazo le contaba las costillas. Uno, dos tres, tres dos, uno. Ella miraba el paisaje por la ventanilla.
Después, despacito, colocó su antebrazo derecho sobre el codo de él, y entonces el movimiento fue un todo combinado: antebrazo, codo, costillas. Se estaba bien así. Cuando cruzaban Scalabrini Ortiz ella levantó el brazo para acomodarse el cabello. Luego lo volvió a bajar y se dio vuelta. Con su mejor sonrisa le dijo –disculpe, ¿sabe si falta mucho para la avenida Elcano?. –Bastante- le dijo-si quiere le aviso. –Cómo no- contestó.
Ahora el codo de él había bajado y estaba a la altura de la cadera, que no era muy exuberante pero tenía lo suyo. Y lo mejor era que no se movía para evitar, para eludir esa punta de lanza. Imperturbable, observaba muy interesada el paisaje.
Cuando se acercaban a destino Inárritu le dijo –para la avenida Elcano son dos paradas- siendo correspondido por una sonrisa deslumbrante y un ¡gracias! modulado como los dioses. Como con desgano ella se prepara. Se levanta sin ningún apuro pidiendo permiso y luego dispara: -buenas tardes-. –Que le vaya bien- dice Iñárritu. Después se levanta y va tras ella. Se bajan los dos y él deja que se adelante veinte pasos. Al llegar a la esquina dobla a la izquierda y a poco se detiene ante la puerta de una casa que tiene sus años.
Levanta el bolso para sacar llaves y ahí él cae en la cuenta de que la pregunta sobre dónde había que bajarse fue verso. Eso lo animó a apurar el paso y acercarse. Ya a su lado le dice –me pareció que…- -¿qué le pasa? dijo ella reconociéndolo. Y luego ¿está loco, cómo me siguió? pero sin mucho énfasis. –Vamos, nena, sólo un ratito- Ella hace como que no sabe qué decir y coloca la
llave. –Bueno, pero sólo un ratito ¿Toma mate? Entran al pasillo, en el que caen las últimas luces de la tarde. –Si lo hace usted, seguro que sí- contesta, y luego ¿va llegando el calor, no?-Una no sabe qué ponerse en esta época.
Mientras abre la puerta del PH se oye el inquieto ladrido de un perro. Al entrar ellos se deja ver: es un cuzquito que olvida el ladrido y los saluda moviendo la cola, contento de ver gente.

Las calles, Leonardo Fernández, Miércoles de 17.30 a 19.30 hs

2010-07-30T20:33:00.001-07:00

Las calles extrañan el rumor de los paseantes, las pequeñas cosas que suceden cada día. Por las noches las paredes, sus amigas, guardan los sonidos para recreárselos en las frías madrugadas de invierno. Las calles extrañan las voces de los artistas callejeros, la presencia de sus artesanos y el raro parloteo de una babel de idiomas.

Les gustaría, estoy seguro, que todos ellos se quedaran esperando el crepúsculo y la llegada de la luna y las estrellas. Les contarían cuentos de borrachos y enamorados escondiendo su pasión en los portales;nacimientos en pleno día, los sollozos de los niños desamparados con una frazada mugrienta cubriéndolos en la entrada de los subtes.

Extrañan el bullicio de los alumnos a la salida de la escuela, las palomas en las cornisas y su voracidad con las migas de pan que los jubilados esparcen para tenerlas un rato como compañía. El sol y los colores de la gente y las vidrieras que encandilan a los chicos con ofertas de juguetes imposibles de comprar.

L a noche cae, sin embargo el día hace el esfuerzo todavía por quedarse un rato mas acompañando a sus amigas, sabe de su soledad, del inútil buzón colorado con su boca siempre abierta incapaz de decirles nada. Sabe que una vez más intentarán comunicarse con el gato negro de andar sigiloso y desconfiado. Intentarán con el viento, al que nunca logran entender porque pasa muy rápido.

Tratarán de mantener el calor del día para la gente que necesita abrigo, para los que no tienen nada. A ellas sólo les queda esperar el primer rayo de luz anunciando el nuevo día.

Aliteraciones, Ruth Moguilner, martes de 14 a 16 hs

2010-07-29T12:06:00.000-07:00

El cante hondo retumbó en las guitarras incendiadas de amarillo. El torna-torna, danza y zapateo de caireles, cascabeles tintineantes, eslabonados con golpeteo de tacones, pulseras y palmas, zarandeaba las faldas.
El aire, pesado, irrespirable por tantos alientos aguardentosos.
El Moro acarició su reciente cicatriz de oreja a oreja, consecuencia de un balcón de mujer, encerrada, obligada al silencio, a los almohadillados escarpines de satén,sobre las alfombras de terciopelo.
A través de los bailes y cuerpos contorsionados, los hombres adivinaban los sueños de las hembras con el corazón prohibido, deseosas de encuentros temblorosos con galanes de dientes blancos y faja ajustada.
El Moro, pensó en su propia mujer, infiel de pensamiento; rugió al tirar las copas y botellas, y apretando su daga, corrió hacia la habitación, donde sólo entraba un hilo de luz a través de las celosías caladas

La maldad, Haydeé Medina - lunes de 14 a 16 hs

2010-07-29T11:54:00.000-07:00

Había una montaña de tierra mezclada con raíces rotas del árbol de la esquina. Miré bien donde apoyar los pies porque la tapa de la alcantarilla estaba rota. Alguien superpuso los fragmentos para taparla en parte. De todas maneras se veía el agua estancada en el fondo, como la inminencia de un peligro.
Estaba en Salta y Bolaños esperando el colectivo 295 que me llevaría a la estación Lanús. Era el mediodía de una jornada calurosa. El colectivo nos sometía a una espera interminable. El único que circulaba por esa calle. Un raquítico árbol alguna sombra nos proporcionaba a los vecinos.La calle desierta. El calor avanzado. La mirada perdida. La mente embotada en la suma del todo.
Miré al sumidero. El agua oscura en el fondo tenía reflejos. Se movía. Hacía círculos. De pronto algo emergió. Un esbozo de algo. Pensé en un cocodrilo, porque tenía ojos amarillos, grandes. De un zarpazo veloz atrapó mi pie, me había acercado demasiado. Vi sus ojos muy cerca de los míos y sentí que todo mi cuerpo, como un pescado ondulante, se deslizaba a ese cubículo resbaladizo hacia profundidades negras y asquerosas.
Nadando en ese espacio y mientras me movía, veía las paredes con colgajos malolientes que se prendían a mi ropa. Pedazos de basura engrasada se adhería a mi piel, a mi cara. Paredes blandas de mugre que ennegrecían mis uñas.
En un momento vi la boca enorme de un caño maestro que traía la descarga de los deshechos. Líquidos de todas las casas. Me sumergí en ese torrente, en esa ola gigantesca y oleosa, con burbujas que explotaban y llenaban mis ojos de basura, impidiéndome la visión.
El ímpetu del oleaje me devolvió a la entrada. Aunque mis dedos resbalaban y las uñas se rompían, en la desesperación logré asirme al pedazo de loza que asomaba y trepé.
Conseguí estar parada, de nuevo, en la vereda. Chorreante, sucia. Impregnada de todos los despojos blandos y desmenuzados de la cloaca.
Y allí venía el colectivo 295. Lo paré. Subí. Al sacar el boleto noté mis manos barrosas, con larvas que se movían. Dejé que se fueran yendo en los pasamanos y en los bordes de los asientos. Apreté mi cuerpo, al pasar por el pasillo, contra los cuerpos de los pasajeros que viajaban parados. Me enrrollé, giré la posición y pude limpiarme, al menos superficialmente, de todas las miserias que llevaba encima. Apoyé las manos sobre los hombros de una camisa celeste y dejé huellas notables gris oscuro.
Me acerqué a una ventanilla abierta. Corría la brisa. Cuando el colectivo tomó velocidad, después de una parada, sentí que mi cabello húmedo comenzaba a ondear, secándose.
Y con ese viento, pululó en el ambiente cerrado, el tufo, la contaminación y la suciedad.
Observé que algunos cabellos se desprendían y tenían un bulbito en cada extremidad. Allí estaba mi ADN vagando libre por el aire.
Llegamos a la estación Lanús. Bajé blanca, pulcra, pura, nívea.

Silvia Fabiani, Textos invertidos, martes de 14 a 16 hs

2010-07-28T06:12:00.000-07:00

LA BORRA DEL CAFÉ Texto original

El pequeño remolino absorbe la mirada fija, se detiene la
cuchara y el líquido travieso sigue girando mientras me introduzco por el frágil túnel de los recuerdos.
Océano celeste, agua pura, esa, por donde navegué sin fronteras, me perdí en inhóspitas selvas, naufragué tantas veces, hasta que la razón extendió su barrera de acero e impidió tu avasallante paso.
Tiempo sin tiempo, este que se adueña del alma sin permiso, nos cautiva en el espacio de los sentimientos.
Fragilidad humana que desciende hasta las zonas abismales, pero también se proyecta como un misil irrefrenable impulsado por el amor que lo sustenta.
Esos ojos, tus ojos que me miran desde el fondo oscuro de la borra de café, ahuyentan luminosos, a las sombras que a veces sobre mí se abalanzan, me salvan del abismo y en silencio me alientan.

LA BORRA DE CAFÉ – texto invertido

Océano celeste, agua pura, esa, por donde navegué sin fronteras,
me perdí en inhóspitas selvas, naufragué tantas veces, hasta que
la razón extendió su barrera de acero e impidió tu avasallante paso.
tiempo sin tiempo, este que se adueña del alma sin permiso,
nos cautiva en el espacio de los sentimientos.
Fragilidad humana que desciende hasta las zonas abismales,
pero también se proyecta como un misil irrefrenable impulsado
por el amor que lo sustenta.
Esos ojos, tus ojos que me miran desde el fondo oscuro
de la borra de café, ahuyentan luminosos, a las sombras
que a veces sobre mi se abalanzan, me salvan del abismo
y en silencio me alientan.
El pequeño remolino absorbe la mirada fija, se detiene la
cuchara y el líquido travieso sigue girando mientras
me introduzco por el frágil túnel de los recuerdos.

Otra versión: (Adriana)

Esos ojos, tus ojos que me miran desde el fondo oscuro
de la borra de café, ahuyentan luminosos, a las sombras
que a veces sobre mí se abalanzan, me salvan del abismo
y en silencio me alientan.
El pequeño remolino absorbe la mirada fija, se detiene la
cuchara y el líquido travieso sigue girando mientras
me introduzco por el frágil túnel de los recuerdos.
Océano celeste, agua pura, ésa, por donde navegué sin fronteras,
me perdí en inhóspitas selvas, naufragué tantas veces, hasta que
la razón extendió su barrera de acero e impidió tu avasallante paso.
Tiempo sin tiempo, este que se adueña del alma sin permiso,
nos cautiva en el espacio de los sentimientos.
Fragilidad humana que desciende hasta las zonas abismales,
pero también se proyecta como un misil irrefrenable impulsado
por el amor que lo sustenta.

María Angélica Larocca, Qué hacen las calles cuando nadie las transita, martes de 14 a 16 hs.

2010-07-28T06:02:00.001-07:00

Pasó el torbellino. Las calles sin transeúntes, sin coches y sin bullicio descansan, se desperezan somnolientas. Eso les dura un momento, después conversan en susurro para que nadie las oiga. El problema es cuando desde la esquina quieren hablar con la mitad de cuadra. No pueden gritar para no despertar sospechas. Qué es ese ruido se preguntaría la gente. Los desvelados asomados a las ventanas o a los balcones aguzarían el oído. Entonces adiós a la magia, se acabó el juego.

Por eso resolvieron mandarse mensajes, oleadas de palabras deslizándose con cuidado para no caer en un pozo o no tropezar con las veredas rotas pues ahí el mensaje se interrumpe o llega entrecortado como ya ocurrió una vez.

Otro tema son los cordones. Fríos indiferentes permanecen aislados, rudos y malhumorados no quieren saber nada, es más cuando pueden se interponen violentos. La vez del gran lio colaboraron con su mala onda y se produjo una confusión de aquellas. Que Ayacucho Milcuatrocientos escuchó todo lo que pasa entre Milcuatroveintiocho y Milcuatrotreintidós. Hay romance. Y no era. Despertando los celos de Milcuatrocuaretiuno que si era. El enredo fue tal que los involucrados estuvieron a punto de arder en gritos. El coche de algún juerguista pasó echando chispas y el asunto se detuvo pero, el tiempo que llevó que se acabara hizo que esa noche Pacheco de Melo quedará incomunicada. Peña se coló porque era testigo del verdadero romance, pero como se hacían tareas de bacheo solo pudo mandar una onda débil a ras del cordón y, cuando llegó, era tarde, estaban todas contra todas.

El sexo es el tema más frecuente. El contacto de autos, camiones, colectivos, personas, manifestaciones, piquetes, caminando, corriendo, saltando, marchando lo exacerba. Es que les calles se sienten tocadas excitadas. Durante muchas horas son acosadas por hordas de neumáticos y de pies. Se tienen que contener y, por eso a la noche, bueno, alanochepasadetododetodooo.

Las calles necesitan descargar tanta adrenalina, quieren jugar, ser mimadas y no solo poseídas.

Se expresan como solo pueden hacerlo, con olas. Son olas pequeñas que corren veloces de la vereda par a la impar y otra vez de la impar a la par sin interrupción, solo se detienen cuando aparece alguien, se vuelven lineales para disimular.

Las calles cuando nadie las transita tienen sexo. A veces es tan alocado que por la mañana aparecen baches que no estaban el día anterior. La cuadrilla los arregla y, PÚMBATE, otra vez roto.

Las calles, en especial las del centro de nuestra ciudad, de noche cuando nadie las transita, son una bacanal de sexo y lujuria.

Quedan exentos los pasajes, nacieron y morirán como pequeños traviesos, muy juntos, amuchados no ahí no pude pasar nada. Lo mismo pasa con las calles empedradas. Esas por viejas.

Quisiera poder confiar esto a las autoridades y a la gente. No puedo. Si supieran como se ríen cuando los oyen protestar. Son recuerdos de noches llenas de locura, quisieran decirles. Intenté hacerlo con el auto importado que rompió el tren delantero en Córdoba y Pueyrredón. Hágale entender a la señora que metió el pie en una hondonada en Santa Fe y Thames y luce un yeso hasta la cadera. Todo esto las preocupa pero no pueden dominarse. Queselevaser.

Han intentado parar las olas Hasta dejaron de comunicarse para evitar el oleaje. Entonces aparecía alguna callecita en el norte, en el sur en cualquier rumbo de la ciudad, quien creyéndose impune se atrevía a mandar un movimiento suave, apenas perceptible y al rato era una tromba. El roce. El roce. Lo que nos pierde es el roce. Es imposible evitar que nos rocen, nos caminen, nos corran.

Por eso nuestra ciudad aparece tan caótica, tan fuera de límites.

Las calles tienen un tiempo en que sí o sí piensan o hablan de otra cosa. Los días de lluvia se preocupan. La que no desborda es un lodazal y son conscientes que cualquier movimiento puede desatar un cataclismo peor al que viven. Aisladas, transformadas en ríos sólo pueden esperar

El tema de las avenidas se arregló de acuerdo a las circunstancias. Ahí el sexo es rapidito. Nunca están vacías. Siempre algún que otro coche pasa. Igual se las arreglan

Ah, las calles de los barrios alejados, de casas bajas, serenas, ésas son unas mojigatas. Mejor de ésas no hablar, Ordenadas. Sólo algunos chicos jugando a la pelota. Una línea de colectivo. Los autos de los vecinos domingueros. Poco roce. Pequeños escozores que reprimen.

Esas calles se aburren, se cuentan chimentos, se critican. Ésa no está tan limpia. Qué desordenada Virgilio. No pasó el barrendero por Pola. Antiguas, sin vida, se adormecen en siestas eternas. Las de Parque Chas, cortas, se divierten inocentemente con la confusión que genera su trazado.

Cuando nadie las transita, las calles viven, cada una a su ritmo y modo.

Como se vuelve a casa - Susana Taichi

2010-07-14T00:04:00.000-07:00

No sé cuál es el camino.

Suena melódica la música en el silencio.

Quiero volver a casa y no sé cómo.

Puedo sentir que estoy lejos.

No sé como llegué acá.

Miro alrededor y me invaden sentimientos confusos.

Recuerdo aquellos días en el tibio otoño.

Camine mucho. Ha pasado tanto tiempo.

Algo me dice que no hay retorno.

Grita mi dolor tantas veces acallado. No puedo ahogarlo más.

La herida de su partida había sido para mí muy importante.

Perdón. Tuviste que irte para acercarte.

Aprender .Ese largo y árido desierto.

Muchos sueños mueren.

La búsqueda es una película en cámara lenta.

No encuentro la alegría.

Los minutos caminan con lentitud excesiva, el tiempo perdió su urgencia.

Volver tiene sentido

Llenos de hojas los árboles bordean el sendero.

Te espero deseando tu llegada.

Extraño tanto.

No llores por mí.

Busco y no descubro tus pasos de regreso.

No sé cómo pero sé que voy a volver.

Cuándo te encuentre reiremos juntas.

Y vos me dirás como se vuelve a casa.

Beatríz López Siritto, Fermina siente frío, curso: miércoles de 17.30 a 19.30

2010-07-08T08:12:00.000-07:00

Las manos mojadas de Fermina tienen aroma a perejil y a mate amargo. Es invierno y se le erizan los pelos de la nuca al entrar el viento por la banderola de la piecita del hotelucho de Barracas. Entibia sus manos ajadas sobre la hornalla del calentador a kerosén mientras pone el guiso en la olla de barro.
Ha juntado unos pesos después de vagabundear todo el día pasando de hombre en hombre. Tiene la boca seca y la suela de los zapatos pegoteada de barro.

Pronto será el año nuevo y esta vez Fermina ha decidido por fin viajar a Misiones a ver a su viejita y cebarle mate bajo la higuera mirando las colinas bajas. Esta noche se arma la bailanta en el conventillo del Juanjo y tiene ganas de sacarse el frío y mover su cuerpo flaco y huesudo, pero no sabe si irá porque también tiene ganas de dormir el sueño eterno de la soledad. Se tira en el catre y cierra los ojos por un rato pero no duerme, sueña despierta con el calor de unas manos, con la mirada profunda de un hombre y con el abrazo franco del amor que no conoce.

Ya es 30 de diciembre y prepara el bolsito gris para enfilar hacia la estación del ferrocarril. pronto llega el tren y ella se acomoda apretadamente en las butacas de madera. El viaje es largo, sus ojos divagantes miran sin cesar por la ventanilla que de vez en cuando deja asomar una vaca con los ojos muy abiertos.
Pasó un día y las campanadas de la estación anuncian la llegada, ella toma el bolso y alquila un caballo para llegar a la casa de abobe. Su madre está agachada junto a la bomba de agua con un balde azul en sus manos y las gallinas cacarean a su alrededor, tal vez implorando no ser las desplumadas para la noche de fin de año.
Fermina se para adelante y ambas con los ojos mojados se acercan para abrazarse apretadamente y luego entre mates, recuerdos y sonrisas, con la vieja casamentera del barrio preparan la lista de invitados donde figuran los hombres que aún siguen solos.
Al fin, 31 de diciembre y ella feliz con su vestido negro muy apretado mira a cada uno que llega a la pista de barro. Risas, llantos, abrazos, todo se entremezcla hasta que Doña Juana le presenta a Jacinto alguien que ella no conocía, se miran, comienzan a bailar y después de contarse las cosas que siempre se cuentan, quedan en verse otra vez.

Ya no quiere volver a Buenos Aires, después de dos meses largos de planes y deseos compartidos, deciden irse a vivir juntos a la casita del Jacinto. Se casan secretamente en medio de la montaña, ella con la mantilla blanca de su madre y él con el cinto grueso de su abuelo y de ahí en más la convivencia, los almuerzos tomados de la mano, la cama caliente, después los gritos, los ojos enrojecidos de Fermina, los reproches, las noches en vela, el cuerpo golpeado, el abrazo con su viejita y los ojos mojados y otra vez el bolso gris, las campanadas del tren anunciando su partida, la ventanilla que deja asomar una vaca de vez en cuando, las butacas de madera, el catre del hotel de Barracas, las manos sobre el calentador, la olla de barro, el viento entrando por la banderola y sus manos con aroma a perejil y a mate amargo.